Enrique Falcón. "La marcha de 150.000.000"

Ahí me tenéis recitando, con la mediación de The Booksmovie y Zine Prods., un canto querido de "La marcha de 150.000.000", poema en el que ya trabaja mi editor para una cuarta edición, y poema que estos meses van cincelando, desde el lado de la música, los seres mágicos de exquirla (Toundra + Niño de Elche; con Francisco Contreras Molina).
Un canto que sigo cantando a partir de una intuición teológica de Fernando Belo, de un arañazo sobre quienes aún viven, de una palabra acerca del asesinado por el Imperio que volvió de entre los muertos. Y de la memoria no perdida tras la matanza del Acteal. Domingo de re/in/surrección.
Compartido de Fb 

Seis Personajes Inquietantes...

Seguramente alguien pensará que tienen entre ellos que ver estos seis creadores, para mí si hay un nexo común:  SON EXTRAVAGANTES, ILUSTRES, INCESANTES e INQUIETANTES y todos geniales.

 

A mi personalmente, como poeta y pseudoartista me han estimulado y lo siguen haciendo, solo pretendo manifestar ese reconocimiento con una breve reseña, A quienes no los conozcan que vayan a las fuentes típicas de información.

Jean Rhys, escritora y modelo de Dominica. siglo XX. 'La hazaña de Jean Rhys es singular, única. Formidable creadora de personajes femeninos solitarios, desamparados y desnortados…'

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Colita, fotógrafa barcelonesa de los 'Enfants Terribles' y 'Los 9 novísimos' (escritores y poetas). http://www.colitafotografia.com/  , rebelde y gran persona, rechazó el Premio Nacional de Fotografía en 2014 como protesta por la situación cultural.

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Sophie Calle, performer y fotógrafa, elogiada por Enrique Vila Matas. Tiene obsesión por el voyeurismo y documentar sus experiencias. Puso en escena su vida y penetró en la de los demás mucho antes de que las redes sociales lo convirtieran en una práctica aceptada. Auténtica pionera en la utilización de lo vivido como materia prima de la creación, S.C. dice que su obra habla tanto de sí misma como de sus semejantes.

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Joan Fontcuberta, maestro de la fotografía y de la impostura creativa. Es conocida su invención de situaciones y personajes tan bien documentados que superan incluso lo real.

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Jose Luis Castillejo, poeta visual y apropiacionista. Miembro del Equipo ZAJ. Autor del

su libro 'La caída del avión en terreno baldío' (1967), una autobiografía ficticia, obra influenciada Hidalgo, John Cage y lo oriental.

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Cesar Reglero, difusor de Boek 861 y artista visual. El taller del Sol.  Creador de un ingente archivo de poesía visual y mail art. Único en España. Próximamente se integrará en el Centro de Poesía visual de Peñarroya P.(Córdoba) 

Joseph Beuys_Batería Capri

Bateria Capri. Joseph Beuys.

Capri, Italia, 1985. Joseph Beuys da luz --literalmente-- a una bombilla unida a un limón como fuente de energía. Es un adaptador eléctrico, pero lo importante no es si funciona o no, sino lo que sugiere....ese es Joseph Beuys...preguntas y provocación...arte en toda su expresión. Retorciendo el sentido, lo conceptual.

Slam VLC_4ª Temporada

Este sábado y de la mano de David Trashumante, Isa Cruz y en KAF Café la sexta sesión de la Cuarta Temporada del SLAM Valencia.
En esta ocasión los participantes son:
David Vid, Eva Molló, Iris Almenara, Javier GM, Sammy Nour, Javier Vayá y Catalina Isis.
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Web: https://slamvlc.wordpress.com/

Nuestro poetísimo invitado para el próximo SLAM VLC!!!!

David Sarrión Galdón. Albacete, 1983.

Ha publicado los poemarios El arte de proyectar sonidos invisibles (Belgeuse, 2006) y Hotel Cantábrico (Los libros de el Problema de Yorick, 2008). 

Sus poemas han sido publicados en revistas literarias como Barcarola, Impracabeza o 967Arte, entre otras. Fue coordinador del Festival Poético Joven de Albacete en 2007 y 2008.

Ha obtenido el Primer premio del Concurso literario para jóvenes de Albacete en 2008 y el segundo premio jóvenes Artistas CLM 2011 en la modalidad de Poesía.

Como guionista ha escrito El último poema de Henry Clacowsky, segundo premio Jóvenes Artistas CLM 2009, dirigido por Javier de la Fuente, y La escalera, primer premio Videocreación ABYCINE 2010, con Fernando Davia. Junto al guitarrista Fernando Martínez forma La Clacosfera, conjunto músico-poético.

https://www.facebook.com/Slamvlc/?fref=photo

Paul Celan. Flor / Blume

Flor

La piedraLa piedra en el aire, yo la seguí.

