25/2/11

HUM BOM! / Allen Ginsberg


A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!
A quién bombardeamos,
Nosotros les bombardeamos!

A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!
A quien bombardeamos?
Tú bombardéate a ti!

Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?
Qué es lo que hacemos?
A quién bombardamos?

Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!
Qué es lo que hacemos?
Bombardeais! les bombardeais a ellos!

A quién bombardeamos?
te bombardeamos a tí!
A quién bombardeamos?
te bombardeamos a tí!

A quién bombardeamos?
Bombardeate tú!
A quién bombardeamos?
Bombardeate tú!


Mayo del 71 (De "La Caida de América" Poemas 1965-1971)
------
Pensando en GADAFI bombardeando a los manifestantes.....

24/2/11

EL AYUNTAMIENTO DE BURJASSOT CENSURA LA EXPOSICIÓN DE FERMÍN REYES ALEGRE EN CAFE CULTURAL RAYUELA




Comunicado de prensa de Fermín Reyes Alegre:

Ante las quejas presentadas al Ayuntamiento de Burjassot por parte de varias personas que consideraron que las obras expuestas en el “Centre Municipal Polivalent Isaac Peral”, en las que aparecían víctimas de la violencia policial en la Cumbre del G8 en Génova y de la Guerra Civil, basadas estas últimas en fotografías de Agustín Centelles, herían la sensibilidad de algunos niños, el Ayuntamiento decidió que la exposición debía clausurarse.
Son imágenes similares a las que constantemente están apareciendo en los medios de comunicación, que visionamos sin cuestionarlas. Y en ningún momento –lo presentado en esta exposición- está haciendo apología de la violencia, ni la promueve ni la incita, muy al contrario, la está denunciando.
Por todo ello, considero un ataque a la libertad de expresión la censura a unas obras críticas, a las que tal vez se les pueda objetar ser poco amables con el orden establecido y no comulgar con el pensamiento único. ¿Pero sería esto suficiente motivo para censurarlas, o pueden ser posibles otras formas de analizar la sociedad que nos envuelve?
Condeno la estrechez de miras y la visión pacata ante el arte por parte del Ayuntamiento, que se rasga las vestiduras porque los niños puedan visionar la muerte –ocultación que cualquier psicólogo desaconsejaría-, cuando es una realidad cotidiana que se nos está mostrando a diario no sólo en la televisión y en la prensa, sino también en los museos y en las iglesias, repletas de cristos sangrantes y mártires descuartizados, sin dejar de ser por ello espacios prohibidos para la infancia.
Denuncio la negativa del Ayuntamiento a comunicar la clausura de la exposición por escrito, pese a los requerimientos del Café Cultural Rayuela, el encargado de organizar las exposiciones en este espacio, y cuyo esfuerzo por acercar la cultura a la gente de Burjassot es impecable. Prueba de ello son las “Noches Rayuela” y las cuidadas exposiciones que se programan por Sefa Bernet y Eddie (J. Bermúdez).
En todo caso, esta exposición y su censura ha puesto sobre la mesa la necesidad de un debate pendiente en la sociedad, una reflexión sobre la violencia y la muerte y sobre el papel del arte como revulsivo ante una realidad manifiestamente mejorable.


