11/9/18
Los HUCHEROS. Gustavo Duch
30/8/18
Macromassa. La ligereza de las montañas
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Galápago
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about
El volumen 12 de la discografía oficial de Macromassa contiene cinco temas que oscilan entre el primero y el quinto (de severa duración algunos de ellos) y llenos de variaciones identificables por un oído normal. Barahúndas sintéticas y clarinetes de fuerte inspiración renal se dan la mano con melodías capaces de conmover a un varano de Komodo. Realmente, en su duodeno disco oficial, Macromassa ha apostado por la canción de autor con todas sus consecuencias, llevando el chirrido a una dimensión propia de las pistolas de rayos. Los temas tratados en las letras del disco son concretos y comprensibles: advertencias de claro regusto apocalíptico, reparación de gatos y cómo trabajarse los neurotransmisores. Los instrumentos están tocados con pasión lejana y traficados con dispositivos sospechosos. Los juegos autorreferenciales de las letras son excitantes y permiten lecturas oblicuas secretas.
Un homenaje a Ramón Cuarento.
Macromassa presenta la ligereza de las montañas es un homenaje al héroe submundial que formuló el Primer Canto Celular Básico de Desapetencia (PCCBD/XVII), el olvidado Ramón Cuarento, un tipo sencillo capaz de las más altas proezas y profundo conocedor de las montañas y su cultivo. El PCCBD/XVII se considera en el Submundo un texto esencial, aunque su autor haya caído en el olvido. Por ejemplo, la pregunta "¿Con medios olvidados abriremos las cáscaras de aquellos frutos sin alas?" es en la actualidad el nombre preferido para mascotas de tamaño medio. Parece evidente que Crek y Nubla han querido rendir aquí un sentido homenaje al inventor de la fauna lacustre de color verde.
credits
La música está compuesta, interpretada, grabada y mezclada en
The Hrönir Factory durante 2011 por Víctor Nubla y Juan Crek
con esta instrumentación: audiogenerador Duy, clarinete eléctrico,
órgano Farfisa, caja de ritmos, percusiones, voces. Textos: Nubla
postmastering: Albert Guitart en Alb Estudi
diseño: The Hrönir Factory
ÓIGASE A TODO VOLUMEN
28/8/18
Cristian Porres_poeta visual
Cristian Porres (Tortosa, 1965) es diseñador gráfico, músico y poeta experimental que vive en Barcelona.
Empezó a hacer poesía visual el 1986 al descubrir la obra de Joan Brossa.
Para él la poesía es un juego y su intención es jugar con el espectador. Buscar su complicidad y emoción. Despertar la duda y la curiosidad. Crear un choque visual entre aquello que ve y lo que realmente su mente evoca.
Expresa las ideas a través de los signos más convencionales, manipulando y descontextualizando voluntariamente su significado preestablecido. Utilizando un tipo de semiótica de guerrilla que pretende explorar las emociones subyacentes en nuestro inconsciente.
Ha creado una nueva corriente dentro de la poesía visual llamada LOGOTRIPS en la que manipula las marcas, en una evolución del “détournement” situacionista, para subvertir su mensaje implícito de una manera honesta, lúdica, irónica y crítica.
Podéis ver su obra en:
https://www.facebook.com/poemasvisuales/about_details
12/7/18
Chantal Maillard. Diarios
¿Y si la mañana fuese tan sólo una manera de asentir al vértigo?
