Lluis Pons Mora. Codex de Poetas

foto by Menkar 2008

BIO.-

Palma de Mallorca, 1981. Nómada inducido desde muy pequeño; Tenerife, Fuerteventura, Gran Canaria, Granada, Córdoba, han sido algunas de mis tierras. Actualmente vivo en Huelva. Codirijo la editorial Islavaria junto al poeta Pepe Varos, para la cual he coordinado la antología de poesía: Qué nos han hecho. Publiqué Barrio de Hielo, en 2004, bajo dicho sello. He sido incluido en Tripulantes. Nuevas aventuras de Vinalia Trippers, Eclipsados, 2007;La venganza del inca. Antología de poemas con cocaína, Cangrejo pistolero ediciones, 2008;Poesía para bacterias, Cuerdos de Atar, 2008, y en Hank Over Resaca, Caballo de Troya. Por lo demás, marihuana y rock&roll.

Lluvia en Viceversa

A pesar de mis cuatro prendas gastadas,
de mis suelas flacas, de mis dientes rotos,
a pesar de estos alimentos pocos,
de estas deudas recias de arena y leones,
de los mismos miedos, y los mismos medios,
y la misma esperanza que Haití,
vivo en la abundancia de tenerte.

A pesar de escuchar a las ratas respirar
sobre el respiradero, de esta era fantoche,
de este cáncer de hiel, de este truño civil,
a pesar de esta polis sin basureros,
y de este chucho albaicinero
que me lame la boca y no me deja dormir,
vivo en la elegancia de amanecer contigo.

A pesar de toda la impolítica que nos hunde,
de la soledad de nuestros poderes,
a pesar de esta furcia sociedad por/para diseñadores,
de esta pandemia en las almas,
de este apropósito en nuestros destinos,
de estos cráneos abiertos porque se manifiestan,
vivo en la importancia de que me quieras,
en la inmunidad de saber tu nombre.

Lluís Pons Mora,

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s. t.

He dejado atrás un hogar oscuro junto a un río
y una mujer que verdaderamente me ama.
Eso no es lo peor, creo tener mis motivos.
He supuesto entender algo, he vapuleado
a un amigo que siempre me dijo siempre estaré contigo,
que siempre me dio cuanto yo no tuve ni él tampoco,
que siempre fue una sonrisa y olor a cuadra.
Le he dicho eres una mierda, y he firmado abajo.

He abandonado mi vida y varias vidas me han abandonado.
Lo he dejado todo excepto el alcohol y el tabaco
y no me siento bien conmigo mismo.
Me muero. Me muero de lágrimas que me atragantan
y no llegan a mojar mis labios ni a caerse al suelo.
Pero eso no es lo peor. He incendiado el guano,
duermo sobre puntales, fumo setenta al día.

He bebido ansioso cien lunas en balde, y he escrito poemas
en primera persona porque me sale de los huevos.
Me he masturbado en hostales, en trenes, en carreteras,
y no he podido vaciarme de este sentimiento grisáceo y explosivo.
No me sirve este alivio impostor y fanático, da igual que piense
en todas sus hermanas, en todas mis amigas, en que pasará pronto.
No me sirve. Me ahogo, me hundo y me desespero.
Estoy desorientado con un palo en el culo.
Y te aseguro
que eso no es lo peor.
LLUÍS PONS MORA
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Atravieso la madrugada con el alma sudada.

No represento ninguna cosa.
Mezclando todo. Tirando el resto.
Hablando de esperanza con nuestro silencio.
Hablando de poderes sin una palabra..
Hoy he venido a acabarme la luna de anoche.
Hoy comprobaré si este telón es firme..
(Lluís Pons Mora, en Poesía para bacterias, Huesca, Cuerdos de atar, 2007)

ver ISLA VARIA

Isabel Pérez Montalban. Codex de Poetas

Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964), reside en Málaga desde 1981. Ha publicado los poemarios No es precisa la muerte, Pueblo nómada, Puente levadizo (1996), Fuegos japoneses en la bahía (1996), Cartas de amor de un comunista, Los muertos nómadas, De la nieve embrionaria, El frío proletario, La autonomía térmica de los pingüinos (2005), Siberia propia y Animal ma non troppo. Aparece seleccionada en diferentes antologías y libros colectivos como Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española, Voces del extremo, La paz y la palabra. Letras contra la guerra, En pie de paz. 11-M: Poemas contra el olvido, Con voz propia. Estudio y antología comentada de la poesía escrita por mujeres (1970-2005), Escrituras del desconcierto. El imaginario colectivo del siglo XXI, Poesía viva en Andalucía y Once poetas críticos en la poesía española reciente (Baile del sol).


UNA FOTO SIN VERBO
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Niña rebeca de entretiempo azul,
las coletas de paso, purpurina
militante de todo laberinto,
al fondo la tristeza cual punto cardinal. . .
-
-
Niña collage de retal y organdí,
adiestrada en burbujas, no creyente
de los cuentos de hadas, de los magos;
superficie rasposa de rodilla y frontera. , .


Niña selva y safari, calentura
pequeña medio oculta en los rincones,
acantilado y semáforo en rojo,
caracola sin playa, muro de agua el destino
.
de su libro "Un cadáver lleno de mundo", XVII Premio Ciudad de Córdoba "Ricardo Molina", Hiperión, 2010.

