26/2/11

María Eloy García. Codex de Poetas


  • MARÍA ELOY GARCÍA nació en Málaga en 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia y ha participado en revistas como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Nayagua, o Fósforo (edición digital).


    En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.
    Ha publicado el libro de poesía 'Cuanto dura cuanto' (2007) Gaviero ed., Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones
    'Antología de 80 nuevas propuestas poéticas, La voz y la escritura, ed. Sial/Contrapunto, Madrid, 2006. Antología Málaga. 'Una Málaga Elástica Impulsiva', Edita Dip. Prov.Huelva, 2006. 'Hablando en plata' (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002) (2003); Poetisas españolas. Antología general (2002); Poesía Espanhola. Anos 90 (2000); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (1998), entre otras.


  • Compañía Anónima
    como un bosque intervenido por compañía americana
    se me agotan los recursos
    y no sé sustentar flora ni fauna
    me completo pues la pirámide y me depredo
    intento terminar el proceso económico
    de mi sector servicios
    y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
    oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
    entonces te elijo a ti
    pero tú prefieres la inversión segura de lo real
    por la letra a plazos de lo imposible.

 El hombre medio raya en medio

se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia
- - - - - -
 El poeta como tipo de interés
el poeta no es un descendido
sino un tipo que asciende/
ni un libertador de patrias de aquí mismo
sino uno que se libra de la patria de sí mismo aquí/
el poeta se consume
y sus cantos son la oferta
de un dolor que es la demanda/
el poeta es una moda delirante y en alza
que pierde románticamente sus puntos
en el bosque de los precios al consumo
y es justo aquí y entonces
que pierde el interés
- - - - - - -

 Enfermedad

el virus toma entonces las riendas
de mi maquinaria
es obvio que me ha reconocido
que entre otros mi envoltorio proteico
es engullible
hace cientos de copias de sí mismo
estallan a la madre
me hacen huésped
y ciudad de su gobierno
se autodeterminan
bajo mi tímida estructura
su nacionalismo no encuentra límites
a todas mis células
me marcan por fin con el estigma
de su envoltura-icosaedro
y cuando me tienen sin tiempo
parasitan y comercian mi descuido
soy la sometida desde entonces
al desorden del que nunca puede irse
- - - -

Envejecimiento y Estrés oxidativo

entre otras situaciones
parece que la oxidación de las lipoproteínas
de baja densidad eledéele
juega un papel significativo en la aterogénesis
el acúmulo de colesterol en las lesiones ateroscleróticas
no se debe a la captación de eledéle por el receptor de eledéele
del tipo estándar o brown / goldstein
sino al engullimiento de eledéele oxidada
a traés de la isoforma con mezcla racémica de eledéele depuradora/
una segunda isoforma en la célula de depósito
reconoce, también, células apoptóticas
la vitamina e, pero no el beta-caroteno
es efectiva en la protección de las eledéele
frente al estrés oxidativo

(ABC de la Ciencia, 24 de octubre de 1997)
                            - - - - - -

La Miss

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna
- - - - - -


Sobre la espera

en la fila el último espera que alguien entre y pregunte
quién es el último para dejar de serlo
el primero tiene la ventaja de mirar hacia atrás
el segundo es siempre el que recoge la espera que deja
el primero que se va
la cadena de la espera nunca acaba
en nada que existes dejas de ser el último
y en nada que lo piensas eres terriblemente el primero
- - - - - -

                Oda a una generación de solteras

de tus fatuas liturgias de oenegé
qué solitario discurso te queda/
hermosos tus taichís y qué enérgicos
tus pensamientos de último derecho
genuinamente humanos/
y al fin tu última cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangre derramada
feliz tu evangélica despensa
y tu aséptica cocina
como un polvo democrático/
arriba pues la última demagogia
el rojo profiláctico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quieromasaje
la diosa homeopatía/
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto
- - - - -

La reponedora Muriel

sólo tú haces de un día vacío todo el día
eres el demiurgo sencillo de un universo diminuto
arrastrando en el círculo sexto sección láctea
todo el palé de la tristeza
repones el ansia con el ansia
y el tiempo con el tiempo
sólo tú tienes la contradicción misma
de los dioses
te vanaglorias de un orden
que será siempre destrozado
y al levantarte con el cuerpo tan antiguo
miras los pasillos inexactos
sección deseo llena de realidad
sección verdad llena de historia
a una simple voz tuya todas las bandejas dicen carne
los mostradores revelan la verdad subconsciente de sus 10 grados
se alinean las hileras
surgen anaqueles rebosantes de todo lo que pueda desearse
sólo tú tienes como todas las mañanas
tres horas justas para crear un día


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El bien inmueble


la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido.