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Siempre he querido tocar el alma de aquellos a quienes he querido, y la carne me ha parecido el camino más directo. Siendo opaca, ella ofrecía la vía de la transparencia que es el olvido de sí en el éxtasis. Sin embargo, lo único que he podido alcanzar ha sido el punto donde convergen el dolor y la dicha, ese punto, esa cumbre desde donde es tan fácil desear anonadarse, disolverse en el puro estallido, evaporarse como el agua o solidificarse por siempre como la lava. He alcanzado esa cumbre muchas veces, o algunas, y si hubiese tenido que nombrarla habría pensado en la palabra "amor", seguida del adjetivo "imposible" entrelazado con las letras de la palabra "infinito". Debo suponer que ese punto es el cénit de la pasión, del humano padecer, el pathos que pide neutralizarse con la indiferencia sentimental de lo cotidiano para que vivir, seguir viviendo sea posible. La carne -los cuerpos- se convierten entonces en mamparas contra las que combato con las palmas de mis manos abiertas, golpeando una y otra vez, como queriendo hendir la materia para fundirme con ella, introducirme en ella, perderme en ella, reconocer en ella el origen de mi soledad, de mi lamento, el principio del deseo de ser por separado, reconocerlo, recorrerlo y anularlo, ensamblarme de nuevo, el deseo guiándome, el deseo-amor que es guía para la fusión original y, no obstante, es el suplicio, la constatación amarga de la impotencia, la carne en la que golpeo suena y yo estoy fuera del lugar de donde parte la resonancia, excluida del tú que debería ser el nosotros, el infinito plural que se inicia entre dos, o tal vez me equivoque, tal vez el dos haya sido, siempre, el principio de toda separación, la generación de los cuerpos, de aquel cuerpo, el otro, en el que seguiré golpeando con los puños, tan impotentes, tan desesperadamente impotentes, preguntando dónde estás, dónde estás, dónde estás.
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Cruzo hacia tu muerte, tu muerte antigua, porque allí puedes reconocerme. Yo soy de aquel mundo, transito en las cuerdas brillantes de la nada. Si bien es difícil encontrarnos en la carne, hallaré el modo de viajar hacia tu muerte. Al recordarla, podrás hallarme. Yo estaré dispuesta.
243
No puedes hacerme daño.
Mi necesidad de ti es lo que me duele. Dejemos las cosas donde deben estar: el infinito, en su imposible; lo cotidiano, en su repetición. No queramos que lo maravilloso se repita, se haga estable, definitivo: lo mataríamos. Lo infinito no es temporal; el tiempo invade lo grandioso y lo banaliza. Y ¿qué hacer con esta necesidad de que perdure lo que más nos importa? ¿Qué hacer para no desear que invada nuestra vida y la arrase hasta quedar tan sólo eso, por siempre, únicamente eso? Contemplar una colada tendida en un balcón y decirse que eso es lo que queda de un infinito cuando desciende a los márgenes de lo posible, cuando la maravilla se convierte en vida ordinaria. ¿Quieres eso, di, es eso lo que quieres? ¿Quieres hacer de tu vida una vulgar colada?
Pasa, pues, la página; ocúpate de lo que no te importa, esas palabras inútiles que transmites a otros, con las que vas tejiendo mundos a la medida de nadie, pero que se venden a buen precio. Hablemos de filosofía. Subamos del corazón a la función lingüística, que agonice el deseo como un feto en el vientre. Cuando se pudra y huela, enquistado en las vísceras, preguntadme qué es esa baba negruzca que saldrá de mi boca cuando os hable. Yo os diré no importa, es la sangre de un muerto, y a veces habrá trozos de corazón oscuro, vomitaré latidos de carne, y cuando ya no quede nada que escupir, dentro de aquel vacío, en su centro habrá un recuerdo imposible, un no-recuerdo, la huella de algo maravilloso que se extirpó por necesidad, para no confundir los ámbitos, los tiempos, los contrarios, una huella, un arañazo, puede que una cicatriz, de esas que vuelven a doler cada vez que el tiempo empeora.
333
[...] Quiero dormir con el sueño al que induce la rosa, el barro y la madera. Quiero volver allí donde mi cuerpo es alimaña, descansar en mi habitat, aunque tal vez allí, quién sabe, suspire por evadirme, en la tarde, hacia el ruido.
361
Anhelo un corazón más sabio que el mío para descansar en él. El corazón de una anciana, un corazón acumulado y dispuesto a la acogida. Poder hablar; poder decir en palabras sencillas la congoja, la necesidad, la pena. Poder decir para calmar, para acallar. Soltar las lágrimas en el enorme pozo humano, el gran regazo. Poder decir, para que parezca tan común, ese dolor, que pueda mirarlo como si no fuese mío y llorar entonces por la historia de todos.
Filosofía en los días críticos. Diarios, 1996-1998 (Pre-Textos, 2001)