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Te conozco incluso mejor de lo que tú mismo
te conoces a ti mismo.

Ya no estaré cuando te llegue esta carta. Todo se derrumba.
Pequeños equívocos sin importancia, tinta o caligrafía de ayer,
hoy se recobran en espuertas de grandes errores.
El muro en el espejo antecede a la noche del decreto.
Mi casa de muñecas se vende como una reliquia.
Todo verdor o cualquier íntimo trópico perecerán en un instante.
Ya todo sugiere la segunda guerra fría alrededor,
ya lo privado se oculta en los latidos fin de siglo
y lo más público se dice en la escritura invisible. Sin leyes,
el pronombre personal alcanza el grado fiero de la escritura.
No me llames, no me alguiles, no me esperes en arbril;
rastréame más próxima y mestiza en el recipiente de mayo.
Porque sé que te pareceré una extraña que no estuvo allí,
en las armas secretas de tu tiempo y tus papeles,
porque fui también incómoda huésped en mi tiempo.
Me creerás una espía que surgió del frío,
rescoldo y ceniza entre las cenizas rojas de Gramsci,
presunta usurpadora de Cándido o el optimismo,
pues cuánto dura cuanto , pequeño y grande amor,
corazón tuyo que late en el piano de mis costillas,
magma que abrasa y tintero como sangre de mi sangre
donde se moja el punzón de cuanto escribo,
fuego preso definitivamente mío sin que lo notes.
De Siberia Propia (Bartleby Ed.)


La herencia

El frío inconsolable de los pobres.
No basta la abundancia para arropar el frío
que se hereda en los genes y nace del escombro.
No hay leña que derrita tanta nieve embrionaria.
Se encienden chimeneas. Con la lana se teje un sol,
un armario de soles, un paño de artificio.
Se adquieren edredones como un nido de pájaros.
Y el frío, por debajo, permanece.
De la médula vuelve la trastienda del hielo
a cubrirme los ojos como sangre reseca.

Ya todo es negritud, glaciar y sangre.
Por mis venas se espesa la eutanasia de un río,
el brutal abandono de la mano paterna,
los hermanos perdidos en la prisa de un puente.
La enfermedad congénita me vigila larvada,
se burla de mi huida cuando cambio de nombre
y usurpo los derechos de otra vida.
Ya todo es cicatriz, hospital y alacranes.

Se conquistan los barrios, la blancura
de las liendres y el suero. Se aprende la costumbre.
Se accede a la oficina, al ropaje, a la fiebre,
al calor esponjoso de los cuerpos.
Y el frío, sin embargo, permanece.

(De Los muertos nómadas, Diputación de Soria, 2001)

Jesús Lizano. Codex de Poetas

Poeta de la acracia.

"La conquista de la inocencia es la conquista de la vida interior"
Jesús Lizano nace en Barcelona el 1931. Licenciado en Filosofía, poeta y pensador libertario.

Hasta los cincuenta sigue el cristianismo heredado. De aquí viene su visión existencialista. En los años sesenta se relaciona con el comunismo político y en los setenta contacta con el movimiento libertario, en el que se desenvuelve plenamente su pensamiento, fusionando lo poético con lo libertario en una dimensión humanista, que expone en sus publicaciones, lecturas y participaciones en Ateneos libertarios.
Su último libro se presentó el año pasado "El ingenioso libertario Lizanote de la Acracia o la conquista de la inocencia", publicado por Virus Editorial, con un DVD que incluye la lectura en la Nau Ivanow de Barcelona el 1 de octubre de 2008. Con esta obra culmina LIZANIA, "aventura poética" que desde 1950 ha vivido Jesús Lizano.

Esta antología es un recorrido profundo por el viaje artístico y ahora vital de la obra poética de Jesús Lizano, nos presenta una selección de esta poesía social y humana que ha hecho de su obra una poesía verdadera de y para el pueblo, como el mismo Lizano señala: "un artista, un poeta en este caso, no vive para el sino para su obra, y su obra no es para él sino para los otros; el no es más que un medio para acercar a los seres humanos el mensaje que recibe de la naturaleza, es decir de la inocencia de todo lo creativo que nace sin duda en la natura, una naturaleza desordenada para todo lo que sean normas, formas y montajes del dominio"
Este recorrido nos permite acompañar a Jesús con la "Columna Poética" en su esfuerzo por acercarnos al comunismo poético, que no político ni religioso, este verdadero humanista para el que todos son únicos y compañeros, simplemente mamíferos, y que encontrará su realización algún día no muy lejano en la ACRACIA.


A la soledad (soneto)


A un tiempo te rechazo y te deseo
rasgada soledad en la que vivo.
Eres el rayo y eres el olivo.
Eres mi cárcel y eres mi recreo.

De todo, estando en ti, me desposeo
y sólo en ti mi tiempo es posesivo,
selva de lo humillado y de lo altivo,
Eres mi niebla y sólo en ti me veo.

Despedazada, en cambio así encendida,
eres mi angustia y eres mi esperanza,
más vulnerable en ti cuanto más fuerte.

A un tiempo eres mi ahogo y mi salida,
juntando mi pasión y mi añoranza,
quién de los dos la vida, quien la muerte.