- - - - -

La cajera Muriel

estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo
con su rayo láser ávido de códigos
me murmura complacida las ofertas
y cómo suma los dígitos arrastrando
entre lo dócil y el hastío
el tesoro precioso de mi dulce integral
a través de la máquina que le computa
el precio exacto de toda mi tarde
dice tres
y nunca nunca fue este número más mágico
la cajera extraordinaria teclea el sumatorio
de la monotonía y dice tres
y mira entonces justo antes de que se produzca
el cotidiano milagro de que mi dulce integral
sea mío para siempre
de repente ella mira otra tarde
sale de lo mío a lo del otro
le susurra las mismas ofertas
le marca el tetrabrik con el ojo de su láser
abriendo en fin el cajón místico del hiper
con un movimiento suyo de mercado
los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos
y me voy por esas puertas
que se abren sólo con el aura
dejándola mientras su láser que suena
va marcando otra tarde.
- - - - - -

La sopera

en el ciclo artúrico de mi mueblebar
todos prueban a abrir la llave que va a dar a ginebra
lleva una sopera dentro porque es un mueble conceptual
la cuestión de lo artístico se resuelve en lo cotidiano
¿por qué resulta mi sopera sin estrenar
atrapada en las entrañas del mueble
tan poderosamente sentimental?
qué duda tan presocrática
¿será la misma sopera?
¿la veré como la primera vez será menos azul?
¿cuántos pensaron en su producción en cadena
que estaría condenada a la oscuridad más absoluta?
¿puede llamarse sopera a lo que nunca contendrá?
ante mi intuición empírica el fenómeno es la sopera
sólo un juicio sintético podría acercarme a tocarla
pero cuántos
juicios universales necesito tan sólo para el recuerdo
este idealismo trascendental merece una crítica necesaria
imposible hacer pucheros
pero si me pongo empírico-racional y digo que
la experiencia es el origen y el límite de nuestro conocimiento
mi sopera tiene en sus cualidades sensibles
ideas complejas que mantienen mi religión y mi memoria
la sopera es este deseo imposible hacer pucheros
y yo me pregunto
¿cómo será la sopera con su realidad
o cómo sería la sopera sin mi idea?
- - - - - -

Mi cuerpo asesinado por su alter ego

no puede con el terco humano de la prisa
con los codos en los autobuses
con los auxiliares administrativos
en gélidas ventanas
con gestos de prisión preventiva
y su oposición con academia
con las manos en la barra tensa de los trenes de cercanías
con el lexatín de cada alzarse
con las marcas hechas por el ultravioleta
con las estrías que son logos corporativos
a mi cuerpo vencido por la resistencia de la desidia
a mi cuerpo le bastan solamente
los dedos levantados del orgasmo
las personas graduadas a su lente de contacto
y un cóctel para asomarse a la prisa de la tarde
en un sitio concreto que no digo
a mi cuerpo le bastan las aceras hundidas
por otros transeúntes que tomaron
un número que no fue nunca el 483
en el su-turno de la gestión tributaria
que me indultó del frío de la calle
que me cercó las ventanas con rejas de mi casa
que me permitió el adentro en vez del afuera
me ascienden del cuerpo preguntas tiranas
para las mismas respuestas sectarias
y me cumplen los meses con recargo
vendrá la muerte tan pavese
y pasará por tus manos burócrata

- - - - - -

La megalómana

vivir en tu arriba
vecina cíclope de ojo mirilla
inscribiendo cuadrados en el círculo
qué coreografía la de tu planta
distorsionados vecinos de cabezas inmensas
lanzados cada día de sus casas
por la ley de la simple monotonía
tras ellos tu ojo de inventar conjeturas

vivir en tu arriba
gestando agujeros para mirar siempre
a qué horas de sencillas preferencias
de hipótesis empíricas de tercer piso
te lleva la tierna megalomanía

mirarte en tu arriba
más allá
grúas bestiales destrozando bloques que no sabes
con la silueta todavía
de escaleras subiendo por la pared intacta
y una puerta magritte por la que se ve el todo
ese que nunca percibieron
tus ojos sin estéreo
porque más allá del tercero
el mundo no existía

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SINVERBO


no/ tampoco y sin duda/
sí/ no obstante/
y por eso / quién o cómo /
sobre qué / o bajo cuántos /
pocos libres altos bosques /
bastante / nuestros primeros finitos
y qué pronto tarde /
su íntima respuesta /
y según / al fin / y después de todo /
por encima únicamente sus largos brazos


(De: Metafísica del trapo)

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INFORMÁTICA


Como metida en una cinta y tambor magnético,
proceso mi vida en un disco rígido y acorazado
y admirando esos ojos avanzados en software
te pienso.
En un almacén de datos y cálculos
automáticos y electromecánicos
mi amor introducido en válvulas de vacío.
Me extraño todavía
de este lenguaje de programación,
de esta transferencia de datos,
de este salto, amor de microcomputadores y símbolos.
Quiero con 32 megas de memoria
y ni mi inteligencia artificial, ni mis circuitos integrados
pudieron con tu sistema operativo
y saliéndome del esquema
te mandé a la mierda.
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BOTÁNICA