Fdo: F. Reyes Alegre
Autor de la exposición


Para más información:
alegrearnau@mixmail.com

23/2/11

Inma Marcos. Codex de Poetas

JUEGOS DE SALIVAS Y DIENTES

(fragmento)
Inma Marcos

Para Bruno: mago marino

Historia de puentes y portales
por donde pasan muchachas con caras renacentistas
Muchacho que baja las escaleras
--olor a uvas verdes en el sobaco—
que viene de bañarse por la noche en las playas
y que va pensando en un cuento
de manos y lenguas
Más tarde se apaga la luz en las habitaciones
y se empiezan a incendiar los dedos
un fluido eléctrico recorre los ojos
y comienzo a adivinar tu cuerpo lleno de cordilleras
de lanas de colores
de trenes
Cualquier pretexto para rozarte por las calles
para emborracharme en los puertos
y pensar que sería bueno revolcarme contigo
sobre la madera húmeda de las barcas
Pretexto para llamarte desde los balcones
Y hablarte de dinosaurios o de peces
Deseo de suicidarnos a lo bonzo
sobre la cabecera de las camas
ahora que he dejado marchar el último autobús
y la luz hace transparentes mis piernas
debajo de la falda
momento para temblar
para buscar un lugar en tu cuerpo
donde quepa mi mano
para tocarnos por primera vez los tendones
los pliegues:
lluvia de palomas sobre las pupilas
El oído apoyado sobre los vientres
escuchando nuestro propio eco
nuestro propio cuerpo repetido en ondas sonoras
que llegan hasta los jardines
allí había gente sentada en las escaleras haciéndose fotografías
y nosotros seguimos jadeando como animales
que se encuentran por primera vez
Esta noche las brujas tienen forma de gacelas
casi asustadas
crees que como en aquel dibujo de caballos
van a desintegrarse
cuando atraviesen la luna
y sin embargo es de madrugada
y te espero al borde de la cama
dispuesta a recorrer las calles si me llevas sobre los hombros
Mis articulaciones sorprendidas
mujer que te lame el cuerpo en cualquier baño público
encantada por este mago
que acaba de salir del mar
tú terriblemente asustado de lo que pasará
los próximos días
--los guerrilleros asaltan palacios
desconectan las fuentes luminosas de los suburbios—
Muchacha-muchacho rascándose la piel en secreto:
niño que quiere ser delfín cuando sea mayor
niña que tiene miedo a los médicos
niño que salió volando
cuando lo atropelló un camión de gaseosas
Descubrimiento poco a poco de tus dedos y tus rodillas
de los gritos de ballena que salen de tu estómago
Muchacha que ama a niños locos
que le muerden las caderas
que no sabe qué hacer sino abrir la ventana
y besarles en la boca
hasta que piden socorro
Animal rubio que escribe en habitaciones de dos por dos
donde hace el amor con una niña
que acaba de besar cuando cruzaba la calle
Muchachos amándose en los portales
y a los que la policía encuentra con las braguetas abiertas
con las lenguas abiertas
con los nervios abiertos
Tú y yo en las esquinas de los manicomios
Intentando agarrarnos las lenguas
como si nos quisiéramos besar los lóbulos cerebrales
y afectarnos algún sentido
golpearnos los tímpanos gaseosos
Descubrimiento de los ojos irritados de la noche
cuando sabemos que los caballos han soñado con nosotros
que nos quedaremos tumbados en las camas
y gritaremos que aún nos siguen gustando los portales
que somos hermosos animales
y que tenemos dedos
Cuando sentimos que nos gustaría suicidarnos en los zoológicos
cuando sentimos que tu y yo
somos un doble horizonte y hay que acertarle
justo en la nuca
Violencia tiernísima
la muchacha coloca su sexo contra tu pierna
mientras se ríe
y te habla de asesinatos
muchacha loca masturbándose contra tu muslo
Muchacha que se mete en los baños
que mete sus dedos en la vagina
llena de peces blancos
gacela que toma conciencia de sus nervios
de su geografía erosionada y curva:
colinas que se inflan
muchacha que se te pone delante
que se abre la vulva y te dice:
mira como estallo
y tú reconoces su cara llena de nubes
que chocan entre sí:
el sol irritando la piel
poco más abajo del cuello
Orgasmos de yerba en prados que nadie conoce
que no podemos evitar
aunque comience a llover
muchacho lamiendo mi vulva donde pastan caballos
y hormigas azules recorriendo
las piernas abiertas
extraterrestres procedentes de las nubes negras
acampando en la pradera
Cuerpo de carne de pájaro y ruido de aviones supersónicos
déjame que te asesine entre las piernas
que lama tu pene hasta que
grites y grites y grites
y lata la mitad del universo en mi boca

Barcelona, 23 de agosto de 1978
- - - - - - - - - -
Poema publicado en la antología "Algunos poetas en Barcelona", Ediciones La Cloaca"
nov. 1978
- - - - - - -
INMA MARCOS


Nacida en Cádiz en 1957, esta joven poeta, hondamente preocupada por la temática
de la mujer ha participado en diversas revistas literarias y manifestado su adhesión y
solidaridad a diversos movimientos de vanguardia. .1978

18/2/11

Enrique Martín. Aproximación poética a la fe....

(A los que olvidan dónde quedó la esperanza.)




“Padre Nuestro, que estás en los cielos/santificado sea tu nombre/ venga a nosotros tu reino/hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo/ danos hoy nuestro pan de cada día/ y perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden/ no nos dejes caer en la tentación/ y líbranos del mal. Amén.


PadreNuestro. Jesús de Nazaret.


La herramienta contra la fe no es atiborrar de sexo las paredes, y abogar por una concepción minimalista de la vida y la poesía. Ahora, escribo como tú.

Mi esperanza es ser un buen samaritano.

Agoto el nihilismo y la economía.

No digo: la poesía sea diferente al nihilismo o a la economía; digo la poesía supera el nihilismo y la economía.

Si la poesía, para ti, no tiene una dimensión social, para mi, no es poesía. Consejo en tu caso: escribe poemas sin escribirlos, sin nombrarlos, no obligues a nadie a considerarlos si no los escribes para ellos. En caso contrario, asume la culpa.

¿¿¿¿Poesía de la experiencia????

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Espero en este punto que el público escandalice. No haré más aclaraciones a este respecto.

Ahora interrogante, ¿dónde están los poetas?
Ahora interrogante, ¿dónde está el Hombre?

Radical: persona que cumple algo hasta las últimas consecuencias, y después abraza a su familia con sollozos.

