21/12/13
LA ESPUMA DE LOS DIAS. Boris Vian
Ambientada en un universo cercano a lo surreal, típicamente representativo de la vida y de la obra de Boris Vian (1920-1959), La espuma de los días, calificada en su día por R. Queneau como «la más desgarradora novela de amor contemporánea», narra dos historias de amor paralelas protagonizadas por unos personajes de alma adolescente —distintas manifestaciones, en realidad, de un misma y única pugna: la de la pureza frente a un mundo hostil—. Sorprendidos primero, y luego superados por la lógica absurda de unos acontecimientos que no controlan —trasunto, en último término, de la lógica que rige la vida—, Colin y Chloé, Chik y Alise, asisten con impotencia a su inexorable y, a la postre, brutal expulsión del paraíso, revelándose la novela finalmente como la fúlgida y dolorosa metáfora de la destrucción de la inocencia.Boris Vian, 1947.
Prefacio
Como puede verse, es un procedimiento confesable donde los haya.
En la vida, lo esencial es formular juicios a priori sobre todas las cosas. En efecto, parece ser que las masas están equivocadas y que los individuos tienen siempre razón. Es menester guardarse de deducir de esto normas de conducta: no tienen por qué ser formuladas para ser observadas. En realidad, sólo existen dos cosas importantes: el amor, en todas sus formas, con mujeres hermosas, y la música de Nueva Orleans o de Duke Ellington. Todo lo demás debería desaparecer porque lo demás es feo, y toda la fuerza de las páginas de demostración que siguen procede del hecho de que la historia es enteramente verdadera, ya que me la he inventado yo de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, en esencia, en una proyección de la realidad, en una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y que presenta una distorsión.
Nueva Orleans, 10 de marzo de 1946
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Enlace a un par de art. sobre Boris Vian en A Revolta
19/12/13
Chúpame el código 2.0
Chúpame el código
2.0.
Ciberfeminismo
en tiempos de
guerra
«La
ciberfeminista es una mezcla única entre activista, ciberpunki, pensadora y
artista».
Alex Galloway
«La política de
los cyborgs es la lucha por el lenguaje y contra la comunicación perfecta,
contra el código único que traduce a la perfección todos los significados».
Donna Haraway
En 1997, un grupo de mujeres firmaron en la
Documenta de Kassel un texto titulado
Las 100 anti-tesis del ciberfeminismo con el que reivindicaban la fuerza de la
ironía como arma de intervención política radical. «El ciberfeminismo no es una
fragancia, no es una
pipa, no es un fake, no es genético, no tiene sólo
un lenguaje...».
Como artefacto de des-re-codificación, el
ciberfeminismo se formula pues,
voluntariamente, desde la parodia y el territorio del mito: una historia de
origen inidentificable, contada
una y mil veces, que niega la
primacía de una única versión sobre las demás. Y así, se convierte en un buen
lugar para pensarnos, indeterminado y fluctuante, que cobra
sentido por la acumulación de prácticas dispares que, desde el arte, la filosofía o la acción social han ido escribiendo las muchas micro-historias
de las que se compone. Ninguna más auténtica que las demás pero todas
igualmente válidas y cohesionadas en torno a una constatación,
susceptible de muchas declinaciones: la dimensión profundamente política de la
tecnología.
\ Sweatshop Y: http://www.schnews.org.uk
\ Sweatshop Y: http://www.schnews.org.uk
La web 2.0 ha cambiado nuestra manera de relacionarnos, de producir y consumir información, de adquirir y propagar conocimiento. Y uno de los fenómenos que más ha despertado las fantasías feministas de emancipación digital ha sido, lógicamente, el de la blogosfera, de la que nos hemos apropiado con voracidad para compartir experiencias, crearnos redes de apoyo mutuo, visibilizarnos unas a otras y, sobre todo, soñar con la posibilidad de una revolución que siempre nos decepciona. Porque no es cierto que en el cerebro colectivo haya sitio para todo el mundo. Cuando la libertad de expresión convive, como ahora, con una suplantación de la vida pública por formas más o menos atractivas de exhibicionismo hiper-real, es sólo una estrategia de despiste.
