20/6/10
Carlos Monsiváis nos deja
Ayer murió Carlos Monsiváis, recomendable e irreductible, os dejo dos frases suyas...
Creo en la utopía, creo que el totalitarismo es el asesinato de las utopías y creo que ante la distopía del neoliberalismo, mantener la utopía en el mapa de las convicciones es un requisito de salud mental.
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Ante la expansión de los medios de comunicación dentro de poco todos tendremos derecho a 15 minutos de anonimato. Carlos Monsiváis, (México) 1938-2010
16/6/10
Esa Soledad. Gilda Manso
Gilda Manso nació el 23 de abril de 1983 en Buenos Aires, Argentina. Es escritora y periodista. Se desempeñó como redactora, correctora y cronista en medios gráficos y digitales. Ha publicado Primitivo ramo de orquídeas (Libros En Red, 2008), su primer libro de cuentos, y su relato “Sombras chinescas” integran la antología Ronda de cuentos (Dunken, 2008).
Además, colabora con frecuencia en varias publicaciones electrónicas.
Sitio Web: http://gildamanso.neositios.com/
Email: gildamanso@gmail.com
Email: gildamanso@gmail.com
La soledad que temo es esa
que inventa espejismos:
(algo hay que hacer en el desierto).
Esa que poco a poco
va poblando el silencio con voces
las preguntas, con respuestas
el abandono, con caricias imaginadas.
La soledad que temo es esa
que de tan extrema no se siente.
Esa que te lleva irremediablemente
a caminar despacio por la locura
hasta depositarte en otra soledad
más árida y sola que la del principio.
15/6/10
Txus García. Codex de Poetas
(…) como si el alma / fuera un intestino/ o una garganta. (Jesús Lizano)
Hay que agarrar la tierra,/calentita o helada,/y comerla/¡comerla! (Oliverio Girondo)
Sean los poetas intestinos
—bellos rumiantes del verso
mastiquen el bolo despacito
hagan trabajar su yeyuno
reposen la secreción biliar
y que excreten finalmente
nuevos poemas grumosos
Id contra los poetas gástricos
los que desprecian la rapsodia
que evitan la perfopoesía
y aborrecen el arte bardo
los métodos escénicos
—polipoéticos
o las nuevas maneras de cantar
a Dulcinea
Dicen los lame-micros que basta
con su adusta jeta con su nombre
anunciado por un chambelán
adoran su arte gráfico gravoso
y creen que el poema
—pobres incautos
no es estiércol
Se niegan a masticarlo a digerirlo
lo desposeen de su fase anal
lo entregan crudo tembloroso
leen amorrados a su publicado libro
con bajita voz y nula emoción
—pero con gran ego
Entonces ese pobre y buen poema
se nos atraganta a medio camino
provoca acidez y somnolencia
eructamos su intenso sabor a ajo
Digieran señoras, caballeros,
sus versos lipídicos fosfatosos
y no los regurgiten de repente
Trabajen traje, movimiento y tono
antes de entregarlos a Dulcinea
no sea
que se reciten ustedes encima
y
nos manchen las camisas de bilis
en vez de evacuarnos el alma
—el poeta es un sistema digestivo
dejándonos una dulce sensación de alivio
Txus Garcia
Analía Pinto. Codex de Poetas
Mi nombre es Analía Pinto (seudónimo Aixa Prados). Nací en 1974 en Avellaneda, provincia de Buenos Aires, Argentina. Desde siempre interesada en la literatura, comencé a escribir a los 15 años y desde entonces no he parado. Participé en algunas antologías de poetas noveles (ver abajo) y en 1997 ingresé a la carrera del Profesorado y Licenciatura en Letras en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata. Actualmente, edito un boletín virtual de aparición quincenal vía e-mail (llamado "LA GRANDA MILITO") con literatura, poesía y humor. También publico mis poemas en varios sitios, foros de Internet y listas de correo (ver abajo).