Tengo una preocupación de Bergenia Crassifolia
en un día desértico,
en noviembre exploto a pleno sol
mis largas hojas planas glaucas de Amaryllis Longifolia
de Clivia Miniata, de Aloe.
Vengo importada de días de cultivo,
de invernaderos, de jardines rocosos orientales;
soy en grupos aislados una Celosia Plumosa
estoy vestida de Lunarias de semisombra,
tirada en cualquier parte en función de Laureola.
Soy el desastre de la flor,
donde germina el fin de lo putrefacto,
donde se destrozan anteras,
donde la función de la clorofila se disuelve en gris,
donde la semilla no se termina de abrir nunca,
donde jamás llega la voz del jardinero,
donde ni silvestre se levantará una sola hoja del suelo.
Soy el lado que no miran nunca los turistas,
Lo que jamás se prohíbe pisar
lo que nunca dolería si se arrancara.
Soy lo grotesco de un par de cardos
y el veneno último de cualquier amapola.

25/2/11

HUM BOM! / Allen Ginsberg


A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!

A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!

Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?

Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!

A quién bombardeamos?
te bombardeamos a tí!
A quién bombardeamos?
te bombardeamos a tí!

A quién bombardeamos?
Bombardeate tú!
A quién bombardeamos?
Bombardeate tú!


Mayo del 71 (De "La Caida de América" Poemas 1965-1971)
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Pensando en GADAFI bombardeando a los manifestantes.....

24/2/11

EL AYUNTAMIENTO DE BURJASSOT CENSURA LA EXPOSICIÓN DE FERMÍN REYES ALEGRE EN CAFE CULTURAL RAYUELA




Comunicado de prensa de Fermín Reyes Alegre:

Ante las quejas presentadas al Ayuntamiento de Burjassot por parte de varias personas que consideraron que las obras expuestas en el “Centre Municipal Polivalent Isaac Peral”, en las que aparecían víctimas de la violencia policial en la Cumbre del G8 en Génova y de la Guerra Civil, basadas estas últimas en fotografías de Agustín Centelles, herían la sensibilidad de algunos niños, el Ayuntamiento decidió que la exposición debía clausurarse.
Son imágenes similares a las que constantemente están apareciendo en los medios de comunicación, que visionamos sin cuestionarlas. Y en ningún momento –lo presentado en esta exposición- está haciendo apología de la violencia, ni la promueve ni la incita, muy al contrario, la está denunciando.
Por todo ello, considero un ataque a la libertad de expresión la censura a unas obras críticas, a las que tal vez se les pueda objetar ser poco amables con el orden establecido y no comulgar con el pensamiento único. ¿Pero sería esto suficiente motivo para censurarlas, o pueden ser posibles otras formas de analizar la sociedad que nos envuelve?
Condeno la estrechez de miras y la visión pacata ante el arte por parte del Ayuntamiento, que se rasga las vestiduras porque los niños puedan visionar la muerte –ocultación que cualquier psicólogo desaconsejaría-, cuando es una realidad cotidiana que se nos está mostrando a diario no sólo en la televisión y en la prensa, sino también en los museos y en las iglesias, repletas de cristos sangrantes y mártires descuartizados, sin dejar de ser por ello espacios prohibidos para la infancia.
Denuncio la negativa del Ayuntamiento a comunicar la clausura de la exposición por escrito, pese a los requerimientos del Café Cultural Rayuela, el encargado de organizar las exposiciones en este espacio, y cuyo esfuerzo por acercar la cultura a la gente de Burjassot es impecable. Prueba de ello son las “Noches Rayuela” y las cuidadas exposiciones que se programan por Sefa Bernet y Eddie (J. Bermúdez).
En todo caso, esta exposición y su censura ha puesto sobre la mesa la necesidad de un debate pendiente en la sociedad, una reflexión sobre la violencia y la muerte y sobre el papel del arte como revulsivo ante una realidad manifiestamente mejorable.