El espacio digital no existe en el vacío. Por el
contrario, se halla íntimamente intrincado en instituciones socio-políticas
excluyentes para todos aquellos que no entramos en la categoría de lo neutro —hombre,
blanco, occidental— y en valores atávicamente patriarcales como la
competitividad, el mito de progreso o el sometimiento del entorno en todas sus
formas, humano o natural.
¿Cuál es la posición real de las mujeres y los
hombres reales en el sistema de producción de la economía informacional? ¿Qué papel
nos toca a los otros (mujer, bollera, niño, negra, sin papeles), históricamente
excluidos de la producción de discurso, en eso que llamamos sociedad del
conocimiento? ¿Cómo puede ser viable un proyecto de emancipación política
radical —entendiendo política como algo que tiene que ver con los asuntos
comunes— en un entorno fracturado y sometido a vigilancia en el que se desmantelan
sistemáticamente las zonas sociales autónomas, las únicas en las que podrían
formularse códigos capaces de dar cobijo a la alteridad?
El lugar natural del ciberfeminismo no puede ser
otro que el de la tecno-política. Una tecno-política comprometida con el cuestionamiento
de todos los códigos de realidad —informáticos, sexuales, afectivos,
identitarios pero también, más que nunca, macro/económicos y geo/políticos— que
nos convoque a reflexionar
colectivamente sobre el patriarcado como modelo histórico de organización social y su transformación contemporánea en el
capitalismo tardío. No quisiera creer, como dice con humor Christine Tamblyn,
que digital sea sólo «otro nombre para ir de compras».
«Chúpame el código» es una frase sacada del Manifiesto de la zorra
mutante
de VNS MATRIX. Casi todas las referencias de este
texto pueden encontrarse
CC Ptqk 2007--- Ptqk 140
Zehar]140]141
(Del baúl de los recuerdos...archivo documental UBIKU)
12/12/13
Entrevista a Juan Antonio Mora de LA HAMACA DE LONA
La Hamaca de Lona. Revista literaria
29 abril 2010
Por Alberto García-Teresa.
Hablamos con el poeta Juan Antonio Mora (Andujar, Jaén, 1950) quien ha publicado, entre otros, los libros de poesía El poeta no duerme (1985), Poemas rotos (1987), Fantasías de mendigo (1990), La ciudad es un desierto (1992), Te perderás en el aire (1993), Pabellón de incurables (1993), Desnudo como el agua (1994), Mi corazón es un verde olivo (1995) o Abril en el espejo (1998). Dirige la veterana revista de poesía La hamaca de lona.
1.- Siempre has defendido en tus propios versos una poesía humana y cercana. ¿Qué relación consideras que tiene la poesía con la sociedad? ¿Cuál puede ser su papel hoy en día?
1.- Siempre has defendido en tus propios versos una poesía humana y cercana. ¿Qué relación consideras que tiene la poesía con la sociedad? ¿Cuál puede ser su papel hoy en día?
Sí, es verdad. El poema “Escribir poesía”, de mi libro La ciudad es un desierto, se cierra con estos versos: «No quiero una poesía vacía / oscura / y carente de afecto». Soy un poeta del Sur que busca la luz; la luz interior, la luz verdadera, la claridad (decía Claudio Rodríguez que «siempre la claridad viene del cielo, es un don…»). Yo huyo de los lenguajes herméticos, señales secretas. Busco señales de amor solidarias (sin temores de futuro). Busco luminarias distintas y enriquecedoras. En mis lecturas busco poetas verdaderos de corazón abierto y generosos. La poesía es un vínculo, una relación fundamental, un referente para entender y comprender el Mundo, un testimonio de fe de lo que acontece. Ahora me viene a la cabeza esos versos de José Agustín Goytisolo de su poema “Testimonio”, «quiero dejar escrito lo que pasa…». En este sentido, apuntaba Celsio Emilio Ferreiro «investiga la verdad de tu tiempo y encontrarás tu poesía».