Yo soy un extremista. Yo soy un radical. Cumplo el amor hasta inmolarme. Lloro de cansancio y de liberalismo(y de todos sus puñales).

Amar es destrucción. Amar es NO ESCRIBIR. Al parecer todos tenemos algo de mentirosos.

Llegados a este punto, me planteo como persona, o como animal, y agoto el poema: ¿Qué estoy haciendo? (que no es lo mismo que, ¿qué estoy escribiendo?)

¿DÓNDE ESTÁN LOS POETAS?

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Dije que no iba a hacer más aclaraciones, así que extenderé la cuestión: (ésta es la ignorancia) entre los dedos de mis hermanos se abre una libélula, pequeñita, bastarda, yo, simplemente, me limito, cada segundo, cada centésima de aliento, a observar su vuelo dentro de mi vientre.

(Fe: ).


Yo, Enrique Martín, he escrito esto.
----------------
Nota de Ubiku:
He copiado y elegido este texto, estas reflexiones que me parecen muy oportunas, muy valientes y muy coherentes, sirvan de ejemplo de pensamiento LIBRE, todo mi respeto y comparto algunas de esas reflexiones (desde mi ateismo), un saludo.

16/2/11

Bienvenida. Roberto Bolaño. Poema 1977


Un poema extraido de la antología "Algunos poetas en Barcelona" de Ediciones La Cloaca. 1978

Bienvenida

Roberto Bolaño

Bienvenida a mi dormitorio de témpanos a la deriva
Bienvenida a mis escaleras a mis trucos a mi ternura
Bienvenida bajo este arco –Bienvenida a estos mapas confusos
iguales a los sueños de un proletario borracho
bicicleta cubierta de crisálidas que tu ojo
registró en la infancia --Tú te has divertido, yo te he mirado
desde las rodillas del asombro, sin aullidos, sin risas
mudo como un niño rojo, o como una fotografía
llena de historias (olores) que una mosca
atraviesa de punta a punta
Bienvenida a la noche de los pulsos interminables
Bienvenida a las fiestas de los artesanos
Bienvenida a las horas vacías donde sólo se mueven los callejones
Bienvenida, sin embargo, al amor –Al amor terrible
que entendía Quiroga, el amor niño inmune a todo juego
de palabras
Bienvenida a mi dormitorio abierto como un rostro después
del temporal, a mi larga y difícil manera
de entenderte –Que todo nos cubra, que todo sea manto
para nosotros. Bienvenida a las capas carnívoras
como flores carnívoras, a lo irremediable, y a los cuerpos
que pese a todo, que pese a todo, sobreviven
a los largos años de Contrarrevolución
Bienvenida, oh amada, a los largos años del desempleo y los
motines
Bienvenida al hambre y a los poemas de amor
Bienvenida a los poemas miserables a los poemas parpadeantes
a los poemas extáticos de la intranquilidad
Que todo sea intemperie para nosotros, que no tengamos
ningún tipo de coartada
Oh amada, de esas agujas extraeremos algo de luz
de esas cabelleras extraeremos algo de paciencia
Somos, después de todo, hermanos de nuestros cataclismos,
de esos ojos extraeremos algo de mito
Bienvenida a los amantes que se abrazan en medio
de una multitud, y sólo son vistos
por niños soñolientos –Bellos niños soñolientos
que parecen lagartos inmortales detrás de las ventanas
Bienvenida, y adiós, ¿de que manera te recordaré
cuando tenga 30 años?
¿Cómo serán los sueños de los condenados a la horca
sino constelaciones, sino el asombro
de una música infantil de animales sueltos
en un barco que poco a poco se va coagulando?
Oh amada, en distintos países, sin noticias uno del otro,
hemos de cruzar lo mejor que podamos
los años de la Contrarrevolución
Bienvenida entonces, bienvenida, bienvenida,
al jade y a las tiendas levantadas de noche,
a los quinqués y a las miradas dulces,
a las imágenes de nosotros mismos que vuelven a encontrarse,
y a los cuatro puntos cardinales

Barcelona, julio 1977

Publicado en “Algunos poetas en Barcelona”
Ediciones La cloaca noviembre 1978

10/2/11

Utopia de Leo Bassi en Picassent.


El próximo 18 de febrero en la Casa de Cultura de Picassent --por si alguien se perdió su pase por Valencia el pasado diciembre-- vuelve a presentarnos (dentro del ciclo Cafre Teatre) su espectáculo UTOPIA.
Según el propio Bassi es un show donde abunda la poesía y la visión humanista de que otro mundo es posible, de que es posible una Utopia humanista, dice que ahora ya no toca provocar, que todo el mundo provoca, que en estos tiempos hace falta esperanza, creer que las utopias son posibles, tambien la utopia de las reuniones humanistas, más cercanas a lo natural, de la poesia, de la reflexión y de apuntar a un cambio mental más que meramente economico, politico o tecnologico. Este que firma subcribe estas opiniones. Pasen y vean la Utopia de Leo Bassi.