Publicaciones:
Poemas en las antologías: Delirios floridos (Buenos Aires, Ed. El Cacique, 1995); La caza del hombre (Buenos Aires, Ed. El Tornillo y la Zorra, 1995); Imágenes Terrestres (Buenos Aires, Ed. Alternativa, 1995); Oro de poetas (Buenos Aires, Cáthedra, 1996; con mención de honor por el poema "Acciones de existencia vil").Un poema seleccionado ("Minotáurica") en el concurso del Centro de Estudios Poéticos (www.centrodeestudiospoeticos.com )Poemas publicados en los siguientes sitios: Artnovela (www.artnovela.com.ar bajo el seudónimo 'aixa'); Lume (www.lume.org bajo el seudónimo 'aixaprados'); Poesite (www.arrakis.es/joldan/poesite bajo el seudónimo 'Aixa Prados'); Poesía + Letras (www.poesiamasletras.com con mi nombre real) y Gibralfaro (www.gibralfaro.org con mi nombre real). .
Poemas publicados en los siguientes foros: Poetas en la red (www.poetasenlared.com.ar bajo el seudónimo 'Isadora Wing'); Poesía Pura (www.poesiapura.com bajo el seudónimo 'Jessica Pruitt'); Ultraversal (www.ultraversal.com bajo el seudónimo 'Fanny Hackabout-Jones') y Literatosis (www.literatosis.com bajo el seudónimo 'Drenka Balich').
Poemas publicados en varias comunidades MSN (La sociedad de los poetas muertos II, Pro-scrito y Poesía erótica, entre otras).
Poemas publicados en las listas de correo "Adamar", "Círculo Poético y Narrativo Neón", "Entredospalabras", "Exus", "La esquina de las letras", "Xanadú Literatura" y "Utopoesía", entre otras.
A. P.
Si toisón
Si toisón
si espuma que se disolvía en volutas
si espiga fuerte y madura
si alas para hendir lo hondo del firmamento
si báculo
si oráculo que se cifraba en el horóscopo fiel del cuerpo
si runa
si epigrama austero
si risa que velaba todas las risas
si ristra de amor con su gota perlada en la cresta
si espíritu sonrosado
si pequeño gran dios que se alzaba intergérrimo
si luna creciente de mareas ardientes
si tocado de mí crecía y balaba por los campos
si anhelo
si trépano
si horadador del musgo
si pañuelo de seda
si verde roseta
si toisón
—vellocino que iba en mi busca
nauta cruel de todas las grietas—
- - - - - - - - -
juego a escandir nubes sobre renglones de aire
juego a escandir nubes sobre renglones de aire
—no sé si hay reglas para eso—
a subvertir todo orden con otro orden nuevo
a religar las notas que se caen de su música
mientras practico el ars combinatoria de amalgamar
el verde Veronese con el blanco de Nápoles
el azul de Prusia con sus ojos de carbonilla al viento
yo juego a transformar los panes y los peces en versos
—no sé si hay reglas para esto—
a mutar en loba o salamanca o baguala o torcaza
en cachorrita que mama del pezón hambriento
juego a abrir la boca y esconder la lengua entremedio
a eludir y atizar las llamas que esparcen mil dragones
de piel bermellón y dorados cuernos
juego a lo que venga a lo que salte a la fiesta al contoneo
al festival del idios y del aere monumentum
juego a que todo es un juego de dichos y verbos
—no, definitivamente, no hay reglas para eso—
juego a que cada hora un nuevo carnaval empieza
y una comparsa me arrastra enarbolando mis risas
al compás de sus tambores ávidos de labios
que se curvan raudos para el beso
- - - - - - -
mi cuerpo aún baila
mi cuerpo aún baila
—mudo—
empuña en sus manos lo que quedó
lo revolea
espolea aún más su curvatura con el roce del pelo
expulsa
expone grita alza llama
y huye después
sorprendido
atónito por los recuerdos que lo sitiaron de nuevo
sin su consentimiento
- - - - - -
como las cuerdas cuelgo
como las cuerdas cuelgo
cuelgo de cables longilíneos
perfectamente frágiles
cables montados sobre el más fino hilo
un movimiento brusco
y se romperán
como las cuerdas cuelgo
cíclica y catenaria
invisible me trepo a los estantes
tiro uno o dos libros
desordeno el orden milenario de las hojas
sólo para que alguien
note que estoy allí
que como la ropa cuelgo al sol
boca abajo
ya sin sangre
como en el matadero
- - - - - -
No hubo ni hay
No hubo ni hay
nosotros posible
nosotros es una construcción
una férrea voluntad de creencia
el crujir de dos colmenas sin sus reinas
nosotros es una entelequia
una fábula de niños tristes que ellos mismos se cuentan
para ahuyentar el desamparo
la orfandad edénica
nosotros es un cúmulo imposible
de preguntas cuyas respuestas nadie lleva
ni sabe dónde ponerlas
nosotros es un dios o un animal bifronte
cuyo rostro espabila la inmediatez
al tiempo que adormece con el roce de su lengua
nosotros es la tentación de San Antonio
el Santo Grial
la Meca
es una hoguera vil y feliz
donde su música ardió hasta la entrega
y donde mi corazón —todavía—
se quema
- - - - - - -
"Sucede que me canso de ser hombre."(PABLO NERUDA)
"Sucede que me canso de ser hombre."