Jesús Lizano
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Ver video en http://fxmenkar.blogspot.com/index.html#3104829033141807171

Mas info: 

Video de "la conquista de la inocencia" en La 2.

Pedro Montealegre. Animal escaso

Foto de Menkar

“…barro nutricio sobre el cual se escribieron La palabra Rabia y Transversal, ha decidido finalmente abandonar su madriguera Animal Escaso. Padre y madre de los libros anteriores, los crió y vigiló desde su cuidadoso silencio. Ediciones Idea (Atlantica) de Tenerife se la jugaron por publicarlo. Estos poemas fueron escritos entre los años 2002 y 2005, aunque se han ido puliendo y decantando hasta hace poco. Corresponden a un registro fósil de una escritura antigua que desea aparecer, tardía, cuando sus hijos ya están crecidos, y oponer de esa manera su diferencia y romper con la unidireccionalidad de la progresión o evolución en el proceso de publicar.” Pedro Montealegre.

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Crónica: Recital en Librería Primado, 27 mayo 2010. 19.30 h. Pedro Montealegre (Santiago de chile. 1975) residente en Manises nos hizo temblar esta tarde cargada de nubes de tormenta en el altillo de la librería de Miguel Morata. Pedro arrancó después de la intro del editor Ernesto Suarez, elevó la voz y se adueño enseguida de todo el espacio escénico, golpeando sobre la mesa el libro con pasión, con una fuerza volcánica que vomitaba imágenes intensas, real y surreales en un (a mi parecer) único poema-libro, el poeta se entrega al lector, al oyente, se desnuda y nos muestra su laberintico interior, una vida irradiada por la poesía. Sin duda Pedro domina un amplísimo vocabulario, es culto y leído, se perciben sus influencias y lecturas pero consigue una voz única, aunque lleva tiempo con nosotros no ha perdido esa aura chilena que le hace peculiar en nuestro vieja Europa. Su lectura nos dejó anonadados a los asistentes cumpliendo a la perfección el ritual de entrega que debe realizar el poeta hacia los otros, el compartir su visceralidad y su universo. Buen libro Sr. Montealegre, recomendable su viaje interior, su animal escaso.

Félix Menkar

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Un avance de "Animal escaso" extraido de su blog: http://montealegrepedro.blogspot.com/

Materiales

1

El frío te roba la cara. Te sienta en un plato con hielo.

de esa forma –embalsamado– las agujas te marcan. Eres

estalactita –o casi no. Alfiler nacido de roca. Te tiran

granos de miel, arroz dulce –de puro gélido– y subes, silbas

por la onomástica –la ciudad–: el esputo, la pelambrera, la

resaca de la nube –se te da íntegra, a la inversa, toda

congelada– agrisando el vidrio con moho; llaves

no te entran, la bondad de las estufas: el calor de afuera

no convence. Hay blanco. El frío te roba. Te lija. Te hace

resbalar por la escalera: flor soplada para empalidecer el texto,

nieve que sube y no al revés. Una vela de hielo, tu esternón

humeando.

Lo que se consume es más, tos teñida de azul: afuera te quitan

la cara de un corte: lengua, gillette. Te pegan el rostro de un perro.

De una perra vieja –la enterraron bajo el cirro. No caía lluvia.

No habían gotas, nada líquido. Sí escombros. Clavos dulces.

Esquirlas de una bomba fría, arcángel con sonido de un copo

al tocar la hojalata. Te tragas el puñal –mejor amigo– el tallo

fino de la mosqueta: el capullo afuera no significa nada

más: la asfixia. La fobia. La afasia. El frío te roba: es el sonido

de la cuchilla, su reflejo, el mismo del hielo al hacer la incisión.

Un perro apaleado en la calle gime –tu cara se le descose– la nieve

se hace púrpura, caramelo sobre un helado. Comer o no.

2

Es verdad: hay frío. Rocas de sal. Coraza

de cangrejo, otra roca –espera comerse ese hueco de pozo.

Cruje el desierto, su metro cuadrado, la orilla, la espuma,

cuencas de gaviota –devoradas por quimeras, gotas de vapor.

Y el dolor, mirar: sílex, yesca, llamarada, desconcharse

una piel sin caerse del todo, cerros haciendo visible el lugar

de una muerte –tácita– pero sin deteriorarse, momias,

cruz de manos

parecidas a sed. La lágrima, síntesis de un pequeño salar.

Los flamencos, de esa agua venenosa, filtran algo y les nutre.

Y tú, que cuando hablas te agrietas el pecho, oyes la rotura

de una quijada cayéndose –se entierra en sedimento, rumor de

escarabajo.

Entiendes de piedras (estás hecho de ellas). Un jirón de piel

sostiene lo ínfimo, agujero negro de bala, soga donde la pirita

ha sido alfabeto. Es verdad. No hay frío. Ni agua. Una libélula

voló directa al nervio. Dunas lamen dunas. No puntos

sino enormes granos de arena. El desierto limita con el mapa.

No barcos. El calor hace ulular las imágenes. El espejismo

es el espejo de los muertos. Y tú, que vives, sólo ves el rojo

galápago, sal en retirada, ventisquero, quemadura

que es aire.

Roque Dalton

ALTA HORA DE LA NOCHE.

