Macromassa. La ligereza de las montañas

	1.	La ligereza de las montañas 10:38	info	track
	2.	Cómo reparar el gato averiado de Roger Atrofe 11:20	info	track
	3.	Ha llegado el momento 04:30	info	track
	4.	Cómo alcanzar la Conchi según Felipe Borrallo 03:28		track
	5.	Galápago 08:40	info	track

about

Cuarenta minutos electrizantes.

El volumen 12 de la discografía oficial de Macromassa contiene cinco temas que oscilan entre el primero y el quinto (de severa duración algunos de ellos) y llenos de variaciones identificables por un oído normal. Barahúndas sintéticas y clarinetes de fuerte inspiración renal se dan la mano con melodías capaces de conmover a un varano de Komodo. Realmente, en su duodeno disco oficial, Macromassa ha apostado por la canción de autor con todas sus consecuencias, llevando el chirrido a una dimensión propia de las pistolas de rayos. Los temas tratados en las letras del disco son concretos y comprensibles: advertencias de claro regusto apocalíptico, reparación de gatos y cómo trabajarse los neurotransmisores. Los instrumentos están tocados con pasión lejana y traficados con dispositivos sospechosos. Los juegos autorreferenciales de las letras son excitantes y permiten lecturas oblicuas secretas.

Un homenaje a Ramón Cuarento.

Macromassa presenta la ligereza de las montañas es un homenaje al héroe submundial que formuló el Primer Canto Celular Básico de Desapetencia (PCCBD/XVII), el olvidado Ramón Cuarento, un tipo sencillo capaz de las más altas proezas y profundo conocedor de las montañas y su cultivo. El PCCBD/XVII se considera en el Submundo un texto esencial, aunque su autor haya caído en el olvido. Por ejemplo, la pregunta "¿Con medios olvidados abriremos las cáscaras de aquellos frutos sin alas?" es en la actualidad el nombre preferido para mascotas de tamaño medio. Parece evidente que Crek y Nubla han querido rendir aquí un sentido homenaje al inventor de la fauna lacustre de color verde. 

credits

released June 2, 2012

La música está compuesta, interpretada, grabada y mezclada en
The Hrönir Factory durante 2011 por Víctor Nubla y Juan Crek
con esta instrumentación: audiogenerador Duy, clarinete eléctrico,
órgano Farfisa, caja de ritmos, percusiones, voces. Textos: Nubla
postmastering: Albert Guitart en Alb Estudi
diseño: The Hrönir Factory


ÓIGASE A TODO VOLUMEN

Cristian Porres_poeta visual

 

Cristian Porres (Tortosa, 1965) es diseñador gráfico, músico y poeta experimental que vive en Barcelona.

Empezó a hacer poesía visual el 1986 al descubrir la obra de Joan Brossa.

Para él la poesía es un juego y su intención es jugar con el espectador. Buscar su complicidad y emoción. Despertar la duda y la curiosidad. Crear un choque visual entre aquello que ve y lo que realmente su mente evoca.

Expresa las ideas a través de los signos más convencionales, manipulando y descontextualizando voluntariamente su significado preestablecido. Utilizando un tipo de semiótica de guerrilla que pretende explorar las emociones subyacentes en nuestro inconsciente.

Ha creado una nueva corriente dentro de la poesía visual llamada LOGOTRIPS en la que manipula las marcas, en una evolución del “détournement” situacionista, para subvertir su mensaje implícito de una manera honesta, lúdica, irónica y crítica.

Podéis ver su obra en:

Logotrips

Boek Visual

Visualarium

https://www.facebook.com/poemasvisuales/about_details

Chantal Maillard. Diarios

1

¿Y si la mañana fuese tan sólo una manera de asentir al vértigo?