La poesía puede contribuir positivamente a la formación de un hombre mejor y a una sociedad mejor, destapando las mentiras de un mundo burgués y alienado y aportando ideas clarificadoras. Pienso que la poesía nos clarifica las cosas importantes de la vida. René Char lo dejó escrito: «La poesía es el Mundo en su mejor lugar».
El papel de la poesía, hoy, es esencial. No creo eso de «la poesía ha caído en desgracia». La poesía le permite al hombre dialogar con su propio corazón y con los otros y lograr con las palabras, con un lenguaje limpio y sencillo, una comunicación profunda con los demás.
La poesía como conocimiento, como camino de alcanzar la verdad, la búsqueda personal. El poema tiene que llevarnos al sótano de nuestra conciencia (crítica). La primera fuente del saber son los libros. Más tarde, la calle, la experiencia. Los ricos, los caciques, los banqueros, los poderosos no podrán despojarnos de la sabiduría. La poesía es un milagro y algo perdurable en el tiempo. La poesía es la vida. La poesía ha de agitar las conciencias (despertarlas) y el poeta tiene que protestar con la verdad y reflejar las preocupaciones de los ciudadanos («el poeta es un ciudadano», decía León Felipe) y aflorar las contradicciones profundas del sistema capitalista. El capitalismo es el enemigo nº 1 de la poesía.
En esta sociedad burguesa, alienada, individualista, deshumanizada, la poesía es un alivio, un consuelo, un canto a la esperanza. El capitalismo no hace feliz a las personas; la poesía sí.
La claridad, la crítica, es el empeño lúcido del poeta en su misión testimonial.
Busco la verdad. Me busco a mí mismo a través de lo que escribo. Mi poesía me revela lo que soy y lo que he sido. Todo es una búsqueda incesante. Uno escribe por necesidad, por la necesidad de «descargar» lo que llevas dentro de ti; en tu interior, en tu alma.
La poesía se manifiesta de tres formas: Una como comunicación, otra segunda como conocimiento y la tercera como revelación. Las tres son importantes y van entrelazadas entre sí.
Ya he hablado de las dos primeras, de la importancia que tiene la escritura, como método de búsqueda, de indagación personal, de búsquedas de respuestas: ¿Quiénes somos? ¿Qué hacemos aquí? ¿Qué pensamos de nosotros mismos, de nuestro ambiente, de nuestro entorno, de nuestro país, de nuestra realidad personal y social?
Este proceso de escritura, o de toma de conciencia, pasa, a mi modo de ver, por diferentes planteamientos. Primero, la búsqueda del Yo (revolución individual). A continuación, planteamientos solidarios y colectivos (la cotidianidad como realidad, una actitud rebelde y disconforme).
Pero hablaba de la poesía como revelación. Tenemos que reconocernos a nosotros mismos a través de lo que escribimos; ser coherentes y precisos, a pesar de nuestras dudas.
Es verdad lo que dices. Siempre en mis bolsillos, de chaquetas o pantalones, llevaba poemas recién escritos para darlos a leer a mis amigos o a mi enamorada. Era una forma de comunicarme con ellos y que comprendieran mi verdadero yo. A veces, encontraba risas de incomprensión y esto me dolía. Bueno, como digo en un poema, «hubo un tiempo que todo me hería, los sueños, el pasado, los gestos, las palabras, los males sordos del viento, la noche oscura y su misterio».
Ser poeta implica una forma nueva de ser, de hablar y de ser en la vida; una pasión verdadera. Como hace años escribí «y, de repente, vino la poesía, como un torrente de alegría y me salvó del caos y la mentira».