Recitado por Cortazar

ESPACIO ABISAL. Bilbao

ESPACIO ABISAL / PROGRAMACIÓN EXPOSITIVA SEGUNDO SEMESTRE 2010

Espacio Abisal elabora su programación en base a proyectos expositivos y de comisariado seleccionados por su alto grado de experimentación dentro de los discursos de la cultura contemporánea, haciendo especial hincapié en proyectos individuales de artistas locales jóvenes y en proyectos colectivos. La programación de 2010 está destinada a dar visibilidad a diferentes formas y procesos de trabajo y permitir su permeabilidad dentro del contexto expositivo.

www.espacioabisal.org/es/

Del 1 al 7 de junio / AMORPHOPHALLUS TITANUM
Santiago F. Mosteyrín

Del 12 al 30 de junio / DANGER.
Usune Bravo + Alba Burgos + Ibai Diaz + Inés García

Del 3 de junio al 23 de julio / FOREWORD CUBISTA
Mariano Mayer, Gastón Pérsico y Cecilia Szalkowicz

Agosto / PROCESOS (Fase I)
Del 4 al 24 de septiembre / PROCESOS ( Fase II)
Jon Mikel + Iratxe Mendizabal + Damián

Del 1 al 3 de octubre / CORRESPONDENCIA DESDE EYJAFJALLAJÓKULL
eyjafjalla.org

Del 9 al 29 de octubre / PROYECTOS: ARCHIVO/LECTURA/TALLER
Pepe Miralles

Del 6 al 26 de noviembre / FESTIVAL MUSIKA EX MAXINA
MEM

Del 4 al 24 de diciembre / NADIA BARKATE

Del 8 al 28 de enero / DIÁLOGOS
Javier Fresneda + Juan Zamora

Poesía errante. Delenda est Carthago

El Proyecto Delenda est Carthago, en colaboración con Agustín Calvo Galán, coordinador de Las Afinidades Electivas, se ha propuesto el reto de recoger en una antología lo más representativo de la joven poesía española bajo el título:

POESÍA ERRANTE: UN VIAJE POR LA JOVEN POESÍA ESPAÑOLA

Para ello, hemos seleccionado a 44 poetas, repartidos por toda la geografía nacional, con la idea de ofrecer una panorámica de la poesía que se está haciendo en nuestras ciudades a día de hoy (ayer y mañana).

Los criterios por los que nos hemos regido son:
- Juventud (más o menos nacidos a partir de 1970)
- Calidad (por descontando) y actividad (poetas implicados, con conexiones y ramificaciones hacia otros poetas, etc.)
- Variedad de estilos (obligatorio en el panorama amplio de la poesía actual)
- Distribución territorial lo más amplia posible (prácticamente están representadas todas las provincias españolas)

Así pues, es un honor presentaros esta publicación, que esperamos ir perfilando a lo largo de este año.

Esperamos que disfrutéis tanto como nosotros con este viaje y, por supuesto, esperamos ansiosos vuestras propuestas!!

Mas info en http://delendaestcarthago.com

E.M. Cioran. Silogismos de la amargura

Paradigmas del pensador apátrida y de un nihilismo mortalmente melancólico.

• Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras.
  
• Para quien haya respirado la Muerte, ¡qué desolación el olor del Verbo!
  
• Más que un error de fondo, la vida es una "falta de gusto" que ni la muerte, ni siquiera la poesía, logran corregir.
  
• La filosofía sirve de antídoto contra la tristeza. Y hay quienes creen aún en la profundidad de la filosofía.
  
• Aunque pudiera luchar contra un ataque de depresión, ¿en nombre de qué vitalidad me ensañaría con una obsesión que me pertenece, que me precede?. Encontrándome bien, escojo el camino que me place; una vez "tocado", ya no soy yo quien decide: es mi mal. Para los obsesos no existe opción alguna: su obsesión ha elegido ya por ellos. Uno se escoge cuando dispone de virtualidades indiferentes; pero la nitidez de un mal es superior a la diversidad de caminos a elegir. Preguntarse si se es libre o no: bagatela a los ojos de un espíritu a quien arrastran las calorías de sus delirios. Para él, enzalzar la llibertad es dar pruebas de una salud indecente.
  ¿La libertad?. Sofisma de la gente sana.
  
• Si apenas he obtenido ideas de la tristeza, es porque la he amado demasiado para empobrecerla ejercitándome en ella
  
• Somos todos unos farsantes. sobrevivimos a nuestros problemas.
  
• Sufrimos: el mundo exterior comienza a existir...; sufrimos demasiado: desaparece. El dolor lo suscita únicamente para desenmascarar su irrealidad.
  
• Cuanto más difuso sea el objeto de una pasión, mejor ella nos destruye; la mía fue el Hastío: sucumbí a su imprecisión.
  
• La fe, la política o la violencia reducen la desesperación; por el contrario, todo deja intacta a la melancolía: ella sólo podría cesar con nuestra sangre.
  
• En un mundo sin melancolía los ruiseñores se pondrían a eructar.
  
• Gracias a la melancolía -ese alpinismo de los perezosos-, escalamos desde nuestro lecho todas las cumbres y soñamos en lo alto de todos los precipicios.
  