Fdo: F. Reyes Alegre
Autor de la exposición


Para más información:
alegrearnau@mixmail.com

23/2/11

Inma Marcos. Codex de Poetas

JUEGOS DE SALIVAS Y DIENTES

(fragmento)
Inma Marcos

Para Bruno: mago marino

Historia de puentes y portales
por donde pasan muchachas con caras renacentistas
Muchacho que baja las escaleras
--olor a uvas verdes en el sobaco—
que viene de bañarse por la noche en las playas
y que va pensando en un cuento
de manos y lenguas
Más tarde se apaga la luz en las habitaciones
y se empiezan a incendiar los dedos
un fluido eléctrico recorre los ojos
y comienzo a adivinar tu cuerpo lleno de cordilleras
de lanas de colores
de trenes
Cualquier pretexto para rozarte por las calles
para emborracharme en los puertos
y pensar que sería bueno revolcarme contigo
sobre la madera húmeda de las barcas
Pretexto para llamarte desde los balcones
Y hablarte de dinosaurios o de peces
Deseo de suicidarnos a lo bonzo
sobre la cabecera de las camas
ahora que he dejado marchar el último autobús
y la luz hace transparentes mis piernas
debajo de la falda
momento para temblar
para buscar un lugar en tu cuerpo
donde quepa mi mano
para tocarnos por primera vez los tendones
los pliegues:
lluvia de palomas sobre las pupilas
El oído apoyado sobre los vientres
escuchando nuestro propio eco
nuestro propio cuerpo repetido en ondas sonoras
que llegan hasta los jardines
allí había gente sentada en las escaleras haciéndose fotografías
y nosotros seguimos jadeando como animales
que se encuentran por primera vez
Esta noche las brujas tienen forma de gacelas
casi asustadas
crees que como en aquel dibujo de caballos
van a desintegrarse
cuando atraviesen la luna
y sin embargo es de madrugada
y te espero al borde de la cama
dispuesta a recorrer las calles si me llevas sobre los hombros
Mis articulaciones sorprendidas
mujer que te lame el cuerpo en cualquier baño público
encantada por este mago
que acaba de salir del mar
tú terriblemente asustado de lo que pasará
los próximos días
--los guerrilleros asaltan palacios
desconectan las fuentes luminosas de los suburbios—
Muchacha-muchacho rascándose la piel en secreto:
niño que quiere ser delfín cuando sea mayor
niña que tiene miedo a los médicos
niño que salió volando
cuando lo atropelló un camión de gaseosas
Descubrimiento poco a poco de tus dedos y tus rodillas
de los gritos de ballena que salen de tu estómago
Muchacha que ama a niños locos
que le muerden las caderas
que no sabe qué hacer sino abrir la ventana
y besarles en la boca
hasta que piden socorro
Animal rubio que escribe en habitaciones de dos por dos
donde hace el amor con una niña
que acaba de besar cuando cruzaba la calle
Muchachos amándose en los portales
y a los que la policía encuentra con las braguetas abiertas
con las lenguas abiertas
con los nervios abiertos
Tú y yo en las esquinas de los manicomios
Intentando agarrarnos las lenguas
como si nos quisiéramos besar los lóbulos cerebrales
y afectarnos algún sentido
golpearnos los tímpanos gaseosos
Descubrimiento de los ojos irritados de la noche
cuando sabemos que los caballos han soñado con nosotros
que nos quedaremos tumbados en las camas
y gritaremos que aún nos siguen gustando los portales
que somos hermosos animales
y que tenemos dedos
Cuando sentimos que nos gustaría suicidarnos en los zoológicos
cuando sentimos que tu y yo
somos un doble horizonte y hay que acertarle
justo en la nuca
Violencia tiernísima
la muchacha coloca su sexo contra tu pierna
mientras se ríe
y te habla de asesinatos
muchacha loca masturbándose contra tu muslo
Muchacha que se mete en los baños
que mete sus dedos en la vagina
llena de peces blancos
gacela que toma conciencia de sus nervios
de su geografía erosionada y curva:
colinas que se inflan
muchacha que se te pone delante
que se abre la vulva y te dice:
mira como estallo
y tú reconoces su cara llena de nubes
que chocan entre sí:
el sol irritando la piel
poco más abajo del cuello
Orgasmos de yerba en prados que nadie conoce
que no podemos evitar
aunque comience a llover
muchacho lamiendo mi vulva donde pastan caballos
y hormigas azules recorriendo
las piernas abiertas
extraterrestres procedentes de las nubes negras
acampando en la pradera
Cuerpo de carne de pájaro y ruido de aviones supersónicos
déjame que te asesine entre las piernas
que lama tu pene hasta que
grites y grites y grites
y lata la mitad del universo en mi boca

Barcelona, 23 de agosto de 1978
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Poema publicado en la antología "Algunos poetas en Barcelona", Ediciones La Cloaca"
nov. 1978
- - - - - - -
INMA MARCOS


Nacida en Cádiz en 1957, esta joven poeta, hondamente preocupada por la temática
de la mujer ha participado en diversas revistas literarias y manifestado su adhesión y
solidaridad a diversos movimientos de vanguardia. .1978

18/2/11

Enrique Martín. Aproximación poética a la fe....

(A los que olvidan dónde quedó la esperanza.)




“Padre Nuestro, que estás en los cielos/santificado sea tu nombre/ venga a nosotros tu reino/hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo/ danos hoy nuestro pan de cada día/ y perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden/ no nos dejes caer en la tentación/ y líbranos del mal. Amén.


PadreNuestro. Jesús de Nazaret.


La herramienta contra la fe no es atiborrar de sexo las paredes, y abogar por una concepción minimalista de la vida y la poesía. Ahora, escribo como tú.

Mi esperanza es ser un buen samaritano.

Agoto el nihilismo y la economía.

No digo: la poesía sea diferente al nihilismo o a la economía; digo la poesía supera el nihilismo y la economía.

Si la poesía, para ti, no tiene una dimensión social, para mi, no es poesía. Consejo en tu caso: escribe poemas sin escribirlos, sin nombrarlos, no obligues a nadie a considerarlos si no los escribes para ellos. En caso contrario, asume la culpa.

¿¿¿¿Poesía de la experiencia????