Tu ojo, tan ciego como la piedra.

Éramos

Manos,

apuramos la oscuridad hasta vaciarla, hallamos

la palabra que brotó al verano:

Flor.

Flor — una palabra de ciegos.

Tu ojo y mi ojo:

Procuran

el agua.

Crecimiento.

va hojeando

pared a pared del corazón.

Una palabra más como ésta, y los martillos

oscilan al descubierto.

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Blume

Der Stein.

Der Stein in der Luft, dem ich folgte. 
Dein Aug, so blind wie der Stein.

Wir waren
Hände,
wir schöpften die Finsternis leer, wir fanden
das Wort, das den Sommer heraufkam:
Blume.
Blume – ein Blindenwort.
Dein Aug und mein Aug:
sie sorgen
für Wasser.

Wachstum.
Herzwand um Herzwand
blättert hinzu.

Ein Wort noch, wie dies, und die Hämmer
schwingen im Freien.

GONZALO MARCUZZI

El sindrome de las palabras 

RADIO-COLLAGE y libre de larvas.

Recordando a Xavier Sabater y El PRIMER FESTIVAL de POLIPOESIA de Barcelona

Unas palabras de Llorenç Barber.:

Llorenç Barber si, fou el gran y reservat XAVIER SABATER el que me entusiasmar per a fer músiques parlades al bell mig de la PLAÇA DE LA VIRREINA...era estíu i la plaça estaben ben plena de genteta bonica que parlaba i s'ho pasaba de diumenge feliç...vaig disfrutar com un energúmeno ben arrelat entre paraules que flotaven en un ritme que anava de lo solemne a lo 'espidic'.....pot ser que no ha hagut un altre festival de POLIPOESÍA, amb eixe nom.

ubicación original

LEES, LUEGO EXISTIMOS, David Trashumante

 

A ti y a mi
en este momento sólo nos une este verso.

Ahora este otro que ya termina.

Afortunadamente continúa en este otro

y en este

y en este

consecutivamente.

Por favor, no dejes de leer no
levantes la vista del papel no
me dejes solo ante el lenguaje.

De verdad, si estás pensado en hacerlo
recapacita, piensa en las consecuencias
de dejarme aquí, escribiendo para nadie.

Midiendo a oscuras dentro de este libro cerrado
la distancia imposible que nos separa.

Puedo si quieres callarme un poco para que te lo pienses.
(                                                                                        )

¡Y AHORA GRITO PARA LLAMAR TU ATENCIÓN!

No tengo nada que perder porque
cuando este poema termine
todo habrá acabado.

Dos extraños, perdiéndose de nuevo en su soledad.

De Tacto de texto. Ed.4 de agosto. Planeta clandestino. 2014

Slavoj Zizek. Video-entrevista

reproduzco el conocido documental/entrevista advirtiendo que el subtitulado es nefasto, pero espero sirva a los que aun no conocen a este filosofo y a su capacidad para explicar conceptos filosóficos complejos mediante ejemplos pop inesperados, o nada saben de su acerado humor y la asombrosa mezcla de divulgación filosófica y agitación política...este es Zizek....filopopstar, saquen sus conclusiones.

Fermín Alegre_artista, poeta y persona

Fermín es un poeta-pintor y mago --por la magia ingrávida-- residente en Burjassot (Valencia).

“Pintar es mirar el mundo. Pintor es aquél que sabe elegir un punto para la visión, el que se sitúa de tal manera que lo mirado parece nuevo, ofreciéndonos otras posibilidades de mirar lo visto.

Gabriel Celaya decía que la poesía es un arma cargada de futuro. Eso mismo pienso yo de la pintura, aunque su futuro en este nuevo siglo que nos ha venido encima sea bastante incierto. Soplan malos tiempos para la lírica y también para la plástica.

Inmersos en la era de la cibernética, de la imagen por la imagen, los pintores debemos encontrar nuestro sitio en este nuevo mundo, reubicarnos. Tantos siglos aquí, dándole honestamente a la brocha y no van a venir ahora unos niñatos de Sillicon Valley a darnos un puntapié.

Concibo la pintura como un compromiso y, como decía el poeta, hay que meter las manos en ella hasta mancharse. De nada me sirve un estético cuadro si aparte de eso no me inquieta, no me hace pensar. Ha de haber algo en toda pintura, al margen de su belleza, que nos remueva las tripas y las neuronas, y si es necesario, también el corazón. Hay que atender a la forma, pero también al fondo. Su contenido, sus giros, sus sutilezas nos van a descubrir un mundo que nos niega a menudo la belleza más patente. Un cuadro es como un lápiz de madera, si no le sacamos punta de nada nos va a servir. Yo intento ofrecer algunos lápices, encargándose los espectadores de afilarlos con su propio sacapuntas.”