• Si alguna vez has estado triste sin motivo, es que lo has estado toda tu vida sin saberlo.
  
• La tristeza: un apetito que ninguna desgracia satisface.
  
• Oriente se interesó por las flores y el renunciamiento. Nosotros le oponemos las máquinas y el esfuerzo, y esta melancolía galopante -último sobresalto de Occidente.
  
• Vivo únicamente porque puedo morir cuando quiera: sin la idea del suicidio, hace tiempo que me hubiera matado.
  
• El deseo de morir fue mi única preocupación; renuncié a todo por él, incluso a la muerte.
  
• Dejad de pedirme mi programa: ¿Acaso respirar no es uno?.
  
• Si exprimiéramos el cerebro de un loco, el líquido obtenido parecería almíbar al lado de la hiel que segregan algunas tristezas.
  
• Sin la esperanza de un dolor aun mayor, no podría soportar éste de ahora, aunque fuese infinito.
  
• Refutación del suicidio: ¿No es inelegante abandonar el mundo que tan gustosamente se ha puesto al servicio de nuestra tristeza?.
  
• Sólo se suicidan los optimistas, los optimistasque ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?.
  
• ¿Superará el hombre algún día el golpe mortal que le ha dado la vida?.
  
• Creo en la salvación de la humanidad, en el porvenir del cianuro.
  
• Mi avidez de agonías me ha hecho morir tantas veces que me parece indecente abusar aún de un cadaver del que ya nada puedo sacar.
  
• Quien teme perder su melancolía, quien tiene miedo a superarla, con qué alivio constata que sus temores no tienen fundamento, que ella es incurable...
  

Carles Santos

Perfomance de Carles Santos

Poesía-Acracia en Arte&facto

De la mano de Eddie (J.Bermúdez) y Jorge Brunete. Cada quince dias, los domingos 16 y 30 de mayo a las 7.30 los primeros, en Peu de la Creu 8, junto Mercado Central.

http://centroculturalartefacto.blogspot.com/

Alícia Es Martínez. Codex de Poetas

Alicia Es Martínez (Burgos, 1973), Licenciada en Ciencias de la Información, periodista y actriz. Sus poemas han aparecido la revista digital Ellas Dicen, coordinada por el Colectivo 'La Palabra Itinerante, y en el Montaje Poético-Teatral de Arte Colaborativo (una nada asombrosa pero) EXACTA PALABRA (que te nombra). Tiene un poemario inédito y está trabajando en el segundo. Asimismo, es directora del Espacio MAE -El Dorado, y pertenece a la Asociación Poética Caudal. Parte de su obra se puede leer en el blog Poema-niaticos

LA MUJER SE ALEJÓ DEL BOSQUE

La mujer se alejó del bosque

Allí había volado sobre el azufre de las coníferas

Cavado las tumbas de las semillas viejas

Había bebido a cuatro patas en el arroyo

y copulado con los mastines del amo

En el centro del Bosque

geostáticamente localizada por las mujeres del pueblo

Allí ingirió hongos hasta convertirse en piedra

Fósil de cuentos y maitines

Lazo rojo en las cunas de los bebés muertos

Habló con Dios hurgando en la tierra de soledades

Pintó helechos, sus fosas, en pieles de murciélago incineradas

Se tatuó una abeja en su pecho cíclope

Y sintió miedo sólo durante el día


La mujer se alejó del bosque

arrastrando los pies con agujas trenzadas

En la ciudad siguió caminando...

Semáforos con copa y sin raíces

Animales con gafas, plantas de cuatro tallos

Cada día amanecía seis veces

Seis veces mojaba su cuerpo bajo la ducha

y se torutaba los tobillos con un punzón

y entre los dedos llevaba siempre el filo de una lata

Seis veces cambiaba su vestido, sus botas, sus medias

Seis veces se maquillaba.

En el espejo, sólo agua: condensación de vacíos

La raya de los labios, negra, dura, límite del tiempo

Seis veces se peinaba con sumo cuidado

La mujer que abandonó el bosque no encontró al hombre en la ciudad

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La Ronda
La Ronda (fragmentos)

Hay un bicho negro y alargado en la esquina del techo. Inmóvil en la penumbra: observa el lujurioso despertar de la niña que corre a la nevera de madrugada. Impulso de titanes y abre torpe, silenciosa el tarro de los piñones. Contados por la madre hormiga. El mismo ejercicio de buscar la piedra más grande, la misma con la que los chicos destrozaban sus ansias sobre el acantilado. Y abrir el tarro con un golpe en medio de la noche. Y compulsiva, engullir los piñones contados, como lo hacías junto a él en la cabaña de escombros, más allá del camino. En la pinada sucia.



No deberías apresurarte,

Nunca el destino fue una

cabaña en el centro del bosque,

vagar por pinadas umbrías,

vuelo amarillo sobre campos de trigo



Las piñas maduran en dos años

A veces sólo lo hacen tras un incendio

no es tiempo aún, no sabremos llegar sin el azar,

una errancia o una escucha,

una abisal mirada, un desvivirse

para no dejarse vivir por las brisas

Tan cerca y el encuentro

depende del viento

Tan lejos: voluntad de aire

No es ausencia lo que esgrimen las alas

cuando parten, es la promesa de un deseo

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extraído de 21 Tendencias de Yayza Martínez...gracias compañera.