PABLO NERUDA
Sucede que me canso de ser mujer
de anudar mis raíces en la tierra blanca
de arramblar con pecados ancestrales
—manzanas que yo no mordí
serpientes que entre mis piernas no bisbisearon
Sucede que la hembra se cansa de ser sólo hembra
cáliz o grial propicio
cuna o tumba
baguala o gacela
tigre o pantera
siempre en el dilema de esto o aquello
Sucede que me canso de aguardar mi nombre
—no el que me pusieron o el que tengo
sino el verdadero
el que me puede dar el otro:
par y complemento.
Peaches en Regalia (2008).
9/6/10
Angus Linuesa
foto de Menkar 2008
Agustín Linuesa Cáceres nace en Valencia en 1986.
El conjunto llamado “La ciudad de los gatos”, conforma un universo delirante pero cercano, inspirado en las calles pero también en el imaginario de una generación, una especie de surrealismo narrativo…. un poeta varado, con potencial, ocupado en sobrevivir, quizas alguien debería retomar y o ¿publicar sus poemas? a mi me gustan estos versos.
Coloque aquí su fotografía…
(extracto del final)
“…..yo que tan solo sé destripar mariposas, que no aprendí jamásningún oficio que no fuera el de roca, o el de trigo de ciento, merodeador otierra prometidaque masturbé tu cuerpo rosado tantas veces como pude, yoque tuve miedo de Inglaterra amé y sin embargo
me mantengo con vida”
“de amor y otras sustancias”
--fragmento--
“la que alimenta tu boca y cercena tu voz, la que impide el canto del marinero, el nacimiento del dragón, el ala de avestruz
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor”
Mas info aquí: Calambres
o en: Afinidades
Angus Linuesa. Codex de Poetas
Fotografía de Félix Menkar
Agustín Linuesa Cáceres nace en Valencia en 1986. Ahora vive en Torrent (Valencia) donde estudia, come y duerme, trabaja y escribe, no siempre en este orden. En un cajón, debajo de su piel y de su cama hay algún que otro poemario esperando ver la luz.
Coloque aquí su fotografía…
amábamos a dios y a los policías en aquel entonces
en la séptima caricia te volvías hemorragia y
venías y
me decías ardor en el estómago y
me entregabas la carne de los ciervos tan tierna y
esparcías la ciencia que yo más odiaba sobre la cerveza helada todavía
amábamos a dios y a América porque no era bella
y vomitábamos café con las piernas abiertas
nos estallaban los ojos de luz roja, yo
me sentía vivo en las tormentas, conducía entre la nieve,
me tomaba fotografías en la cascada, follábamos también al norte,
que era pálido como un cuerpo seco, amábamos
a dios y / a los policías porque / amábamos
también a los miserables sin pan, como al Rock & Roll
como a los peces y las esquinas
los ascensores los cementerios las autoescuelas las comisarias
los parques los insectos la facultad los grandes almacenes
los incendios
las escaleras amé
incluso a los que jamás aparecen en poemas,
a todos esos, a los asesinos, a los violadores, a los diputados
amé hasta por los dientes
pero ahora
te regalan bicicletas
tienes palabras hermosas, genitales aplastados, tienes tu nombre
en un cuerpo ajeno
ahora ceniza sobre la carne
yo que tan solo sé destripar mariposas, que no aprendí jamás
ningún oficio que no fuera el de roca, o el de trigo de ciento, merodeador o
tierra prometida
que masturbé tu cuerpo rosado tantas veces como pude, yo
que tuve miedo de Inglaterra / amé y sin embargo
me mantengo con vida”
- - - - - -
Muerte del Niño-Serpiente
Yo sé que van a matarte
Y no habrá salud o cisne rojo que
te vuelva los párpados.