Fermín Reyes Alegre

                          No duele la muerte, no,

                          duele la vida

blog: https://ferminalegre.wordpress.com/

El fin de las razas felices. Dionisio Cañas

DIONISIO CAÑAS: nació en Tomelloso (Ciudad Real) en el año 1949. Vivió en Francia nueve años y residió en Nueva York desde finales de 1972 hasta el 2005; ahora vive en La Mancha, España. Es catedrático retirado de la City University of New York. Escritor-artista, sus libros más recientes de poesía son: El fin de las razas felices, El gran criminal, Corazón de perro, En caso de incendio, Videopemas, Y empezó a no hablar, La balada del hombremujer, Lugar (antología y nuevos poemas). También ha publicado varios libros de ensayos: Poesía y percepción, El poeta y la ciudad: Nueva York, Tomelloso en la frontera del miedo, Memorias de un mirón (voyeurismo y sociedad), ¿Puede un computador escribir un poema de amor? (con Carlos González Tardón) y El espíritu de La Mancha. Con el grupo de artistas ESTRUJENBANK publicó en 1992 una colección de textos: Los tigres se perfuman con dinamita. En la actualidad prepara su obra reunida en 11 volúmenes: Diálogos (1972-2012).

     breve fragmento de su libro

Descargar libro aquí

Web de DIONISIO CAÑAS

Eduard Escoffet & Bradien

Eduard Escoffet

Poeta y agitador cultural. Ha practicado diversas vertientes de la poesia, aunque últimamente se ha centrado en trabajos poeticos sonoros y los recitales en directo. Ademas de moverse dentro de la escena contracultural de Barcelona, ha presentado su trabajo en diversas ciudades de España,Portugal, Italia, Francia, Alemania, Bèlgica, Chile, China, República Checa, República Dominicana, los EUA, Nicaragua, Brasil, Ecuador, Eslovenia, Croacia, Argentina, Mèxico y Reino Unido. Es coautor de les obras de teatro ¡Wamba va! (2005), con Gerard Altaió, Josep Pedrals y Martí Sales; puaj./ecs. (2005), con Gerard Altaió y Josep Pedrals, y La Belbel underground (2006), con Carles Hac Mor y Gerard Altaió. En 2011 va publicar el libro de artista ‘Estramps’, creado a cuatro manos con el artista Evru, en el 2012, Gaire (Pagès editors) y el 2014, ‘El terra i el cel’ (labreu edicions). Entre 2010 y 2012 va ser codirector del Festival Internacional de Poesía de Barcelona.

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Bradien

Bradien es un grupo instrumental formado el año 2005 que se inspira tanto en el pop como en las bandas sonoras, el dub, la exòtica o library music. Han publicado ‘Minoi Tiare’ (un CD con 9 canciones), un 7 pulgadas compartido con el grupo escocés Dosimat, el disco Linden (Spa.RK, 2009) y un cassette compartido con FS Blumm (Poprebop, 2010). Han hecho remixes, canciones para exposiciones, ciclos y peliculas. Han colaborado con Bill Wells, Nora Gomringer y John Giorno, entre otros. Actualmente forman Bradien tres músicos: Pope, Balbini y Matías Rossi.

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Su pagina y audios on line

Yeats

La Maravillosa Orquesta del Alcohol (LA M.O.D.A) y 'Ojalá' una canción de Silvio Rodriguez

'Ojalá' es el nombre de la nueva referencia discográfica de La M.O.D.A, un EP registrado durante una sesión especial por el 5° aniversario de la banda. Incluye una versión del clásico de Silvio Rodriguez y tres canciones de su último álbum 'La primavera del invierno' revisitadas con la colaboración de músicos invitados (Diego Galaz, Jorge Arribas y Joaquín Sanchez Gil).

1 x 200 (Proyecto de 200 palabras x 1 imagen) de ENRIC SOLÁ

1 x 200 es un nuevo proyecto personal, que me gustaría compartir con mis amistades del caralibro.
El mecanismo es muy sencillo:
Vosotros colgáis una imagen, más o menos evocadora, en mi muro y yo escribiré un microrrelato de 200 palabras, inspirada en ella.
El resultado de esta interacción, inicialmente se publicara en mi blog, pero no rechazamos cualquier otra a posibilidad.