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Espero en este punto que el público escandalice. No haré más aclaraciones a este respecto.

Ahora interrogante, ¿dónde están los poetas?
Ahora interrogante, ¿dónde está el Hombre?

Radical: persona que cumple algo hasta las últimas consecuencias, y después abraza a su familia con sollozos.

Yo soy un extremista. Yo soy un radical. Cumplo el amor hasta inmolarme. Lloro de cansancio y de liberalismo(y de todos sus puñales).

Amar es destrucción. Amar es NO ESCRIBIR. Al parecer todos tenemos algo de mentirosos.

Llegados a este punto, me planteo como persona, o como animal, y agoto el poema: ¿Qué estoy haciendo? (que no es lo mismo que, ¿qué estoy escribiendo?)

¿DÓNDE ESTÁN LOS POETAS?

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Dije que no iba a hacer más aclaraciones, así que extenderé la cuestión: (ésta es la ignorancia) entre los dedos de mis hermanos se abre una libélula, pequeñita, bastarda, yo, simplemente, me limito, cada segundo, cada centésima de aliento, a observar su vuelo dentro de mi vientre.

(Fe: ).


Yo, Enrique Martín, he escrito esto.
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Nota de Ubiku:
He copiado y elegido este texto, estas reflexiones que me parecen muy oportunas, muy valientes y muy coherentes, sirvan de ejemplo de pensamiento LIBRE, todo mi respeto y comparto algunas de esas reflexiones (desde mi ateismo), un saludo.

16/2/11

Bienvenida. Roberto Bolaño. Poema 1977


Un poema extraido de la antología "Algunos poetas en Barcelona" de Ediciones La Cloaca. 1978

Bienvenida

Roberto Bolaño

Bienvenida a mi dormitorio de témpanos a la deriva
Bienvenida a mis escaleras a mis trucos a mi ternura
Bienvenida bajo este arco –Bienvenida a estos mapas confusos
iguales a los sueños de un proletario borracho
bicicleta cubierta de crisálidas que tu ojo
registró en la infancia --Tú te has divertido, yo te he mirado
desde las rodillas del asombro, sin aullidos, sin risas
mudo como un niño rojo, o como una fotografía
llena de historias (olores) que una mosca
atraviesa de punta a punta
Bienvenida a la noche de los pulsos interminables
Bienvenida a las fiestas de los artesanos
Bienvenida a las horas vacías donde sólo se mueven los callejones
Bienvenida, sin embargo, al amor –Al amor terrible
que entendía Quiroga, el amor niño inmune a todo juego
de palabras
Bienvenida a mi dormitorio abierto como un rostro después
del temporal, a mi larga y difícil manera
de entenderte –Que todo nos cubra, que todo sea manto
para nosotros. Bienvenida a las capas carnívoras
como flores carnívoras, a lo irremediable, y a los cuerpos
que pese a todo, que pese a todo, sobreviven
a los largos años de Contrarrevolución
Bienvenida, oh amada, a los largos años del desempleo y los
motines
Bienvenida al hambre y a los poemas de amor
Bienvenida a los poemas miserables a los poemas parpadeantes
a los poemas extáticos de la intranquilidad
Que todo sea intemperie para nosotros, que no tengamos
ningún tipo de coartada
Oh amada, de esas agujas extraeremos algo de luz
de esas cabelleras extraeremos algo de paciencia
Somos, después de todo, hermanos de nuestros cataclismos,
de esos ojos extraeremos algo de mito
Bienvenida a los amantes que se abrazan en medio
de una multitud, y sólo son vistos
por niños soñolientos –Bellos niños soñolientos
que parecen lagartos inmortales detrás de las ventanas
Bienvenida, y adiós, ¿de que manera te recordaré
cuando tenga 30 años?
¿Cómo serán los sueños de los condenados a la horca
sino constelaciones, sino el asombro
de una música infantil de animales sueltos
en un barco que poco a poco se va coagulando?
Oh amada, en distintos países, sin noticias uno del otro,
hemos de cruzar lo mejor que podamos
los años de la Contrarrevolución
Bienvenida entonces, bienvenida, bienvenida,
al jade y a las tiendas levantadas de noche,
a los quinqués y a las miradas dulces,
a las imágenes de nosotros mismos que vuelven a encontrarse,
y a los cuatro puntos cardinales

Barcelona, julio 1977

Publicado en “Algunos poetas en Barcelona”
Ediciones La cloaca noviembre 1978

10/2/11

Utopia de Leo Bassi en Picassent.


El próximo 18 de febrero en la Casa de Cultura de Picassent --por si alguien se perdió su pase por Valencia el pasado diciembre-- vuelve a presentarnos (dentro del ciclo Cafre Teatre) su espectáculo UTOPIA.
Según el propio Bassi es un show donde abunda la poesía y la visión humanista de que otro mundo es posible, de que es posible una Utopia humanista, dice que ahora ya no toca provocar, que todo el mundo provoca, que en estos tiempos hace falta esperanza, creer que las utopias son posibles, tambien la utopia de las reuniones humanistas, más cercanas a lo natural, de la poesia, de la reflexión y de apuntar a un cambio mental más que meramente economico, politico o tecnologico. Este que firma subcribe estas opiniones. Pasen y vean la Utopia de Leo Bassi.