7/2/11

Tom Waits


Voz cigarrera aguardentosa


Tom Waits es cantautor y actor estadounidense, dueño de una voz cigarrera-aguardentosa y una pluma inspirada en escritores de la generación beat, en especial de Jack Kerouac y el realismo sucio de Charles Bukowski, además de publicar el álbum The Black Rider con William Burroughs.
Su debut fue en 1973 con el disco Closing time y su música se mueve entre el folk, rock, blues, el jazz y la experimentación.
Como actor ha participado en Rumble fish de Ford Coppola, Vidas cruzadas de Robert Altman (película inspirada en los cuentos de Raymond Carver) y de forma más reciente en Coffe and cigarretes de Jim Jarmush y El tigre y la nieve de Roberto Benigni, en donde da inicio a la película interpretando la canción “You can never hold back spring”.
Waits ha sido versionado por músicos como los Ramones (“I don’t wanna grow up”) y Elvis Costello (“Innocent when you dream”).
Nació en Pomona, California, el 7 diciembre de 1949, y reside actualmente todavía en esa zona, en el Condado de Sonoma, donde vive con su esposa y tres hijos.
Tom Waits - Hang down your head

6/2/11

Maria Schneider, rebelde


Murió el 3 febrero 2011 a los 58 años,
Maria Schneider, nacida ilegítima en 1952, de un padre actor, Daniel Gelin, que nunca la reconoció y de una modelo, se inició en el cine, como muchos de esa época.
De alegría y belleza natural y abierta al mundo, se escapó de casa a los 15 años y recaló en París en la publicidad y el cine --la descubrió su precursora Brigitte Bardot, quien la alojó y ayudó en sus primeros pasos tras la peli ‘Mujeres’ (1969).
Maria Schneider siguió rebelándose contra el mundo. Inteligente, incisiva, se entregó al alcohol, la cocaína y la heroína y sufrió una larga caída hasta que el cáncer se la llevó a los 58 años. Será enterrada en el Père Lachaise, donde está Jim Morrison, otro de los ídolos de su generación.

Será recordada por ser la prota junto a Marlon Brandon, de EL ULTIMO TANGO en PARIS_ Ella, la víctima, está ahí. El personaje Jeanne representa todo lo que una muchacha del post-rock y el post-mayo del 68 , irreverente, un salto al vacío. Ella sabe que el cuerpo se ha liberado --como nunca lo fue antes-- y es intercambiable en el hedonismo de ese tiempo anterior a la aparición del SIDA. (esta peli dejó a la chica algo tocada y recordemos fue incluso prohibida en los Estados Unidos. DEP.

4/2/11

Sergio Pinto Briones

Barbaridades in Situ de Sergio Pinto Briones es un reflejo de la barbaridad actual, un espejo minimalista de la experimentación del lenguaje hasta capacidades irónicas insólitas, un equilibrar y desequilibrar, un silencio fuera de toda pirotecnia y barroquismo visual donde los símbolos, los códigos y las palabras son los únicos protagonistas. En su búsqueda de ir más allá del lenguaje, el libro además adquiere la metamorfosis de convertirse en un Objeto Poema a través de la obra Pozo donde una página del libro se extiende varias veces, asimilando la profundidad de un pozo, la virtud del lenguaje en sí.

Del libro Barbaridades in Situ, Emboscall Editorial. Vic, Cataluña, España, 2009:
- "Es un libro lleno de ideas, de sorpresas, de brillos”. Bartolomé Ferrando.
- “Es un excelente libro! Efervescente, inquietante....!” .Clemente Padín.
.

Violencia
 ------------------------------
Si tú fueras la misma
Adan y Eva

Sergio Pinto Briones (Santiago de Chile, 1977). Reside en Barcelona. Tiene estudios de periodismo, Magíster © en Literatura en la Universidad de Chile y Master en Documental Creativo en la Universidad Autónoma de Barcelona. Poeta experimental (también en net-art), artista y gestor cultural, ha colaborado en diversos medios escritos y en el terreno audiovisual ha incursionado en diferentes formatos: videoarte, el documental, el cortometraje, reportaje. Barbaridades in Situ en su primer libro de poesía visual y actualmente está trabajando en su libro de poesía discursiva/concreta El Balcón de la Planta Baja.

3/2/11

Xavier Sabater en Valencia

Después de dos décadas sin venir a nuestra ciudad, el polipoeta XAVIER SABATER nos visita en El Dorado y el Carme Teatre, los días sábado 5 y lunes 7 de febrero en El Dorado. c/Alzira, 25 (Pza.España) a las 22.30 y Carme Teatre, c/Gutemberg, 12 en el Carmen a las 20.30 h. Valencia.