ENRIC SOLA     (*)

3ª entrega

 ( imagen de Joan Serrat )

En la primavera de 1886, Faubert de Saint-Honoré fundó la primera escuela de culos de Paris. Era una época convulsa, pero gracias a la 3ª república, la Absenta, el vino Mariani y los librepensadores se apoderaron de la ciudad de los iluminados. En ese sublime escenario Faubert vio su oportunidad. 
Inmediatamente después, telegrafió a su amigo John Pemberton de Atlanta (Georgia) con el que compartía gustos y apetencias por determinados productos naturales… este respondió a su invitación y tras un largo viaje llego a Paris. La celebración de su reencuentro duro varias semanas, sobre todo gracias a que traía consigo la formula de su futuro jarabe energético, que más tarde seria conocido como la chispa de la vida, pero eso ya es otra historia.
El instituto Saint-Honoré no resulto una empresa fácil, durante décadas fue la mejor escuela de culos de Paris pero lamentablemente terminó cayendo en el olvido, hasta que en 1951 y como por arte de magia la oportunidad volvió a llamar a su puerta. El artista, con la ayuda del fotógrafo Phillipe Halsman convenció a Faubert, que para entonces ya tenía 91 años, de que les proporcionase siete alumnas para la escenografía de un tableau vivant titulado ”in voluptas mors“ un esplendido ejemplo de surrealismo trasnochado.
Al no pagar su factura, el artista se convirtió en el detonante para que Faubert fuese víctima de un repentino ataque al corazón. Al morir sin descendencia, la escuela de culos de Paris no tuvo más remedio que cerrar… lamentable la actitud del artista deudor. y premonitoria su obra.
Esa misma noche, el artista disfruto de un par de excelentes combinados de ron con coca cola antes de cenar.
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8ª entrega

(imagen de Raquel Jijijiji)

Un tímido rayo de luz entró por una rendija del techo de la Academia, y se produjo una difracción de Fraunhofer. Ninguno de sus miembros se dio cuenta, todos estaban totalmente absortos en sus razonamientos cuánticos. La Academia del Tiempo, era un lugar tan negro como un agujero de gusano.
La complejidad de su diseño, su sofisticada estructura y la extensa superficie de sus instalaciones, eran un autentico desafío para la humanidad. Los elegidos para realizar sus arriesgadas misiones podían considerarse como las personas con más tiempo libre del universo.
Rakeli Unix era la peor alumna de la Academia del Tiempo, ni una sola vez fue capaz de llegar a la hora prevista en ninguno de sus viajes temporales. Por esa razón, varias guerras y conflictos estelares nunca pudieron ser evitados.
Pero, una serie de circunstancias inapelables se produjeron aquel día, y como por arte de magia, el único viajero en el tiempo disponible en ese momento, era Rakeli Unix. Se trataba de una misión importantísima, de nombre clave Eureka, y era vital en todos los sentidos, el desastre se percibía, todo pendía de un hilo.
Las circunstancias eran las siguientes:
Un parque, unos niños, un juego, un asesino, una víctima. Todo parecía predeterminado para que solo alguien con una capacidad especial pudiera poner fin a tanto entuerto….
Rakeli Unix, dotada de un cronógrafo Heuer y un kit de supervivencia Trip Time se descompuso sin ningún problema técnico a las 10.10.01h en el laboratorio central…..Y debía recomponerse exactamente a las 10.10.02h en el banco del parque donde estaba sentado el asesino.
La forma en que se deshizo de él nunca se pudo explicar, por más que se realizaron investigaciones y estudios. Quizás, aquel rayo de luz tuvo algo que ver.

Enric Solá 2016

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4ª entrega

( imagen de Walter Mantegazza )

X1 X1 Lia. La suprema emperatriz del sistema Vega, tras 30.000 años de derrotar sin piedad a sus antipáticos vecinos del sistema Betelgeuse, se aburría soberanamente y necesitaba nuevos retos para no caer en el desencanto. Ya era una cuestión de estado.
Su consejero Zap Bam Zap, le recomendó una nueva invasión -algo que le encantaba-, en este caso, se trataba del lejano sistema Solar y concretamente de su diminuto tercer planeta. Un lugar primitivo y descuidado que según sus cálculos, resultaría extremadamente fácil de conquistar y dominar, a pesar de que no tenía nada demasiado aprovechable.
El astuto plan del consejero, se basaba en la “invasión silenciosa”, una táctica que con los habitantes de Betelgeuse jamás habría funcionado.
La técnica a utilizar consistía en introducirse en las verduras fractales propias del planeta, que después serian ingeridas por los humanos y así se introducirían también en sus precarios cerebros.
Durante milenios se sucedieron todo tipo de pruebas y experimentos. Hasta conseguir por fin un método infalible para abducir a aquellos seres tan frágiles como desconcertantes.
Poco a poco fueron apoderándose de las clases más éticas y concienciadas, a las que les gustaba promulgar doctrinas indiscutibles.
Por tanto, si ahora veis humanos de tez pálida, que andan con la mirada perdida, que solo ingieren un reducido grupo de alimentos, y que os quieren convencer de las virtudes de su actitud…… no lo dudéis nunca…. Son Veganos abducidos, y cada vez son más numerosos…. El plan de consejero Zap Bam Zap podría parecer lento, pero resulta infalible. Dentro de unos años la Tierra será una colonia Vegana…….