La poesía es la base de mi existencia, de mi vida. No sería nada sin ella (y sin mis compañeros poetas…). La poesía es la luz, toda la luz.
Me interesan los poetas que me ayudan a entender este mundo, a comprender lo que pasa; los que ensayan la ternura y la verdad, aunque duela; los que me ayudan a disipar mis dudas, a salir de las sombras, a cuidar de los niños y los ancianos, a luchar contra la injusticia, a derrotar la estupidez. Como decía el Che Guevara, «hay que endurecerse, pero sin perder la ternura».
Paso de publicar; que publiquen otros.
3.- Se habla constantemente que los actuales lectores y compradores de libros de poesía son en realidad poetas. ¿Cuál es tu visión al respecto? ¿Qué se puede hacer para salir de esa supuesta endogamia?
Sí, hay mucha verdad en esto. Hoy muchos de los poetas que escriben y publican son filólogos, profesores de Lengua y Literatura, catedráticos de universidad, y tienen la necesidad de estar al día y son potenciales compradores y lectores de poesía. Además, los poetas de un cierto nivel se conocen entre ellos y tiene curiosidad por leer a los demás compañeros.
Yo lo que pienso es que habría que acercar la poesía al pueblo, a la gente sencilla, a la clase trabajadora, a la inmensa mayoría, hablando en los poemas de los problemas sociales de los ciudadanos. La poesía no debe ser elitista, pero lo es; hermética, compleja de entender. La clase dominante impone por intereses ideológicos una poesía burguesa, complaciente con el poder, alejada de los problemas reales (políticos) de la sociedad.
Apuntaba con realismo Bertolt Brecht que «lo democrático es lograr transformar un pequeño círculo de conocedores en un gran círculo de conocedores».
Los poetas del futuro deberían utilizar un lenguaje testimonial más sencillo, directo, prescindiendo de todo interés estetizante o ajustes formales. Un lenguaje que tienda a un despojamiento de metáforas e imágenes y a un estilo con síntesis expresiva. Pero me temo que esto en la praxis es imposible.
La poesía tiene mala prensa y no vende, no da dineros, no genera plusvalías, no interesa al sistema. ¿Qué habria que hacer? Habría que reeducar, crear una escuela viva y popular (una contraescuela), donde la educación no quiera estar alejada de la realidad y pueda tener un contenido humano y social.
La literatura hoy está vinculada al consumo, al entretenimiento. Está para fascinar, embelesar, estremecer, conmover. Pero la poesía es otra cosa; juega en otra liga. La poesía es la vida.
4.- ¿Qué función cumplen hoy en día las revistas de poesía, publicaciones como La hamaca de lona, que tú diriges y que cumple 13 años?

La función de las revistas de poesía, desde mi punto de vista, es clara: divulgar la palabra poética, divulgar la poesía actual, amenazada (hoy mas que nunca) por un mundo consumista y globalizado.
4.- ¿Qué función cumplen hoy en día las revistas de poesía, publicaciones como La hamaca de lona, que tú diriges y que cumple 13 años?
La función de las revistas de poesía, desde mi punto de vista, es clara: divulgar la palabra poética, divulgar la poesía actual, amenazada (hoy mas que nunca) por un mundo consumista y globalizado.
Para mí, una revista literaria ha de ser abierta, plural, experimental y en consonancia con la evolución económica, social y política del país. Es una propuesta de lectura; en definitiva, una propuesta cultural.
Con respecto a La hamaca de lona, se trata de una revista semestral que sale a la luz en primavera y en otoño. Sus señas de identidad son varias. Es una revista heterodoxa, en significado etimológico: busco otra opinión, que se salga de la vía ortodoxa oficilalista. Por otro lado, es independiente de partidos políticos, asociaciones culturales, sindicatos, etc. Yo pongo el dinero y no recupero ni un euro; no me interesa el dinero.