SABADO 5 febrero a las 22:30 h.

CICLO DE POESÍA ESCÉNICA DEL CARMEN A EL DORADO presenta en EL DORADO (Alzira, 25) a Xavier Sabater (Barcelona) con el Vídeo recital basado en el último poemario de Antonin Artaud " PARA ACABAR CON EL JUICIO DE DIOS", realizado por Gonzalo Marcuzzi & Xavier Sabater y recitado por Xavier Sabater.

Y después..KABARET OBERT con Beatrice, Martaerre Sobrecueva, Álvaro Pichó, Sylvia Trinxet, Alicia Martinez y otros

LUNES 7 DE FEBRERO a las 20:30 h.

EN CARME TEATRE (C/Gutemberg, 12). 20:30 h.. Xavier Sabater presenta el recital"Versos Adversos". Polipoesía, Spoken Word, Poesía Fonética y otras poesías no convencionales o atípicas. ENTRADA 2x1 (con consumición en EL DORADO): 5 euros.

Más info aquí.

http://eldoradomae.blogspot.com/2011/01/xavier-sabater-en-el-ciclo-poetico-del.html

--Sobre Xavier Sabater:

Soy poeta, editor y promotor de eventos culturales relacionados con la poesía, la polipoesía, ciberpoesía, el arte de la vanguardia y la experimentación poética. Desde 1970 hasta ahora practico la poesía. En todos estos años he trabajado especialmente la poesía underground, social, oral, sonora, fonética, electrónica, visual, polipoesía, vídeo poesía y ciberpoesía. He recitado mis poemas en todo tipo de festivales y muestras poéticas en toda España, Italia, Portugal, Alemania. Mi obra esta recopilada en libros y antologías, casetes, CD's, vídeos y ediciones nacionales e internacionales, en países tan diversos como Brasil, Portugal, Alemania, República Dominicana, Italia, Rusia o Estados Unidos. También he hecho musipoesía y performance con los grupos Sección de Investigaciones Sin Sentido (SISS), Poliphonética Dinámica, Il.lògic Art Company. He practicado collage, infografía o Copy Art, entre otras cosas. Como editor he dirigido las editoriales La Cloaca (1976-1980) y Sedicions (1991-1998). También he participado activamente en muchas publicaciones marginales como Muerte de Narciso, Exóticas Nuevas, Warietees y otras. He publicado ensayos en revistas y publicaciones culturales, he dado conferencias en universidades e intervenido en medios de comunicación, he expuesto mis poemas visuales en muchos sitios.

Más info de Xavier Sabater entrevista...

http://cuadernautas.blogspot.com/search/label/Xavier%20Sabater

1/2/11

Clemente Padin. Poesía visual




La experimentación se transforma drásticamente en un artefacto de índole social; como una llamada de urgencia a la vida y la acción, como una denuncia, pero también como un artificio y un rasgo de estilo.

Javier Codesal. Codex de Poetas


Javier Codesal nació en Sabiñánigo, Huesca, en 1958. Su trabajo incluye, además de la poesía, la fotografía, el cine y el vídeo. Feliz humo, del cual se publica aquí la tercera y última sección, fue publicada por Periférica (Cáceres, 2009). Esta misma editorial acaba de publicar Dos películas, que incluye dos cortometrajes de Codesal, una entrevista y su ensayo "Cine y sentimiento".

Feliz humo
2004


La frontera
levantada con sacos vacíos
realmente no delimita
Allí mismo convive el ruido
de una multitud que la ignora

--


Algo normal en la vida diaria
Sobre la mesa unas notas qué
comprar cuánto cuesta las direcciones
del hermano junto a sobres vacíos
Mantas zapatillas y medicinas

--


Los timbres
tetillas secas
dicen su texto en voz alta

Un detalle contradice este dolor
desde las teclas de los mandos sin pilas

--


Al pisar por la habitación
granos de sal chirrían contra la suela
Cada pocos minutos un acceso de tos
pone en pie otro rechazo
el aire quiere estar solo
El picor en la nuca preludia uno mayor
un palmo más abajo de la rodilla
Ruidos tras la puerta
y allí no hay nada
Lo blanco de la pared se quema
como buen hijo de la luz

--


Mudos a la hora de comer
dos tenedores compiten en romper el ritmo
si éste sube baja aquél

El alimento nunca sufre esos combates
nuestro apetito lo salva
su destino final lo libra

--


Fui al cine y en la pantalla
cada palabra de los subtítulos me devolvía
los acentos del sonido que amaba mi alma
Las voces de los actores no daban esa impresión
tan grata

--


La casa vacía es más blanda y como un
cuerpo abandonado se multiplica en seres
Muebles gordos chocan entre sí y
con las abombadas paredes hasta que
los pasillos se atoran y cae la luz
Que una casa maciza sustituya a la hueca
compensa el progresivo adelgazamiento
que hizo líneas de sus músculos
y ceniza sus huesos