Enric Solà 2016
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7ª entrega

 ( imagen de Bob Aticus)

Ricardo Hoja Clorofila decimosexto, descendía de una interminable dinastía de hojas valiosas.
Su tatarabuelo fue quien tapó las intimidades del mismísimo Adán, o quizás fuesen las de Eva, la verdad es que ahora no lo recuerdo demasiado bien. Su tío abuelo llegó a servir de modelo para una conocida bandera del nuevo mundo. (Las malas lenguas aseguran que era un poco rojo), a Ricardo todas aquellas gestas siempre le habían llenado de orgullo.
Ricardo Hoja Clorofila decimosexto es un gobernante implacable. Desde su atalaya, en un majestuoso Platanus Hispanica, domina a placer todo el parque. A su lado, las hojas más fuertes lo protegen enérgicamente y todos los brotes verdes lo adoran con delicada devoción vegetal.
Desde el suelo los tallos de los humildes matorrales elevan su mirada para ver el resplandor de su increíble estampa. Se cree una fuente de sabiduría, el rocío lo baña cada amanecer en sales minerales, y todas las hojas, perennes, caducas y de demás especies, obedecen sin rechistar el menor de sus caprichos, así ha llegado a sentirse inmortal.
Pero con el tiempo su color ha ido cambiando y su esplendido verde musgo se ha trocado en un dorado elegantísimo, qué él cree que le hace parecer aún más sabio. Es evidente que leer el futuro no forma parte de sus obligaciones.
Repentinamente este atardecer de otoño. El viento, testigo de todas sus veleidades ha cambiado, ha tomado una decisión y sin apenas esfuerzo lo ha arrancado de su trono. Ricardo ya solo es una hoja en caída libre.
Ahora está en el suelo, abatido, condenado a ser barrido, pero todavía le quedan fuerzas para intentar convencer a las tristes gotas de agua que le rodean y que pronto se evaporaran, de que él ha sido el último rey de las hojas.

Enric Solà 2016

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(*)  Esta es una selección de relatos&imágenes del word&project de mi amigo Enric Solá, si queréis colaborar poneos en contacto con él. 

https://www.facebook.com/enric.sola.9

La Biblioteca de Babel. J.L.Borges

Una reflexión:  

Jorge Luis Borges anticipó en su 'Biblioteca de Babel' lo que años más tarde conocemos por WWW (la web).

La Biblioteca es plenamente hipertextual, 

de alguna manera se anticipó al desarrollo de dicho lenguaje.

La Biblioteca de Babel

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se componte de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas. Desde cualquier hexágono se ven los pisos inferiores y superiores: interminablemente. La distribución de las galerías es invariable. Veinte anaqueles, a cinco largos anaqueles por lado, cubren todos los lados menos dos; su altura, que es la de los pisos, excede apenas la de un bibliotecario normal. Una de las caras libres da a un angosto zaguán, que desemboca en otra galería, idéntica a la primera y a todas. A izquierda y a derecha del zaguán hay dos gabinetes minúsculos. Uno permite dormir de pie; otro, satisfacer las necesidades finales. Por ahí pasa la escalera espiral, que se abisma y se eleva hacia lo remoto. En el zaguán hay un espejo, que fielmente duplica las apariencias. Los hombres suelen inferir de ese espejo que la Biblioteca no es infinita (si lo fuera realmente ¿a qué esa duplicación ilusoria?); yo prefiero soñar que las superficies bruñidas figuran y prometen el infinito... La luz procede de unas frutas esféricas que llevan el nombre de lámparas. Hay dos en cada hexágono: transversales. La luz que emiten es insuficiente, incesante.

Como todos los hombres de la Biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del catálogo de catálogos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hexágono en que nací. Muerto, no faltarán manos piadosas que me tiren por la baranda; mi sepultura será el aire insondable; mi cuerpo se hundirá largamente y se corromperá y disolverá en el viento engendrado por la caída, que es infinita. Yo afirmo que la Biblioteca es interminable. Los idealistas arguyen que las salas hexagonales son una forma necesaria del espacio absoluto o, por lo menos, de nuestra intuición del espacio. Razonan que es inconcebible una sala triangular o pentagonal. (Los místicos pretenden que el éxtasis les revela una cámara circular con un gran libro circular de lomo continuo, que da toda la vuelta de las paredes; pero su testimonio es sospechoso; sus palabras, oscuras. Ese libro cíclico es Dios.) Básteme, por ahora, repetir el dictamen clásico: La Biblioteca es una esfera cuyo centro cabal es cualquier hexágono, cuya circunferencia es inaccesible.