Ni madre que cante, o te retire la muerte del resto del cuerpo
Yo sé que van a matarte.
Por querer regresar ahí, donde estuviste en la muerte de todas las cosas,
los que arrancan la carcajada del pecho triste.
De tu pecho pequeño y estallado en esfera, sembrado
en los cementerios del país.
Llovieron
En tu sonrisa de conflicto, cuando el mar se hizo roca o plomo
Con tus dedos pequeños de tiza / jugabas con balas entre los dedos mordidos /
Jugabas con tizas pequeñas
Yo sé que van a matarte y
Nadie
Te cubrirá cuando el bombardeo,
Cuando
hermosa la nana de tu muerte de niño-serpiente, en el lugar elegido
desde el que observan armados
la sangre, los otros
Yo sé que van a matarte y no habrá nadie que te despida
o te nombre
Y no habrá madre / No
No habrá madre y
las libélulas calladas te besaran la boca.
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“de amor y otras sustancias”
--fragmento--
“la que alimenta tu boca y cercena tu voz, la que impide el canto del marinero, el nacimiento del dragón, el ala de avestruz
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor”
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor”
4/6/10
2/6/10
Habitación en Roma. Julio Medem
CINE estreno mayo 2009.
Este Julio Medem siempre lo hace, es polémico y toca fibras sensibles, --aunque a veces parezca cursilería sensiblera--, no se trata de una historia profunda, es más bien un cuento simplón y con un guión flojo, pero algo tiene su cine, ya me pasó al ver “La ardilla roja”,--la primera película, la más redonda--; después repasando su repertorio, se aprecian lugares comunes, me gusta de Medem esa sensibilidad especial, el encanto, ese toque de simbolismo onírico, de alegría y tragedia a la vez y el impecable trabajo de las actrices y una historia sencilla, sin pretensiones, que contar. Y las capas, la primera la aparente, por ejemplo en “Habitación…”, sugiere una envoltura erótica, pero en realidad se trata de un decorado: el desnudo de dos almas, un vehículo para establecer la historia, la estética y la poética, la manera del artista de enseñarnos su mundo y compartirlo, de mostrar que el amor es posible. Lo deja bien claro, no es una historia de lesbianas sino de mujeres, siempre --según el ideario manierista de Medem-- un género claramente superior al masculino, las mujeres son la clave de las acciones, las que cambian las cosas importantes, heroínas y estirpe gloriosa impulsoras de la vida, del amor, del mundo. Medem apuesta por el arte y la vida, porque el corazón y la inteligencia pueden ser aliadas y la bondad aun es posible en este mundo absurdo y que todo en realidad podría ser más fácil sino lo complicáramos tanto. Es la sencillez, dos personas, atracción, miradas, complicidad, unión, mejor juntas y compartiendo el ahora y aquí, que en soledad, es a la vez bálsamo y cura. Es la grandeza gloriosa del ser humano, la pureza y la sabiduría frente a la estupidez y el instinto primario y oscuro de la perversidad, de los malvados, de la barbarie. Civilización contra barbarie, conocimiento y cultura frente al vacío y la indignidad, gloria y amor frente a depresión y el odio. Sencillez en vez de complejidad, al fin y al cabo tampoco necesitamos tanto para ser felices: una mirada, el aura de la poesía, un poco de juego, tener corazón, respeto, algo de seducción y magia, mucha magia para darle sentido a la vida.
Fmk 28 mayo 2010
1/6/10
Irene Lasen
Poeta, ha participado recientemente (entre otras) en Barcelona-Poesía 2010 y Palabra en escena dentro del Cosmopoética de Córdoba 2010.
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