Además, se caracteriza por su espíritu de cohabitación, su concepción no excluyente. Decía José Bergamín que «la poesía no es una actividad unívoca». Por lo tanto, no soy sectario. Intento que cohabiten diferentes y varias poéticas, diferentes voces, combinando poetas noveles con poetas consagrados. Trato de convertir cada número en una pequeña antología de poesía contemporánea, con páginas donde sólo hay poemas y no marée el grafismo, y prime la calidad literaria. Intento tener olfato y criterio para detectarla.
Finalmente, es antidogmática. Creo que en la poesía no hay certezas, no hay dogmas, sólo dudas y hay que disiparlas.
Ahora mismo el nº 26 está en imprenta y esto significa que La hamaca de lona cumple 13 años.
5.- Cuando dices «en la poesía no hay certezas, no hay dogmas, sólo dudas y hay que disiparlas», ¿entonces la poesía es para ti un camino, una encrucijada o un punto de llegada?
5.- Cuando dices «en la poesía no hay certezas, no hay dogmas, sólo dudas y hay que disiparlas», ¿entonces la poesía es para ti un camino, una encrucijada o un punto de llegada?
Sí, Alberto, creo que la verdadera poesía plantea dudas, hace reflexionar. Creo firmemente en la poesía como «forma de conocimiento», como un camino que nos lleva a la verdad, a la sabiduría. Creo que existe una interrelación entre poesía y filosofía. Ambas se nutren recíprocamente. Hay poetas que se inspiran en filósofos y filósofos que se inspiran en poetas. Pienso que la verdadera poesía es una luz clarificadora que nos ilumina las cosas importantes de la vida: el amor, la muerte, el paso del tiempo, la amistad entre los hombres, la solidaridad, las ideas, los sentidos, la naturaleza, el paisaje, la tierra y el compromiso.
Decía Ricardo Molina (excelente poeta cordobés del grupo Cántico), «otra sabiduría no quise». Sí, la poesía es un camino a la realización personal, a la utopía, a la salvación. Sí, la poesía nos salva de la mentira, del caos, de la nada, del miedo, de la soledad y también de la confusión.
Sentenciaba Juan Ramón Jiménez: «No corras, ve despacio, que a donde tienes que ir es a ti solo».
6.- Volviendo a la revista, tu labor al frente de La hamaca de lona te ha permitido poseer una perspectiva espléndida para valorar todo el campo poético español contemporáneo. ¿Cómo lo ves?

Bueno, lo veo bien. Goza de buena salud. Hay excelentes poetas con poéticas distintas. La hamaca de lona siempre ha estado abierta a las encontradas corrientes poéticas de hoy, de nuestro tiempo. Siempre he respetado a todos los poetas. No he querido encerrarme en una sola vía o corriente. A decir verdad me interesan más los poetas que sus poéticas. Siempre he ido buscando una poesía del encuentro, humana, preocupada por los problemas del hombre.
6.- Volviendo a la revista, tu labor al frente de La hamaca de lona te ha permitido poseer una perspectiva espléndida para valorar todo el campo poético español contemporáneo. ¿Cómo lo ves?
Bueno, lo veo bien. Goza de buena salud. Hay excelentes poetas con poéticas distintas. La hamaca de lona siempre ha estado abierta a las encontradas corrientes poéticas de hoy, de nuestro tiempo. Siempre he respetado a todos los poetas. No he querido encerrarme en una sola vía o corriente. A decir verdad me interesan más los poetas que sus poéticas. Siempre he ido buscando una poesía del encuentro, humana, preocupada por los problemas del hombre.
Repito, me interesan más los poetas(con su voz personal, su mundo, su palabra) que sus poéticas.
Decía Vicente Aleixandre que «el poeta canta para todos» y Blas de Otero (a quien conocí personalmente aquí en Madrid) «sólo le pido a Dios que el dolor no me sea indiferente».