A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página, de cuarenta renglones; cada renglón, de unas ochenta         letras de color negro. También hay letras en el dorso de cada libro; esas letras no indican o prefiguran lo que dirán las páginas. Sé que esa inconexión, alguna vez, pareció misteriosa. Antes de resumir la solución (cuyo descubrimiento, a pesar de sus trágicas proyecciones, es quizá el hecho capital de la historia) quiero rememorar algunos axiomas.

El primero: La Biblioteca existe ab alterno. De esa verdad cuyo colorario inmediato es la eternidad futura del mundo, ninguna mente razonable puede dudar. El hombre, el imperfecto bibliotecario, puede ser obra del azar o de los demiurgos malévolos; el universo, con su elegante dotación de anaqueles, de tomos enigmáticos, de infatigables escaleras para el viajero y de letrinas para el bibliotecario sentado, sólo puede ser obra de un dios. Para percibir la distancia que hay entre lo divino y lo humano, basta comparar estos rudos símbolos trémulos que mi falible mano garabatea en la tapa de un libro, con las letras orgánicas del interior: puntuales, delicadas, negrísimas, inimitablemente simétricas.

El segundo: El número de símbolos ortográficos es veinticinco. Esa comprobación permitió, hace trescientos años, formular una teoría general de la Biblioteca y resolver satisfactoriamente el problema que ninguna conjetura había descifrado: la naturaleza informe y caótica de casi todos los libros. Uno, que mi padre vio en un hexágono del circuito quince noventa y cuatro, constaba de las letras MCV perversamente repetidas desde el renglón primero hasta el último. Otro (muy consultado en esta zona) es un mero laberinto de letras, pero la página penúltima dice «Oh tiempo tus pirámides». Ya se sabe: por una línea razonable o una recta noticia hay leguas de insensatas cacofonías, de fárragos verbales y de incoherencias. (Yo sé de una región cerril cuyos bibliotecarios repudian la supersticiosa y vana costumbre de buscar sentido en los libros y la equiparan a la de buscarlo en los sueños o en las líneas caóticas de la mano... Admiten que los inventores de la escritura imitaron los veinticinco símbolos naturales, pero sostienen que esa aplicación es casual y que los libros nada significan en sí. Ese dictamen, ya veremos no es del todo falaz.)

Durante mucho tiempo se creyó que esos libros impenetrables correspondían a lenguas pretéritas o remotas. Es verdad que los hombres más antiguos, los primeros bibliotecarios, usaban un lenguaje asaz diferente del que hablamos ahora; es verdad que unas millas a la derecha la lengua es dialectal y que noventa pisos más arriba, es incomprensible. Todo eso, lo repito, es verdad, pero cuatrocientas diez páginas de inalterables MCV no pueden corresponder a ningún idioma, por dialectal o rudimentario que sea. Algunos insinuaron que cada letra podía influir en la subsiguiente y que el valor de MCV en la tercera línea de la página 71 no era el que puede tener la misma serie en otra posición de otra página, pero esa vaga tesis no prosperó. Otros pensaron en criptografías; universalmente esa conjetura ha sido aceptada, aunque no en el sentido en que la formularon sus inventores.

Hace quinientos años, el jefe de un hexágono superior dio con un libro tan confuso como los otros, pero que tenía casi dos hojas de líneas homogéneas. Mostró su hallazgo a un descifrador ambulante, que le dijo que estaban redactadas en portugués; otros le dijeron que en yiddish. Antes de un siglo pudo establecerse el idioma: un dialecto samoyedo-lituano del guaraní, con inflexiones de árabe clásico. También se descifró el contenido: nociones de análisis combinatorio, ilustradas por ejemplos de variaciones con repetición ilimitada. Esos ejemplos permitieron que un bibliotecario de genio descubriera la ley fundamental de la Biblioteca. Este pensador observó que todos los libros, por diversos que sean, constan de elementos iguales: el espacio, el punto, la coma, las veintidós letras del alfabeto. También alegó un hecho que todos los viajeros han confirmado: No hay en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos. De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basilides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros, el tratado que Beda pudo escribir (y no escribió) sobre la mitología de los sajones, los libros perdidos de Tácito.

Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.

También se esperó entonces la aclaración de los misterios básicos de la humanidad: el origen de la Biblioteca y del tiempo. Es verosímil que esos graves misterios puedan explicarse en palabras: si no basta el lenguaje de los filósofos, la multiforme Biblioteca habrá producido el idioma inaudito que se requiere y los vocabularios y gramáticas de ese idioma. Hace ya cuatro siglos que los hombres fatigan los hexágonos... Hay buscadores oficiales, inquisidores. Yo los he visto en el desempeño de su función: llegan siempre rendidos; hablan de una escalera sin peldaños que casi los mató; hablan de galerías y de escaleras con el bibliotecario; alguna vez, toman el libro más cercano y lo hojean, en busca de palabras infames. Visiblemente, nadie espera descubrir nada.