--


Libre de la palabra
dicha y sus fuentes
los sonidos sueltos
Libre de hacer
y de unas manos
eficaces
Su busto abarca
una materia
más sutil que el átomo
Traza curvas
giros completos
libres de movimiento

--


Está despierto en los sueños
En ése o el otro amigo dormido
irrumpe con la soltura de cualquier tarde
de hace unos meses por teléfono
Episodios que nos permiten tenerlo aquí

--


Fatigado como estaba
sólo revolver con la cuchara le hacía jadear
no olvidó nunca los pasos del baile
con que solía pasear la calle Delicias
y otras más agrias

--


Ya tenía lomos
de libro viejo
Bajo la mano que repasara sus pliegues
se oía el seco chasquear
de porciones de sangre que avanzaban unos milímetros
por un sistema de lagos
Una pequeña reserva de agua
le nutría los ojos
Y algo flexible afloraba
perfumando la mano
cuando se aplastaban sus costillas
o la zona lumbar

--


Su enfado se parecía al bulto
de la leche al hervir
Olía a carne

--


Qué privilegio
para los jardines
acomodarse a sus manos
cuando hundían la azada
y apretaban después
a puñadas la tierra
recién sembrada

--


Brazos largos
de casa a casa
gruesos y lisos
con unos pocos
vellos rubios
humeantes por
el calor suave
de la ducha

Brazos apenas
huesos
sólo templados
aunque el día
calienta
Su misterioso
andar pasivo
de barco a vela
y su piel
independiente
del músculo

Mil novecientos noventa y seis
O antes

--


Es tan fina la coraza de agua
que protege al hueso
que un solo día de calor la arruina
El ramito de tubos blancos
expuesto entonces a la luz
va retorciéndose lentamente
en espirales blandas
como un plástico horneado
Sumergirlo en un baño
o escupirle toneladas de sangre
nada arregla
ni pronunciar frases acuosas

--


Cuando se dice no pasa nada
tal vez un vientre a un lecho
se juntó o se trizaron
unos dedos
Y tampoco pasa nada
esto es lo grande
si termina tu
tiempo

--


Alguien cobarde se arrima mucho a los vacíos
de los tazones limpios y las bañeras secas
y al sueño cuando logra olvidar su contenido
Ama la muerte porque en ella no hay riesgo
cuerpo restado a cuerpo es cuerpo
Lo cobarde me conduce del brazo
a un almacén donde las tablas de las mesas
también son puertas sin retorno

--


Siempre es un niño lo muerto
En la báscula no pesa más que uno de nueve
o diez años el cuerpo sin aliento de un adulto
El peso del cadáver se divide
potenciado hacia múltiples centros
Imposible medirlo o cargarlo
ni comprender
sus formas inmaduras y plenas
de alegre bulto recién nacido

--


Hacia un lado se reclina la cuesta
como para frenarse
y quienes la bajan deprisa
terminan tumbados en aquel seno
Así durante años

Un espesor de cuerpos
piel con piel
trama un asfalto nuevo

--


Primero pudrir
luego germinar
El cuento es leído en voz clara y alta
ante atentos hijos Pudrir y germinar
De reojo se miran las uñas para saber si acaso
ya comenzó el primer tiempo

--


La cabeza a ras de tierra
en el punto de choque de la luz con el suelo
espía el contacto
¿No marea la atmósfera cuando está toda encima
y dan ganas de entrar
en las grutas del barro?

Lo que vivo se dispersaba
busca en el fondo reunión

--


Trazar un círculo
abrazando a otro círculo
que ahoga uno interior
en cuyo centro hay más
círculos comprimidos
Paciencia de árbol
Repite
el primer asunto
que no quiso olvidar

--


El silencio
se va asentando en todo lo suyo
desde el nombre a los sorbos
de su nombre en boca
de sus amigos

En silencio quiere decir quieto o
es deseo del silencio estar quieto

--


Eterno
listo en la mesa
el zumo de raíz
de la mañana
Comienza el primer trago
Su boca enorme de aprendiz
se continúa en arcos frescos
calados de humedad y brisa
Bebe como soñamos nosotros
en absoluto silencio

--


Brazos en gránulos y piernas
de azúcar negro
Los gritos de los niños y los golpes
de los obreros
resuenan en sus migas
La luz lo toca y lo dilata
Exactamente igual que antes
manos o amor le conmovían

--


El agujero en la pared
casi a la altura de las tejas
deja salir un tronco respirable
humo feliz
Es que el fuego no pudo con todo

Y el hombre resucitado
suelto en el aire
planea sin motor ni alas
limpiamente sobre su pecho

-----------



¿Transformo la humillación recibida
la dada el abatimiento corruptor?