7.- ¿Y qué caminos futuros le ves? ¿Hacia dónde puede ir?
Tú sabes que soy un tío optimista en la vida y mi actitud siempre es positiva, pero, en lo que respecta a los poetas jóvenes, no sé qué decirte. La mayoría quieren dar un pelotazo y subir pronto arriba, vivir de la poesía y esto no me gusta. No creo que la poesía sea una profesión; la profesión es la vida.
El futuro es ecléctico e impredecible. Hay ambigüedad, indefinición. La vocación de poeta se escribe con «V», no con «B».
8.- Para finalizar, ¿cuáles son tus poetas más admirados? ¿Podrías recomendarnos algún poeta que consideres que no está lo suficientemente valorado?
Recuerdo que hace más de 35 años que leí un articulo publicado en ABC, firmado por Carlos Murciano, donde venía a decir, aproximadamente, que el éxito del trío Lorca-Machado-Hernández se debía más a las circunstancias históricas de sus muertes que a su propia valía literaria. Esto es totalmente injusto y una opinión parcial de un poeta «oficialista» que estuvo muy apoyado por el régimen franquista.
Mis poetas más admirados son éstos tres y Juan Ramón Jiménez. Añadiría a León Felipe, Leopoldo de Luis y Cesar Vallejo. De los poetas actuales, para mí el número uno es Juan Carlos Mestre. También admiro a Antonio Gamoneda, Jorge Reichmann, Quique Falcón, Antonio Orihuela, Isla Correyero, Isabel Ordaz, María Ángeles Maeso, Alexandra Domínguez, Ángel Guinda, etc. Hay muy buenos poetas en este país.
De los poetas que no están valorados suficientemente, hoy y ayer, me acuerdo de mi amigo el poeta extremeño Manuel Pacheco, de Eladio Orta, de Miguel Ángel Curiel y de Alejandro Céspedes.
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6/12/13
LA REGADERA. Presentación de dos libros de Ana María Arroyo y Beatrice Borgia
Ana M. Arroyo "Trece sueños Rojos";
Beatrice Borgia "Una pelota de goma no es broma".
HOY dia 6 de diciembre de 2013 a las 20h comenzará nuestra ya conocida jam, donde podéis regarnos con vuestros favoritos o, sencillamente, disfrutar de buena poesía y compañía.
Y a las 21h Isabel Garciga presentará ambos poemarios, dando paso a Ana con sus sueños rojos y a Beatrice con esas pelotas que pueden ser muchas cosas... menos una broma.
Os esperamos!
La Regadera-c/progreso, 23 (valencia) Ver mapa · Cómo llegar
UNA PELOTA DE GOMA NO ES BROMA de Beatrice Borgia
Una pelota de goma no es broma
el vómito en la acera
la cuenca abierta
que asoma al vacío
la muerte
de todas las luchas
la violencia cotidiana
de los cuerpos del Estado
el suicidio colectivo
la masacre en los diarios
voces descuartizadas
por asesinos a sueldo
pagados con tu sangre
pelotas de goma
en rostros enemigos
las fuerzas del orden
imponen su juicio
entre ojos que agonizan
despojados de sus cuencas;
una pelota de goma no es broma
la broma
es que ejecuten
nuestro destino.
NO TEMO - Ana María Arroyo
la cuenca abierta
que asoma al vacío
la muerte
de todas las luchas
la violencia cotidiana
de los cuerpos del Estado
el suicidio colectivo
la masacre en los diarios
voces descuartizadas
por asesinos a sueldo
pagados con tu sangre
y mi desprecio
en rostros enemigos
las fuerzas del orden
imponen su juicio
entre ojos que agonizan
despojados de sus cuencas;
una pelota de goma no es broma
la broma
es que ejecuten
nuestro destino.
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Nací distinta.
Y aunque
las líneas que se reafirman,
me van enseñando
a curvar mis diferencias
junto a la sonrisa,
sigue doliendo ser yo.