7/2/11

Tom Waits


Voz cigarrera aguardentosa


Tom Waits es cantautor y actor estadounidense, dueño de una voz cigarrera-aguardentosa y una pluma inspirada en escritores de la generación beat, en especial de Jack Kerouac y el realismo sucio de Charles Bukowski, además de publicar el álbum The Black Rider con William Burroughs.
Su debut fue en 1973 con el disco Closing time y su música se mueve entre el folk, rock, blues, el jazz y la experimentación.
Como actor ha participado en Rumble fish de Ford Coppola, Vidas cruzadas de Robert Altman (película inspirada en los cuentos de Raymond Carver) y de forma más reciente en Coffe and cigarretes de Jim Jarmush y El tigre y la nieve de Roberto Benigni, en donde da inicio a la película interpretando la canción “You can never hold back spring”.
Waits ha sido versionado por músicos como los Ramones (“I don’t wanna grow up”) y Elvis Costello (“Innocent when you dream”).
Nació en Pomona, California, el 7 diciembre de 1949, y reside actualmente todavía en esa zona, en el Condado de Sonoma, donde vive con su esposa y tres hijos.
Tom Waits - Hang down your head

6/2/11

Maria Schneider, rebelde


Murió el 3 febrero 2011 a los 58 años,
Maria Schneider, nacida ilegítima en 1952, de un padre actor, Daniel Gelin, que nunca la reconoció y de una modelo, se inició en el cine, como muchos de esa época.
De alegría y belleza natural y abierta al mundo, se escapó de casa a los 15 años y recaló en París en la publicidad y el cine --la descubrió su precursora Brigitte Bardot, quien la alojó y ayudó en sus primeros pasos tras la peli ‘Mujeres’ (1969).
Maria Schneider siguió rebelándose contra el mundo. Inteligente, incisiva, se entregó al alcohol, la cocaína y la heroína y sufrió una larga caída hasta que el cáncer se la llevó a los 58 años. Será enterrada en el Père Lachaise, donde está Jim Morrison, otro de los ídolos de su generación.

Será recordada por ser la prota junto a Marlon Brandon, de EL ULTIMO TANGO en PARIS_ Ella, la víctima, está ahí. El personaje Jeanne representa todo lo que una muchacha del post-rock y el post-mayo del 68 , irreverente, un salto al vacío. Ella sabe que el cuerpo se ha liberado --como nunca lo fue antes-- y es intercambiable en el hedonismo de ese tiempo anterior a la aparición del SIDA. (esta peli dejó a la chica algo tocada y recordemos fue incluso prohibida en los Estados Unidos. DEP.

4/2/11

Sergio Pinto Briones

Barbaridades in Situ de Sergio Pinto Briones es un reflejo de la barbaridad actual, un espejo minimalista de la experimentación del lenguaje hasta capacidades irónicas insólitas, un equilibrar y desequilibrar, un silencio fuera de toda pirotecnia y barroquismo visual donde los símbolos, los códigos y las palabras son los únicos protagonistas. En su búsqueda de ir más allá del lenguaje, el libro además adquiere la metamorfosis de convertirse en un Objeto Poema a través de la obra Pozo donde una página del libro se extiende varias veces, asimilando la profundidad de un pozo, la virtud del lenguaje en sí.

Del libro Barbaridades in Situ, Emboscall Editorial. Vic, Cataluña, España, 2009:
- "Es un libro lleno de ideas, de sorpresas, de brillos”Bartolomé Ferrando.
- “Es un excelente libro! Efervescente, inquietante....!” .Clemente Padín.
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Violencia
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Si tú fueras la misma
Adan y Eva

Sergio Pinto Briones (Santiago de Chile, 1977). Reside en Barcelona. Tiene estudios de periodismo, Magíster © en Literatura en la Universidad de Chile y Master en Documental Creativo en la Universidad Autónoma de Barcelona. Poeta experimental (también en net-art), artista y gestor cultural, ha colaborado en diversos medios escritos y en el terreno audiovisual ha incursionado en diferentes formatos: videoarte, el documental, el cortometraje, reportaje. Barbaridades in Situ en su primer libro de poesía visual y actualmente está trabajando en su libro de poesía discursiva/concreta El Balcón de la Planta Baja.

3/2/11

Xavier Sabater en Valencia

Después de dos décadas sin venir a nuestra ciudad, el polipoeta XAVIER SABATER nos visita en El Dorado y el Carme Teatre, los días sábado 5 y lunes 7 de febrero en El Dorado. c/Alzira, 25 (Pza.España) a las 22.30 y Carme Teatre, c/Gutemberg, 12 en el Carmen a las 20.30 h. Valencia.


SABADO 5 febrero a las 22:30 h.