A la desaforada esperanza, sucedió, como es natural, una depresión excesiva. La certidumbre de que algún anaquel en algún hexágono encerraba libros preciosos y de que esos libros preciosos eran inaccesibles, pareció casi intolerable. Una secta blasfema sugirió que cesaran las buscas y que todos los hombres barajaran letras y símbolos, hasta construir, mediante un improbable don del azar, esos libros canónicos. Las autoridades se vieron obligadas a promulgar órdenes severas. La secta desapareció, pero en mi niñez he visto hombres viejos que largamente se ocultaban en las letrinas, con unos discos de metal en un cubilete prohibido, y débilmente remedaban el divino desorden.

Otros, inversamente, creyeron que lo primordial era eliminar las obras inútiles. Invadían los hexágonos, exhibían credenciales no siempre falsas, hojeaban con fastidio un volumen y condenaban anaqueles enteros: a su furor higiénico, ascético, se debe la insensata perdición de millones de libros. Su nombre es execrado, pero quienes deploran los «tesoros» que su frenesí destruyó, negligen dos hechos notorios. Uno: la Biblioteca es tan enorme que toda reducción de origen humano resulta infinitesimal. Otro: cada ejemplar es único, irreemplazable, pero (como la Biblioteca es total) hay siempre varios centenares de miles de facsímiles imperfectos: de obras que no difieren sino por una letra o por una coma. Contra la opinión general, me atrevo a suponer que las consecuencias de las depredaciones cometidas por los Purificadores, han sido exageradas por el horror que esos fanáticos provocaron. Los urgía el delirio de conquistar los libros del Hexágono Carmesí: libros de formato menor que los naturales; omnipotentes, ilustrados y mágicos.

También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios. En el lenguaje de esta zona persisten aún vestigios del culto de ese funcionario remoto. Muchos peregrinaron en busca de Él. Durante un siglo fatigaron en vano los más diversos rumbos. ¿Cómo localizar el venerado hexágono secreto que lo hospedaba? Alguien propuso un método regresivo: Para localizar el libro A, consultar previamente un libro B que indique el sitio de A; para localizar el libro B, consultar previamente un libro C, y así hasta lo infinito... En aventuras de ésas, he prodigado y consumido mis años. No me parece inverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total; ruego a los dioses ignorados que un hombre - ¡uno solo, aunque sea, hace miles de años! - lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique.

Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción. Hablan (lo sé) de «la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira». Esas palabras que no sólo denuncian el desorden sino que lo ejemplifican también, notoriamente prueban su gusto pésimo y su desesperada ignorancia. En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula «Trueno peinado», y otro «El calambre de yeso» y otro «Axaxaxas mlo». Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres dhcmrlchtdj que la divina Biblioteca no haya previsto y que en alguna de sus lenguas secretas no encierren un terrible sentido. Nadie puede articular una sílaba que no esté llena de ternuras y de temores; que no sea en alguno de esos lenguajes el nombre poderoso de un dios. Hablar es incurrir en tautologías. Esta epístola inútil y palabrera ya existe en uno de los treinta volúmenes de los cinco anaqueles de uno de los incontables hexágonos, y también su refutación. (Un número n de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales, pero biblioteca es pan o pirámide o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?).

La escritura metódica me distrae de la presente condición de los hombres. La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra. Las epidemias, las discordias heréticas, las peregrinaciones que inevitablemente degeneran en bandolerismo, han diezmado la población. Creo haber mencionado los suicidios, cada año más frecuentes. Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana - la única - está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.

Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar, lo cual es absurdo. Quienes la imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros. Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.

más info aqui.

Belén Gache. Radikal Karaoke

Radikal Karaoke from Belen Gache on Vimeo.

Radikal Karaoke (2011) – Performance y dispositivo online
Dispositivo online que permite que cualquier usuario pueda enunciar discursos políticos.
En una era en que la política se ha convertido en un mero juego de escuchar y repetir mecánicamente consignas sin contenido, este conjunto de poesías multimedia aleatorias, realizadas a partir de un sistema de búsquedas en la red, se apropia de la retórica de la propaganda política a fin de interrogar los discursos hegemónicos.

http://belengache.net/rk
Presentado en Textropías. I+CAS Sevilla (España)
Mayo de 2011

Lois Pereiro. Poeta gallego y underground (1958-1996)

 CURIOSIDAD

  

Saber que uno está cerca de la muerte

y el cuerpo es un paisaje de batalla:

una carnicería en el cerebro.