Tal rotura deshace la tiranía
a los pies del hombre cerúleo

¿Qué debía olvidarse o a quién
bajo tierra? La blancura
borra el contorno de los transeúntes
la niebla busca hueso y ojalá
nunca lo encuentre

¿Sólo olvidando los sabores disueltos en leche
distintos cacaos a cuál más amargo
renovaremos el músculo del placer?
O es suya la tristeza que desata la cuerda


Javier Codesal. Poema del libro inédito “Un eclipse no se elige”.

Siracusa Bravo Guerrero. Codex de Poetas


Mi interior bulle, la poesía me sirve para seguir conociéndome y conociendo al lector, para construirme, mejorar y reafirmarme. Busco un intercambio continuo. Para mí no existe la poesía sin un "tú" y siempre parto de mí, soy la primera lectora de mi propia obra.
He pasado por distintas etapas de escritura poética y ahora mismo me encuentro en una en la que mis palabras hacen las funciones de balas que intentan ahondar en las mentes y corazones de las personas de una forma tan clara y tan sencilla que sean prácticamente imposibles de esquivar.

ASUSTA. "INDIGESTA"

¿Sabes lo que asusta,
lo que realmente asusta?

que no me olvido de ti.

De mí,
se olvidan, te olvidas
de escribirme,
de llamarme a veces a solas,
de tutearme,
de buscarme las cosquillas,
de tirarme a la basura.

Ya no valgo, pasé de moda,
me quedé en los cuartos,
me hago vieja,
se me rompen los vestidos,
se me pierden las hojas,
los versos entre pecho y espalda
ya no me engordan.

Los anillos puestos, la piel tersa,
pero ya no importa, de mí
se olvidan, te olvidas
de no buscarle sentido a las cosas,
de encontrarme entre el boca y boca,
de darte cuenta de que me he ido
cuando dije que me iba.

Y sí, asusta,
yo nunca olvido.


---------------------------
Sola en lo oscuro,
en lo profundo
de mi cama,
de mi casa,
me siento minúscula,
desperdiciada
como una semilla que cae
en el lugar equivocado
y espera,
espera al moho del olvido
a la podredumbre de lo inadvertido.

30/1/11

Ofelia dentro de una bombilla.... con la noche en el pelo

MAGA DESPISTADA. Barcelona



A Aurora Ferrer

Ofelia, ¿Cuantas veces volarás sobre el zeppelín de un impulso, de desamor en desamor, de desamor en desamor?, ¿Cuantas veces regatearas con una sonrisa internacional siempre infatigable a ese lapidador de universos perfectos y posibles creados sobre la pantalla de un lecho?, ¿Cuantas veces blandirás la espada de tus muslos hasta inundar las pupilas del ultimo hombre?, ¿Cuantos sexos vas a reventar en esa búsqueda insaciable de la vía láctea?.

Ah no, nada, es abracadabrante, mi pequeña gran Ofelia, el mundo es difícil, es insoportable como cien tortugas una sobre otra, ellos creen que estás locas, ellos, los otros, penetran la barrera de tus labios sin comprender el sentido de tu lenguaje extraño.

Ofelia, ¿cuantos te quiero pronunciaras con desesperación de bomba atómica estando al borde de la barandilla de un labio, de tu propio labio sediento de las siete maravillas del mundo, a dos centímetros de un rostro ajeno que duele, cuantas veces perseguirás frenéticamente a un ser que no existe, a un ser que confundiste con un pelele idiota que hizo puenting sobre tus pupilas y ahora te encuentras gravitatoria y mortal en este banco amigable y viejo acariciando a un gatito negro que ronronea sobre tu perdición?.

Tienes plumas en lo ojos y plumas en las manos y plumas en la vida, tienes algo espeso contra la esperanza y tienes una caja torácica inmensa donde guardar el tesoro de un verbo desnudo y violado, por la divinidad.

Ofelia, ¿Cuantos ríos te habrás deseado chutar en tu sangre lirica, cuantos litros de gasolina serán necesarios para que creas en la velocidad?,¿ Por qué, te condena tu imaginación en este siglo de mazmorras doradas?, no llores tanto, sufrirás, sufrirás más todavía, te encharcaran otros nuncas y otros nuncas y otros nuncas de palabras graves, antes del atraco cósmico, antes de la cerradura truncada de tu sexo, antes…..

Uno debe aprender cuantas veces arderá el corazón, antes de alcanzar la serenidad del desierto.

Maga Despistada

oniroscopia.blogspot.com

29/1/11

Las artes de lo imposible, de Jorge Riechmann


Las artes de lo imposible. Las ruinas vivas
Jorge Riechmann

Por Alberto García-Teresa

Esta exquisita obra de arte bibliográfica, que nos llega gracias a la valentía de la editorial Azotes Caligráficos, nos presenta un nuevo y sugerente conjunto de poemas de Jorge Riechmann en un formato muy singular, que refuerzan la connotación de los versos.