CICLO DE POESÍA ESCÉNICA DEL CARMEN A EL DORADO presenta en EL DORADO (Alzira, 25) a Xavier Sabater (Barcelona) con el Vídeo recital basado en el último poemario de Antonin Artaud " PARA ACABAR CON EL JUICIO DE DIOS", realizado por Gonzalo Marcuzzi & Xavier Sabater y recitado por Xavier Sabater.

Y después..KABARET OBERT con Beatrice, Martaerre Sobrecueva, Álvaro Pichó, Sylvia Trinxet, Alicia Martinez y otros

LUNES 7 DE FEBRERO a las 20:30 h.

EN CARME TEATRE (C/Gutemberg, 12). 20:30 h.. Xavier Sabater presenta el recital"Versos Adversos". Polipoesía, Spoken Word, Poesía Fonética y otras poesías no convencionales o atípicas. ENTRADA 2x1 (con consumición en EL DORADO): 5 euros.

Más info aquí.

http://eldoradomae.blogspot.com/2011/01/xavier-sabater-en-el-ciclo-poetico-del.html

--Sobre Xavier Sabater:

Soy poeta, editor y promotor de eventos culturales relacionados con la poesía, la polipoesía, ciberpoesía, el arte de la vanguardia y la experimentación poética. Desde 1970 hasta ahora practico la poesía. En todos estos años he trabajado especialmente la poesía underground, social, oral, sonora, fonética, electrónica, visual, polipoesía, vídeo poesía y ciberpoesía. He recitado mis poemas en todo tipo de festivales y muestras poéticas en toda España, Italia, Portugal, Alemania. Mi obra esta recopilada en libros y antologías, casetes, CD's, vídeos y ediciones nacionales e internacionales, en países tan diversos como Brasil, Portugal, Alemania, República Dominicana, Italia, Rusia o Estados Unidos. También he hecho musipoesía y performance con los grupos Sección de Investigaciones Sin Sentido (SISS), Poliphonética Dinámica, Il.lògic Art Company. He practicado collage, infografía o Copy Art, entre otras cosas. Como editor he dirigido las editoriales La Cloaca (1976-1980) y Sedicions (1991-1998). También he participado activamente en muchas publicaciones marginales como Muerte de Narciso, Exóticas Nuevas, Warietees y otras. He publicado ensayos en revistas y publicaciones culturales, he dado conferencias en universidades e intervenido en medios de comunicación, he expuesto mis poemas visuales en muchos sitios.

Más info de Xavier Sabater entrevista...

http://cuadernautas.blogspot.com/search/label/Xavier%20Sabater

1/2/11

Clemente Padin. Poesía visual




La experimentación se transforma drásticamente en un artefacto de índole social; como una llamada de urgencia a la vida y la acción, como una denuncia, pero también como un artificio y un rasgo de estilo.

Javier Codesal. Codex de Poetas


Javier Codesal nació en Sabiñánigo, Huesca, en 1958. Su trabajo incluye, además de la poesía, la fotografía, el cine y el vídeo. Feliz humo, del cual se publica aquí la tercera y última sección, fue publicada por Periférica (Cáceres, 2009). Esta misma editorial acaba de publicar Dos películas, que incluye dos cortometrajes de Codesal, una entrevista y su ensayo "Cine y sentimiento".

Feliz humo
2004


La frontera
levantada con sacos vacíos
realmente no delimita
Allí mismo convive el ruido
de una multitud que la ignora

--


Algo normal en la vida diaria
Sobre la mesa unas notas qué
comprar cuánto cuesta las direcciones
del hermano junto a sobres vacíos
Mantas zapatillas y medicinas

--


Los timbres
tetillas secas
dicen su texto en voz alta

Un detalle contradice este dolor
desde las teclas de los mandos sin pilas

--


Al pisar por la habitación
granos de sal chirrían contra la suela
Cada pocos minutos un acceso de tos
pone en pie otro rechazo
el aire quiere estar solo
El picor en la nuca preludia uno mayor
un palmo más abajo de la rodilla
Ruidos tras la puerta
y allí no hay nada
Lo blanco de la pared se quema
como buen hijo de la luz

--


Mudos a la hora de comer
dos tenedores compiten en romper el ritmo
si éste sube baja aquél

El alimento nunca sufre esos combates
nuestro apetito lo salva
su destino final lo libra

--


Fui al cine y en la pantalla
cada palabra de los subtítulos me devolvía
los acentos del sonido que amaba mi alma
Las voces de los actores no daban esa impresión
tan grata

--


La casa vacía es más blanda y como un
cuerpo abandonado se multiplica en seres
Muebles gordos chocan entre sí y
con las abombadas paredes hasta que
los pasillos se atoran y cae la luz
Que una casa maciza sustituya a la hueca
compensa el progresivo adelgazamiento
que hizo líneas de sus músculos
y ceniza sus huesos

--


Libre de la palabra
dicha y sus fuentes
los sonidos sueltos
Libre de hacer
y de unas manos
eficaces
Su busto abarca
una materia
más sutil que el átomo
Traza curvas
giros completos
libres de movimiento