¿Permitirías tú, amor desierto,

que en esta fiebre penitente abriese

la última puerta y la cerrase

tras de mí, sonámbulo e impasible,

o pondrías el pie

entre ella y el destino?

Noviembre, 92

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   (“Yo soy la muerte…”, dijo Oppenheimer, cuando vio los efectos de la bomba atómica que él había contribuido a crear. Recordó la frase del Baghavad Gita: “Yo soy la muerte, la destructora de mundos”. Esto es algo parecido.)

  

ACRÓSTICO

  

Solamente

intentaba conseguir

dejar en la tierra

algo de mí que me sobreviviese

sabiendo que debería haber sabido

impedirme a mí mismo

descubrir que sólo fui un interludio

atroz entre dos muros de silencio

solo pude evitar viviendo a la sombra

inocularle para siempre a quien amaba

dosis letales de amor que envenenaba

a su alma con un dolor eterno

sustituyendo el deseo por el exilio

inicié el viaje sin retorno

dejándome llevar sin resistencia

al fondo de una interna

aniquilación llena de nostalgia.

Noviembre, 94

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   Un Lied de Mahler sería la banda sonora: “Nun will die Sonne so hell aufgeht”, en la voz de Christa Ludwig… Por ejemplo. (Tratamiento para enamorados, cuando “la vida anochece en cada hueso”, por ejemplo. Pero tengo motivos, movimientos, gestos, para sentirme feliz y satisfecho; y también para estampar el coche contra todo lo que perdí en el camino de regreso.)

  

XVI

(Análisis hemático del amor)

 Con el amor que se interpone

entre vosotros

y mi miedo

se alteran los parámetros orgánicos

de mis restos en frágil equilibrio

bien restaurados y supervisados.

Y podría hacer un Lied amargo

dedicado a mis seres más amados

modificando mis CD4

y bajando el nivel de protrombina

de este cuerpo que flota en endorfinas

sin jeringas o fármacos

que las lleven.

La sed por soñar aumenta la fiebre

y causa hemorragias invisibles

exiliando de la sangre los hematíes.

Pero las lágrimas lubrican el deseo

provocan más nostalgia

y anestesian.

La amistad protege y el amor cura

el odio contagia y hiere

la indiferencia mata.

Apagado este incendio sobrevivid libres

de este estertor final de quien os ama.

Julio, 95

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XXV

  

Déjate devorar por quien te escoja

ahora que eres una luz evadida

de la oscuridad que te había capturado.

Déjate devorar

e impide fieramente

que te vuelva a habitar y te contagie

tu latente sombra irrevocable.

Julio, 95

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   (“No a la transmigración en otra especie. / No a la postvida, ni en cielo ni en infierno. / No a que me absorba cualquier divinidad. / […] / Mi envite es al no ser. A lo seguro. / Rechaza otro existir, tras consumida / mi ración de este guiso indigerible. / Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.”

J.M. Fonollosa)

 TRANSMIGRACIÓN

  

Esta energía ya no va a tener fin,

no fue creada ni será destruida.

Irá ocupando diferentes vidas,

transformándose en emociones ajenas

tatuadas en otros cuerpos paralelos,

en simultáneas procesiones

sin pausa.

En un cálido universo apasionado

me voy dosificando con usura,

hasta que llegue la hora de volver,

cansado y feliz,

al punto de partida.

Agosto, 95

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(“Donde está el peligro crece también lo que salva”, pensaba Hölderlin… Yo empiezo a saberlo.)

  

A TRAVÉS DEL COLCHÓN

  

Vendrá callada, oculta y con nocturnidad,

llegando desde abajo a través del colchón,

entre las derivaciones intuidas y temidas

de una vírica rebelión interna:

la herencia que conservo y atesoro

como si fuese mi propia sombra.

Septiembre, 95

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(Reírse de la vida, de la muerte, y de todo lo que fue creando el hombre en su debilidad y su capacidad imprevisible de crueldad. Y dijo Yeats: “He knows death to the bone Man has created death”.)

  

UN SUEÑO AJENO REPETIDO

  

Lo cierto es que tengo la impresión a veces

que se hace más patente cada día

de que a pesar de las evidencias en contra

debí morir entonces

y estoy viviendo un sueño repetido

en las noches de los que me siguen queriendo.

Octubre, 95

(1958-1996)

  

(Y finalmente, con sueño atrasado, mal vivido pero feliz, sereno y satisfecho, ya puedo regresar a mi cadáver.)´

                                                                          T.S. Eliot, The Waste Land)

  

PODRÍAN ESCOGERLO COMO EPITAFIO

  

Escupidme encima cuando paséis

por delante del lugar donde yo repose

enviándome un húmedo mensaje

de vida y de furia necesaria.

Octubre, 95