Como el primer día.
Ana María Arroyo
De 'Trece sueños rojos' (2013)
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1/12/13
Ana Perez Cañamares presenta Las Sumas y los Restos en Valencia
El Viernes en la Casa de la Dona de Xirivella, ayer,
magnifica con un público-amigo entregado y de la mano de Quique Falcón, David Trashumante (Ver texto más abajo) y Javier GM en el Café Museu, JA nº16 y hoy (antes de que regrese a los madriles) en Chez Lyon a las 6 y media
magnifica con un público-amigo entregado y de la mano de Quique Falcón, David Trashumante (Ver texto más abajo) y Javier GM en el Café Museu, JA nº16 y hoy (antes de que regrese a los madriles) en Chez Lyon a las 6 y media
DOMINGO 1 DE DICIEMBRE DE 2013 Nos visita en esta ocasión, una poeta fabulosa. Llena de pellizco y estro poético. La canaria Ana Pérez Cañamares venida desde Madrid. Nos presentará su último libro "Las sumas y los restos" Ganador del 5º Premio de Poesía Blas de Otero-Villa de Bilbao. Premios a parte, escuchar a Ana es todo un acontecimiento. No faltéis vosotros, los de la otra orilla. +INFO SOBRE ANA PÉREZ CAÑAMARES: http://allmuro1.wix.com/ http:// http:// POSTDATA: Presentación de David Trashumante para Ja! nº 16 No me andaré con rodeos, porque nuestra jam llega a su adolescencia, y hay que dotar a este texto de la franqueza de una buena amiga. Enrique Falcón presentará a la poeta con una de las poéticas más contundentes del panorama nacional, la poeta canaria Ana Pérez Cañamares: Algunos de sus cuentos han aparecido en antologías como Por favor sea breve (Editorial Páginas de Espuma,), Mujeres cuentistas (Editorial Baile del Sol), Beatitud. Visiones de la Beat Generation (Baladí) o Al otro lado del espejo. Narrando contracorriente (Escalera), entre otras. Colabora con sus poemas en las antologías Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski (Random House Mondadori), Bukowski Club Jam Session de Poesía 06-08 (Ediciones Escalera), 23 Pandoras. Poesía alternativa española (Editorial Baile del Sol), La manera de recogerse el pelo. Generación Bloguer (Bartleby Editores), El Tejedor en… Madrid (Editorial La Única Puerta a la Izquierda), Nocturnos (Origami), Mujeres en su tinta. Poetas españolas del S. XXI (A Fortiori), El Último Jueves (Calima), etc., así como en distintas revistas impresas y digitales. En el año 2007 publicó su primer libro de poemas, La alambrada de mi boca (Editorial Baile del Sol), cuya segunda edición apareció en el 2009. En la misma editorial se reeditó su libro de relatos En días idénticos a nubes, y publicó su segundo poemario, Alfabeto de cicatrices. En 2012 ha visto la luz Entre paréntesis (Casi cien haikus), con la Editorial La Baragaña. Y viene desde Madrid con su último libro: "Las Sumas y los Restos", todo el empuje y la madurez de una voz en plena potencia y lo que deja de nosotros ese tránsito, que además, ha sido galardonado con el “V Premio de Poesía Blas de Otero- Villa de Bilbao 2012” en su modalidad de castellano. Ha sido publicado por la editorial Devenir. Y de venir se trata, claro. |
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28/11/13
CyberPoem 10.1
CyberPoem
pretende mostrar y divulgar las nuevas
poéticas que surgen con los avances de las
tecnologías actuales (todas
relacionadas con la
era digital que vivimos).
CyberPoem pretén mostrar i divulgar les noves
poètiques que sorgeixen amb els avanços de les tecnologies actuals (totes
relacionades amb l’era digital que vivim).