--


Está despierto en los sueños
En ése o el otro amigo dormido
irrumpe con la soltura de cualquier tarde
de hace unos meses por teléfono
Episodios que nos permiten tenerlo aquí

--


Fatigado como estaba
sólo revolver con la cuchara le hacía jadear
no olvidó nunca los pasos del baile
con que solía pasear la calle Delicias
y otras más agrias

--


Ya tenía lomos
de libro viejo
Bajo la mano que repasara sus pliegues
se oía el seco chasquear
de porciones de sangre que avanzaban unos milímetros
por un sistema de lagos
Una pequeña reserva de agua
le nutría los ojos
Y algo flexible afloraba
perfumando la mano
cuando se aplastaban sus costillas
o la zona lumbar

--


Su enfado se parecía al bulto
de la leche al hervir
Olía a carne

--


Qué privilegio
para los jardines
acomodarse a sus manos
cuando hundían la azada
y apretaban después
a puñadas la tierra
recién sembrada

--


Brazos largos
de casa a casa
gruesos y lisos
con unos pocos
vellos rubios
humeantes por
el calor suave
de la ducha

Brazos apenas
huesos
sólo templados
aunque el día
calienta
Su misterioso
andar pasivo
de barco a vela
y su piel
independiente
del músculo

Mil novecientos noventa y seis
O antes

--


Es tan fina la coraza de agua
que protege al hueso
que un solo día de calor la arruina
El ramito de tubos blancos
expuesto entonces a la luz
va retorciéndose lentamente
en espirales blandas
como un plástico horneado
Sumergirlo en un baño
o escupirle toneladas de sangre
nada arregla
ni pronunciar frases acuosas

--


Cuando se dice no pasa nada
tal vez un vientre a un lecho
se juntó o se trizaron
unos dedos
Y tampoco pasa nada
esto es lo grande
si termina tu
tiempo

--


Alguien cobarde se arrima mucho a los vacíos
de los tazones limpios y las bañeras secas
y al sueño cuando logra olvidar su contenido
Ama la muerte porque en ella no hay riesgo
cuerpo restado a cuerpo es cuerpo
Lo cobarde me conduce del brazo
a un almacén donde las tablas de las mesas
también son puertas sin retorno

--


Siempre es un niño lo muerto
En la báscula no pesa más que uno de nueve
o diez años el cuerpo sin aliento de un adulto
El peso del cadáver se divide
potenciado hacia múltiples centros
Imposible medirlo o cargarlo
ni comprender
sus formas inmaduras y plenas
de alegre bulto recién nacido

--


Hacia un lado se reclina la cuesta
como para frenarse
y quienes la bajan deprisa
terminan tumbados en aquel seno
Así durante años

Un espesor de cuerpos
piel con piel
trama un asfalto nuevo

--


Primero pudrir
luego germinar
El cuento es leído en voz clara y alta
ante atentos hijos Pudrir y germinar
De reojo se miran las uñas para saber si acaso
ya comenzó el primer tiempo

--


La cabeza a ras de tierra
en el punto de choque de la luz con el suelo
espía el contacto
¿No marea la atmósfera cuando está toda encima
y dan ganas de entrar
en las grutas del barro?

Lo que vivo se dispersaba
busca en el fondo reunión

--


Trazar un círculo
abrazando a otro círculo
que ahoga uno interior
en cuyo centro hay más
círculos comprimidos
Paciencia de árbol
Repite
el primer asunto
que no quiso olvidar

--


El silencio
se va asentando en todo lo suyo
desde el nombre a los sorbos
de su nombre en boca
de sus amigos

En silencio quiere decir quieto o
es deseo del silencio estar quieto

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Eterno
listo en la mesa
el zumo de raíz
de la mañana
Comienza el primer trago
Su boca enorme de aprendiz
se continúa en arcos frescos
calados de humedad y brisa
Bebe como soñamos nosotros
en absoluto silencio

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Brazos en gránulos y piernas
de azúcar negro
Los gritos de los niños y los golpes
de los obreros
resuenan en sus migas
La luz lo toca y lo dilata
Exactamente igual que antes
manos o amor le conmovían

--


El agujero en la pared
casi a la altura de las tejas
deja salir un tronco respirable
humo feliz
Es que el fuego no pudo con todo

Y el hombre resucitado
suelto en el aire
planea sin motor ni alas
limpiamente sobre su pecho

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¿Transformo la humillación recibida
la dada el abatimiento corruptor?

Tal rotura deshace la tiranía
a los pies del hombre cerúleo

¿Qué debía olvidarse o a quién
bajo tierra? La blancura
borra el contorno de los transeúntes
la niebla busca hueso y ojalá
nunca lo encuentre

¿Sólo olvidando los sabores disueltos en leche
distintos cacaos a cuál más amargo
renovaremos el músculo del placer?
O es suya la tristeza que desata la cuerda


Javier Codesal. Poema del libro inédito “Un eclipse no se elige”.