El Dorado cumple dos años

Reseña en Scribd.com

El Dorado Mae

Roque Dalton. Codex de Poetas

Nació en San Salvador en 1935, educado en los jesuitas, se confesaba católico vehemente hasta que con 22 años ingresó en el Partido Comunista Salvadoreño. Su actividad literaria corre paralela a la militancia revolucionaria y el reconocimiento de su valía como escritor coincide a su vez con las primeras encarcelaciones. Miembro del Circulo Literario Universitario junto con Otto René Castillo, Manlio Argueta, Roberto Armijo y Alfonso Quijada, entre otros, obtuvo en tres ocasiones el Premio Centroamericano de Poesía y el Premio Casa de las Américas por Taberna y otros lugares, considerado como su mejor libro de poemas. Daltón es un icono del poeta comprometido, pero a la vez preocupado por el buen hacer literario ya que según propias declaraciones la poesía de izquierdas cuando era mala era profundamente anti revolucionaria, fue fundador del Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) organización que lo asesinó en 1975.

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AMÉRICA LATINA

El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.

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CANTO A NUESTRA POSICIÓN

A Otto Rene Castillo

Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
los académicos polvorientos, afines de las arañas,
los nuevos escritores asalariados,
que suspiran porque la metafísica de los caracoles
les cubra la impudicia:
¿Qué hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
¿En qué grupo os clasificaremos?
¿En qué lugar os encasillaremos?
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Porque aunque no digamos nada,
los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
estamos
en el lugar en que no se obliga
a establecer el grito.
(Ah, como me dan risa los antiguos poetas
empecinados en vendarse los ojos
y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
la giba del dolor anonadante
que se encarama sólida
encima del hombro positivo universal
desde el primer amanecer y el primer viento,
y que se olvidaron del hombre)
Estamos
en el lugar exacto que la noche precisa
para ascender al alba.
(Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
Construyeron ciudades y astros y universos
sobre la anatomía mediocre
de un nido de muñecas cristalinas
y exilaron la voz elemental
hasta planos altisimos, desnudos
de la raíz vital y la esperanza.
Pero se olvidaron del hombre.)
Estamos
en el lugar donde se gesta definitivamente
la alegría total que se atará a la tierra.
(Ay, poetas,
¿Cómo pudisteis cantar infamemente
a las abstractas rosas y a la luna bruñida
cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
y se sentía el alma sepultada
bajo un volcán de látigos y cárceles,
de patrones borrachos y gangrenas
y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
Gritasteis alegría
sobre un hacinamiento de cadáveres,
cantasteis al plumaje regalón
y las ciudades ciegas,
a toda suerte de tísicas amantes;
Pero os olvidasteis del hombre).
Estamos
en el lugar donde comienza el astillero
que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.
(Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
que os ovidasteis
de lo que duelen los calcetines rotos,
que os olvidasteis
del final de los meses de los inquilinos,
que os olvidasteis
del proletario que se quedo en una esquina
con un bostezo eterno inacabado,
lleno de balas y sin sangre,
lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
que os olvidasteis
de los niños enfermos sin juguetes,
que os olvidasteis
del modo de tragar de las mas negras minas,
que os olvidasteis
de la noche de estreno de las prostitutas,
que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
de los ferrocarrileros
de los obreros de los andamios,
de las represiones asesinantes
contra el que pide pan
para que no se le mueran de tedio
los dientes en la boca,
que os olvidasteis
de todos los esclavos del mundo,
ay, poetas,
¡como me duelen
vuestras estaturas inútiles!)
Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.
Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!

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LOS LOCOS

A los locos no nos quedan bien los nombres.

Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.

Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!

Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.

Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?

Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos…

Hoy converso con Miguel. NACH

El MC alicantino NACH nos ofrece un buen texto, pura poesia dedicada a Miguel Hernández. un trabajo especial para un aniversario.

“Hoy converso con Miguel (Tributo a Miguel Hernández)” de NACH

Que como el sol sea mi verso,
más grande y dulce cuanto más viejo…

Que mi voz suba a los montes y baje a la tierra y truene
eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre.
Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene
y aquí estoy para morir cuando la hora me llegue.

Y si me muero, que muera con la cabeza muy alta,
muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama.
Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles y en medio de las batallas.

No, no hay cárcel para el hombre, no podrán atarme, no,
este mundo de cadenas me es pequeño y exterior,
¿quién encierra una sonrisa?, ¿quién amuralla una voz?

A lo lejos tú más sola que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú sintiendo en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late la libertad de los dos…
… libre soy, siénteme libre, libre soy, solo por amor.

Él se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.

Desperté de ser niño, nunca despiertes,
triste llevo la boca, ríete siempre,
Siempre en la cuna, defiendo la risa pluma por pluma.

Músicas exasperadas, duras como botas, huellan
la faz de las esperanzas y de las entrañas tiernas.
Crepita el alma, la ira. El llanto relampaguea,
¿Para qué quiero la luz si tropiezo con las tinieblas?

Un carnívoro cuchillo, de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo alrededor de mi vida.
Rayo de metal crispado fulgentemente caído,
picotea mi costado y hace en él un triste nido.