Consiste en un cuidado estuche, numerado y firmado, que contiene el volumen Las ruinas vivas (compuesto de una serie de fotografías editadas en papel de gran calidad) y el poemario Las artes de lo imposible, junto a un CD con la voz del poeta recitando estos textos.

El libro con los poemas está fabricado con papel artesanal, y reproduce el manuscrito del poeta, en tinta encarnada. Verdaderamente, los textos cobran una dimensión nueva en la letra del autor; adquieren una calidez y una cercanía que potencian en gran medida su atmósfera y el contacto (humano, animal y vegetal) que sus palabras proclaman.

El poemario propiamente dicho está compuesto de una serie de 17 poemas, algunos formados por varias partes, todos de diversa extensión (generalmente breves), con versos libres normalmente también breves, que desarrollan las líneas poéticas habituales de Riechmann, aunque ahondan en un trabajo de mayor concisión léxica.

Las piezas exhortan a la búsqueda de la utopía como impulso vital («peinar lo posible / con los dedos de lo imposible»), la práctica de «las artes de lo imposible» a las que alude el título del volumen.

Riechmann apuesta por la mirada detenida y desveladora, ligada al impulso poético, como conocimiento; por encima de lo superficial (se pide una relectura de la realidad): «tratar de ver / lo que hemos visto / y que se nos pierde / entre el humo de los días»; «testigo de lo que ocurre / y sobre todo / de lo que no ocurre».

El sosiego, la atención, el silencio, son características positivas para el poeta, porque dan pie a la reflexión y hacen posible esa indagación.

Además, el primer poema presenta tres núcleos simbólicos que agrupan las líneas ideológicas y poéticas del autor: el sendero, el bosque el tesoro. Expresa así la vía como representación del conocimiento, el tesoro como meta filosófica, el bosque como colectividad, con el aliciente del componente natural que lo compone.

Huye de maniqueísmos y de las siniestras opciones extremas que sólo ofrece el sistema («sólo puedes ser víctima / o verdugo»), así como del dogmatismo («no hay maestros incuestionables // si son maestros / son cuestionables»), y recupera también su idea de que todos somos personas con discapacidad.

Con todo, se presenta la huida como acto imprescindible para la vida (que no el desentendimiento), y se plasman algunos símbolos de esta sociedad homicida, como la autopista. Riechmann anima a la deserción, y expresa que esta resulta más sencilla de lo que nos quieren hacer ver: «salir de la autopista / hoy parece imposible // y sin embargo / basta un leve desplazamiento lateral // sólo unos metros más allá / comienza el mundo». Además, vuelve a aparecer ese anhelo de lo inesperado, de lo imprevisto, que descoloca el mundo mecanizado y que sitúa al individuo en el proceso de la revitalización y la sabiduría: «viajar preparado / calzado con botas de marcha // porque tú / no siempre / pero el camino / siempre está ahí», (apréciese de nuevo la presencia del deíctico clave de su filosofía, el «ahí»).

Como en buena parte de la obra de Riechmann, se aprecia la influencia del taoísmo («encontrar el sendero / donde no hay sendero», o en la aseveración de que cada sentimiento, acontecimiento y hecho existe porque existe su negación o su contrario). Estos textos, además, reiteran el uso de paradojas y preguntas retóricas, como forma de cuestionamiento de lo evidente, en pos de una indagación filosófica, así como los juegos de palabras con los sentidos y sus contrarios. También abundan las estructuras paralelísticas y, más concretamente, las anáforas. Todo esto apunta a un sólido tono meditativo construido con un léxico sencillo.

Del mismo modo, la mayoría de los poemas utilizan los infinitivos como formas verbales, porque Jorge Riechmann propone un modo de vivir y pensar; modula una actitud ética que se ofrece al lector plagada de dudas y tentativas.

Por su parte, las 18 fotografías, realizadas por el autor, continúan su poética y muestran la persistencia de la vida entre la desolación, manifiestan esa proclamación de la esperanza como resistencia tan propia de Riechmann y atacan el concepto posmoderno de la renuncia a la herencia, de la disolución del pasado, al constatar que «sólo se construye a partir de ruinas», como aclara el escritor. Quizá, la más significativa sea aquella en la cual una cigüeña construye su nido sobre los restos de un autómovil suspendido en un fábrica abandonada.

De esta manera, este delicioso estuche ofrece una proyección casi total (literaria, visual, auditiva) de la filosofía y poética de Jorge Riechmann, uno de nuestros más sólidos, coherentes e inconformistas escritores, que continúa arrojando luz sobre nuestro presente y nuestra forma de otear la realidad.

Las artes de lo imposible. Las ruinas vivas
Jorge Riechmann
2 vol.
48 + 28 páginas
Valencia, 2010
Azotes Caligráficos
ISBN: 978-84-936500-5-6

http://azotescaligraficos.blogspot.com/

http://www.azotescaligraficos.es/

http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Riechmann

www.albertogarciateresa.com