141

Siempre he querido tocar el alma de aquellos a quienes he querido, y la carne me ha parecido el camino más directo. Siendo opaca, ella ofrecía la vía de la transparencia que es el olvido de sí en el éxtasis. Sin embargo, lo único que he podido alcanzar ha sido el punto donde convergen el dolor y la dicha, ese punto, esa cumbre desde donde es tan fácil desear anonadarse, disolverse en el puro estallido, evaporarse como el agua o solidificarse por siempre como la lava. He alcanzado esa cumbre muchas veces, o algunas, y si hubiese tenido que nombrarla habría pensado en la palabra "amor", seguida del adjetivo "imposible" entrelazado con las letras de la palabra "infinito". Debo suponer que ese punto es el cénit de la pasión, del humano padecer, el pathos que pide neutralizarse con la indiferencia sentimental de lo cotidiano para que vivir, seguir viviendo sea posible. La carne -los cuerpos- se convierten entonces en mamparas contra las que combato con las palmas de mis manos abiertas, golpeando una y otra vez, como queriendo hendir la materia para fundirme con ella, introducirme en ella, perderme en ella, reconocer en ella el origen de mi soledad, de mi lamento, el principio del deseo de ser por separado, reconocerlo, recorrerlo y anularlo, ensamblarme de nuevo, el deseo guiándome, el deseo-amor que es guía para la fusión original y, no obstante, es el suplicio, la constatación amarga de la impotencia, la carne en la que golpeo suena y yo estoy fuera del lugar de donde parte la resonancia, excluida del tú que debería ser el nosotros, el infinito plural que se inicia entre dos, o tal vez me equivoque, tal vez el dos haya sido, siempre, el principio de toda separación, la generación de los cuerpos, de aquel cuerpo, el otro, en el que seguiré golpeando con los puños, tan impotentes, tan desesperadamente impotentes, preguntando dónde estás, dónde estás, dónde estás.

212

Cruzo hacia tu muerte, tu muerte antigua, porque allí puedes reconocerme. Yo soy de aquel mundo, transito en las cuerdas brillantes de la nada. Si bien es difícil encontrarnos en la carne, hallaré el modo de viajar hacia tu muerte. Al recordarla, podrás hallarme. Yo estaré dispuesta.

243

No puedes hacerme daño.
Mi necesidad de ti es lo que me duele. Dejemos las cosas donde deben estar: el infinito, en su imposible; lo cotidiano, en su repetición. No queramos que lo maravilloso se repita, se haga estable, definitivo: lo mataríamos. Lo infinito no es temporal; el tiempo invade lo grandioso y lo banaliza. Y ¿qué hacer con esta necesidad de que perdure lo que más nos importa? ¿Qué hacer para no desear que invada nuestra vida y la arrase hasta quedar tan sólo eso, por siempre, únicamente eso? Contemplar una colada tendida en un balcón y decirse que eso es lo que queda de un infinito cuando desciende a los márgenes de lo posible, cuando la maravilla se convierte en vida ordinaria. ¿Quieres eso, di, es eso lo que quieres? ¿Quieres hacer de tu vida una vulgar colada?
Pasa, pues, la página; ocúpate de lo que no te importa, esas palabras inútiles que transmites a otros, con las que vas tejiendo mundos a la medida de nadie, pero que se venden a buen precio. Hablemos de filosofía. Subamos del corazón a la función lingüística, que agonice el deseo como un feto en el vientre. Cuando se pudra y huela, enquistado en las vísceras, preguntadme qué es esa baba negruzca que saldrá de mi boca cuando os hable. Yo os diré no importa, es la sangre de un muerto, y a veces habrá trozos de corazón oscuro, vomitaré latidos de carne, y cuando ya no quede nada que escupir, dentro de aquel vacío, en su centro habrá un recuerdo imposible, un no-recuerdo, la huella de algo maravilloso que se extirpó por necesidad, para no confundir los ámbitos, los tiempos, los contrarios, una huella, un arañazo, puede que una cicatriz, de esas que vuelven a doler cada vez que el tiempo empeora.

333

[...] Quiero dormir con el sueño al que induce la rosa, el barro y la madera. Quiero volver allí donde mi cuerpo es alimaña, descansar en mi habitat, aunque tal vez allí, quién sabe, suspire por evadirme, en la tarde, hacia el ruido.

361

Anhelo un corazón más sabio que el mío para descansar en él. El corazón de una anciana, un corazón acumulado y dispuesto a la acogida. Poder hablar; poder decir en palabras sencillas la congoja, la necesidad, la pena. Poder decir para calmar, para acallar. Soltar las lágrimas en el enorme pozo humano, el gran regazo. Poder decir, para que parezca tan común, ese dolor, que pueda mirarlo como si no fuese mío y llorar entonces por la historia de todos.

Filosofía en los días críticos. Diarios, 1996-1998 (Pre-Textos, 2001)

John Adams

John Adams, compositor minimalista norteamericano.

Velimir Klhevnikov. Manifiesto de los Presidentes del Globo Terrestre

Pepe Ramos. Poemas del siglo XX

Pepe Ramos nace en Madrid en 1971

Mein Kampf


Vivo detrás
de siete dioptrías
luchando contra
mi caries,
mi caspa,
y mi hábito
ridículo
de escribir poemas
que nunca entenderán
aquellos
que deberían entenderlos

--------

Primer pensamiento

                     “Cuando revientes descansarás” Manolo Cabeza Bolo.