Pero al fin podré vencerte, ave y rayo secular,
corazón, que de la muerte nadie ha de hacerme dudar.
Sigue, pues, sigue cuchillo, volando, hiriendo, algún día
se pondrá el tiempo amarillo sobre mi fotografía.

El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.

Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.

Por las calles voy dejando algo que voy recogiendo,
pedazos de vida mía venidos desde muy lejos.
Como una fontana que, eterna en brotar persiste,
como un sendero me iré y no acabaré de irme.

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor.
Por haberme enamorado, corazón sin corazón.
De las cosas, del aliento sin sombra de la creación,
sed con agua en la distancia pero sed alrededor.

Lucho contra la sangre, me debato
contra tanto zarpazo y tanta vena.
Y cada cuerpo que tropiezo y trato,
es otro borbotón de sangre, otra cadena.

¿No cesará este rayo que me habita?
¿No cesará esta terca estalactita?
No quiero dormir-morir, no quiero morir durmiendo
en sagrada tierra estéril, yo quiero morir viviendo.

El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.

Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.

El llegó con tres heridas…
La del amor…
La de la muerte…
La de la vida…
Hijo de la luz y de la sombra… Miguel Hernández.

NACH

Stella Diaz Varín. Codex de Poetas

Explosiva, un volcán, pasión y locura. Ligada a Huidobro, Nicanor Parra (*), Jodorowsky, Enrique Lihn y muchos otros. “NO, La poesía no es una ecuación biológica. La poesía, si tú la pudieras definir -porque es indefinible- es un arranque sentimental, es una memoria de otro arranque sentimental, nada más”.

De personalidad polémica y rupturista, integrante de la Generación Literaria de 1950, Stella Díaz Varín se perfiló como una voz singular y trascendente en la historia de la literatura chilena. Su poesía fue una expresión original, que plasmó su fuerte personalidad creativa y bohemia, con una perspectiva femenina. Más bio aquí.

(*) este le dedica un poema "La víbora"

VEN DE LA LUZ, HIJO

Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo,
como especie de flor, como pájaro.
Carbón de víscera terrestre,
así como víscera de árbol.

Deja que se ensañe la luz, hijo,
Desciende como los antiguos ángeles,
como los malos discípulos,
ardiendo en su pasión, desheredados.
Así como las fieras, hijo.

Incomprendidas del río, intocadas
absolutas, tristes.
Ese será el día
-presentimiento que no quise,
tú sabes, los conoces-
que tomaré la forma deseada.

Ojo de estiércol, húmedo;
aprisionaré tu llama,
tu superficie extraceleste
tu mirada de centro obscuro,
tu trigal;
la tibia voluntad de tu piel
me ayudará y seremos.

Nunca antes pudimos.
Yo era como esas pequeñas fuentes secas.
Desciende, hijo, de la luz;
avizora el espacio,
avizora el horizonte.
La curva que deja el corazón de un muerto,
la mano que se esconde,
la mano que nadie quiso acariciar.

Seremos.
Tú y yo venidos
irremisiblemente;
unidos como dos tallos jóvenes aún;
Queriendo apenas lo que no se nos dio.
Amando
lo que la luz aconseja:
el vértigo, la hondonada, el silencio.
el color de las piedras;
tantas cosas simples y distintas.
Llegaremos a amar la contextura de Dios
tan difusa;
tan perfecta como tus pequeños ídolos.
La madera de Dios
tan bella y roja
como el corazón de los árboles.
Tan bella y roja
como el corazón del veneno.
Que te ciegue la luz, hijo.
Que te atormente.
Ven de la luz, inúndate;
Ten la luz y desmiente la tiniebla.
Ven, hijo, arrodíllate.
Cree en los amaneceres.
En la luz son más bellos los ojos de Dios.
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LA PALABRA

Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar
dónde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira cómo está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros cómo mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.

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DOS DE NOVIEMBRE

No quiero
Que mis muertos descansen en paz
Tienen la obligación
De estar presentes
Vivientes en cada flor que me robo
A escondidas
Al filo de la medianoche
Cuando los vivos al borde del insomnio
Juegan a los dados
Y enhebran su amargura.

Los conmino a estar presentes
En cada pensamiento que desvelo

No quiero que los míos
Se me olviden bajo tierra
Los que allí los acostaron
No resolvieron la eternidad

No quiero
Que mis muertos me los hundan
Me los ignoren
Me los hagan olvidar
Aquí o allá
En cualquier hemisferio

Los obligo a mis muertos
En su día
Los descubro, los trasplanto
Los desnudo
Los llevo a la superficie
A flor de tierra
Donde está esperándolos
El nido de la acústica.

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PROFECÍA


Las grandes ausencias amenazan
Cuando los sirlos
Esos bellos pájaros
Emigran
Y la lejanía hiere sus alas
El hombre no lo sabe
Porque duerme
Oculto por causa de la luz
Para no prever la muerte.
Entrega el dominio de sus sueños
Y emancipa el caos
Y pierde el poder
sobre su propio río
que lo recorre en longitud.
Los abismos se acercan
Y las múltiples aguas
Devienen creaturas de espanto.
Uncido al gran anillo
Olvidará su trayectoria astral
su fecundidad perecedera.
Ocurrió
Que cerró las pupilas ante la luz
Y no estuvo más allá
De las cosas presentes
Ni creó una analogía superior
a la distancia entre los astros
Ni escuchó el soberano mandamiento
De crear al hombre verdadero.
Olvidado en el tiempo
Aún persistirá en creer
que fue un símil de su conciencia.

Nicanor Parra. Codex de Poetas

Los vicios del mundo moderno

Los delincuentes modernos
Están autorizados para concurrir diariamente
a parques y jardines.
Provistos de poderosos anteojos y de relojes de bolsillo
Entran a saco en los kioskos favorecidos por la muerte
E instalan sus laboratorios entre los rosales en flor.
Desde allí controlan a fotógrafos y mendigos que deambulan por los alrededores
Procurando levantar un pequeño templo a la miseria
Y si se presenta la oportunidad llegan a poseer a un lustrabotas melancólico.
La policía atemorizada huye de estos monstruos
En dirección del centro de la ciudad
En donde estallan los grandes incendios de fines de año
Y un valiente encapuchado pone manos arriba a dos madres de la caridad.

Los vicios del mundo moderno:
El automóvil y el cine sonoro,
Las discriminaciones raciales,
El exterminio de los pieles rojas,
Los trucos de la alta banca,
La catástrofe de los ancianos,
El comercio clandestino de blancas realizado por sodomitas internacionales,
El auto-bombo y la gula
Las Pompas Fúnebres
Los amigos personales de su excelencia
La exaltación del folklore a categoría del espíritu,
El abuso de los estupefacientes y de la filosofía,
El reblandecimiento de los hombres favorecidos por la fortuna
El auto-erotismo y la crueldad sexual
La exaltación de lo onírico y del subconsciente en desmedro del sentido común.
La confianza exagerada en sueros y vacunas,
El endiosamiento del falo,
La política internacional de piernas abiertas patrocinada por la prensa reaccionaria,
El afán desmedido de poder y de lucro,
La carrera del oro,
La fatídica danza de los dólares,
La especulación y el aborto,
La destrucción de los ídolos.
El desarrollo excesivo de la dietética y de la psicología pedagógica,
El vicio del baile, del cigarrillo, de los juegos de azar,
Las gotas de sangre que suelen encontrarse entre las sábanas de los recién desposados,
La locura del mar,
La agorafobia y la claustrofobia,
La desintegración del átomo,
El humorismo sangriento de la teoría de la relatividad,
El delirio de retorno al vientre materno,
El culto de lo exótico,
Los accidentes aeronáuticos,
Las incineraciones, las purgas en masa, la retención de los pasaportes,
Todo esto porque sí,
Porque produce vértigo,
La interpretación de los sueños
Y la difusión de la radiomanía.

Como queda demostrado, el mundo moderno se compone de flores artificiales
Que se cultivan en unas campanas de vidrio parecidas a la muerte,
Está formado por estrellas de cine,
Y de sangrientos boxeadores que pelean a la luz de la luna,
Se compone de hombres ruiseñores que controlan la vida económica de los países
Mediante algunos mecanismos fáciles de explicar;
Ellos visten generalmente de negro como los precursores del otoño
Y se alimentan de raíces y de hierbas silvestres.
Entretanto los sabios, comidos por las ratas,
Se pudren en los sótanos de las catedrales,
Y las almas nobles son perseguidas implacablemente por la policía.

El mundo moderno es una gran cloaca:
Los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos
Y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura.
Esto no es todo: Los hospitales están llenos de impostores,
Sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los
recién operados.

Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada,
Junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño
Que los transforma a la larga en unas especies de ángeles.
Niegan la existencia del mundo físico
Y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro.
Sin embargo, el mundo ha sido siempre así.
La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde
Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu.
Reconozco que un terremoto bien concebido
Puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones
Y que un minucioso bombardeo aéreo
Derribe árboles, caballos, tronos, música.
Pero qué importa todo esto
Si mientras la bailarina más grande del mundo
Muere pobre y abandonada en una pequeña aldea del sur de Francia
La primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas.

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.

NICANOR PARRA De: Poemas y antipoemas

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La víbora

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable
Sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
Trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
Llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
A la luz de la luna realizar pequeños robos,
Falsificaciones de documentos comprometedores,
So pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
Y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
O nos íbamos a un café danzante
Donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
Que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
Que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
Ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
Con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
Y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
Que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
Exigiéndome perentoriamente que besara su boca
Y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
Varias de ellas referentes a la eternidad y a la vida futura
Temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
Zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientosprematuros
Que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
Para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
Y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.
Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
Que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
Para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).

Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
En el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
No me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
Y me acusaba de haber arruinado su juventud:
Lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
Y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda,
Pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios
Entonces hube de salir a la calle a vivir de la caridad pública,
Dormir en los bancos de las plazas,
Donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
Entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
Porque cierta vez en que yo me encontraba en una plaza también
Posando frente a una cámara fotográfica
Unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
Mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tú eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
Permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
Me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
Allí pienso construir una especie de pirámide.
En la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
Dispongo de buen capital;
Dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó
Lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza,
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
Puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
Me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
Tráeme un poco de agua, mujer,
Consígueme algo de comer en alguna parte,
Estoy muerto de hambre,
No puedo trabajar más para ti,
Todo ha terminado entre nosotros.

(dedicado a Stella Diaz Varin)