El día que nací me di cuenta
de que el suicidio más cruel
sería morir de viejo.

--------


Por palabras.

Joven poeta
busca voluntarios
para darle muerte
el día en que
se convierta en
un burgués
autoconvencido
de su propia valía
y haya olvidado que
una vez
puso este anuncio.

-----------


Ausencia de ti nº 20.

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.

------

Poeta no;

lo que pasa es que hay sinrazón,
desencuentros, coartadas, despedidas,
casualidades, miradas, tiempo,
autodefensa, rabia, fantasmas,
dolor, confusión, recaídas,
noches con doble fondo
y lo digo.

-------

Voz propia.

Lo que en términos literarios
se denomina “voz propia”
no es otra cosa
que tratar de rebatir
lo ya dicho utilizando
-por tradición o por plágio-
palabras ya dichas.
Sirva este aforismo
como ejemplo.

Pepe Ramos García

 (de los libros Samsara y Copas rotas.)

Alfredo Balasch_poema visual.1977

Berta García Faet_Los Salmos Fosforitos

Recomendable libro-experimento-rio-lenguajeo-poesía en estado puro

LI.

Yo también he sido así, desde el óvulo:

un lloriqueo amplio, intercalado

de números impares y de lyrics.

Y nada más. Así es la vida.

Bueno, sí: y nada más

y nada menos que 11’03 novios. Cuando tenía 11’03 años,

sufría sufría sufría

porque sufría; ahora ahorita ahoritita no, porque algo

fffffffffffffffffffffffffff ffffff   ff          fffff         ffffffffbueno, sí

más o menos he aprendido:

“me he investigado a mí mismo”, dijo Heráclito;

“y no me duele”,

dije yo, “y yo también

digo mentiras”. Pero no pasa nada. A veces lloro no me ves

no pasa nada. Hace 1.001 noches

o vicisitudes fucsiaocres que no lloro.

El problema es que me río,

sin conjeturas;

a veces no me ves. Otras veces M. Bovary c’est moi

quien desvía la mirada, y tal;

soy yo quien llora delos sus oios

porque sucede que soy un collage

de rabietas (y/o cuchichíes). No, en serio,

en este poema debo auto-representarme

como “nena quejicosa” como “espantadiza

perdiz” “púber

y depresiva”

pero sucede que soy

simple,

SORPRESA

feliz. A mí qué me importa

el existencialismo! Bueno, sí me importa:

y nada más

lejos de la realidad que Berta García Faet

(qué vergüenza!)

cual piedra.

En este poema debo auto-representarme piedra

a piedra; sin

consecuencia,

utilizo la 3ª persona del plural (qué vergüenza!);

quiero dejar constancia de que no todo fue

burla y mentira.

Quiero dejar constancia de que

no todo se fue.

Quién se fue?

Qué vergüenza!

-Planteaste tu anterior libro, Los salmos fosforitos, como “una lectura acompañada” de Trilce, el poemario de César Vallejo ¿se trata de una obra para lectores especializados?

-No sé si especializados… frikis desde luego. Los lectores y lectoras posibles son los que disfrutan leyendo las cosas dos veces, palabra por palabra, los que disfrutan de lo obsesivo-compulsivo de una estructura, de los guiños… Y claro, idealmente recomiendo leerlo, al menos en algún momento para rebajarle el drama y aumentarle lo lúdico, junto a Trilce, ya que mi texto está muy muy relacionado con él, muy al detalle.

 Entiendo que es un libro que requiere otra práctica y otro placer lector al que, por muchos motivos, en España no estamos acostumbrados (no digo que sea peor, pero la tradición literaria es distinta a la latinoamericana, por ejemplo). Requiere de un tipo de pasión muy muy friki por la poesía, poesía un tanto extraña, pues si bien es tremendamente emocional, no hay lugar a una lectura metafórica o alegórica o esta tiene sus límites. Aunque quizás no sea así y éste es mi prejuicio. Quizás pueda disfrutarse con otro tipo de pacto o expectativa lectora. A mí me da mucha felicidad cuando alguien lee Los salmos. Ha de causar mucho desconcierto, me imagino, ojalá que sea un desconcierto amigable, porque la exposición sentimental ahí es brutal. Mi deseo sería toparme con lectores amigos.

Fragm.extraido de Valencia Plaza.com