CyberPoem 10.1
Mostra de Poètiques Digitals
Ciberpoemas & Vídeopoemas
Agustín Calvo Galán
• Abecedario transformista
Raquel Delgado
• Preludio de O las estaciones
Alba Pifarré &
Montserrat Aloy
• Em van plantar
Xavier Sabater
• Saba-Sanyo-Casio (TV3)
Rosa Grau & Fernando
Alcusón
• Sota el Sol Mediterràni
Lupe Capell Gasol
• Per aquesta senda ningú més que jo
aquesta tarda de tardor
• Vacances a casa
Shows
David Trashumante
• WAR IN PROGRESS 1.0
Antonio Godoy
• Mundo Kebrado
CO-CREACIONES ¡EUREKA!
• STARDUST
Día: viernes 29 de noviembre de 2013
Horario: de 22 h a 24 h
Lugar: Espai 30 (Nau Ivanow)
Dirección: Carrer Hondures 30 – 08027 Barcelona
Metro: La Sagrera – L1 – L5 – L9 – L10
Entrada: Gratis
Organiza: La PAPA (L’associació de Performer, Artistes i Poetes Associats)
Suport: Espai 30 – www.facebook.com/espai30
Webs: www.lapapa.org – www.cyberpoem.com (Ésta última estará 2 o 3 semanas cerrada por mantenimiento.)
Contacto: Xavier Sabater – 671 812 196 – xabater@gmail.com – xaviersabater@lapapa.org
Horario: de 22 h a 24 h
Lugar: Espai 30 (Nau Ivanow)
Dirección: Carrer Hondures 30 – 08027 Barcelona
Metro: La Sagrera – L1 – L5 – L9 – L10
Entrada: Gratis
Organiza: La PAPA (L’associació de Performer, Artistes i Poetes Associats)
Suport: Espai 30 – www.facebook.com/espai30
Webs: www.lapapa.org – www.cyberpoem.com (Ésta última estará 2 o 3 semanas cerrada por mantenimiento.)
Contacto: Xavier Sabater – 671 812 196 – xabater@gmail.com – xaviersabater@lapapa.org
Un cordial saludo. Xavier Sabater
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Xavier Sabater
22/11/13
20/11/13
13/11/13
"De algún tiempo a esta parte" de Max Aub
Escrita en 1939, esta obra es uno de los mejores monólogos escritos en el siglo XX, un texto impecable, fuerte, brutal, impactante, visual y profundo, puesto en escena por Therkas Teatre. (Esther Lázaro) de Barcelona.
Relata de forma exquisita la angustiosa existencia de una mujer en la Viena de 1938, tras el Anschluss, la anexión de Austria a la Alemania nazi, en la vigilia de la Segunda Guerra Mundial.
Monólogo a cargo de Esther Lázaro.Dos ultimas funciones el día 16 y 17 de noviembre en el Teatro Círculo, c/ Guillem de Anglesola 9, jto, Av. del Puerto. Valencia.
Os lo recomiendo.
8/11/13
OFICINA de IDEAS LIBRES
Blog de Hilario Alvarez, Artista de Acción en activo desde 1.993. Gestor Cultural desde 1997. Miembro fundador de la Asociación Cultural "Oficina de Ideas Libres" desde 1993. un histórico..a quien le interese recomiendo su blog con abundante poesia visual, mail art fotografía y artículos relacionados con el arte intermedia.
La OFICINA DE IDEAS LIBRES es una Asociación Cultural sin fines de lucro, inscrita en el Registro correspondiente del Ministerio del Interior en septiembre de 2000. Su objetivo es la gestión y difusión del Arte de Acción, el Mail-Art, la Poesía Visual y la experimentación sonora.
link a OFICINA DE IDEAS LIBRES
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Mail art,
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Poesía visual
31/10/13
LOU REED en Carne Cruda
Programa de radio. 30 de octubre de 2013
Nació en Nueva York el 2 de marzo de 1942 en una familia judía de Brooklyn.
Falleció en Southampton (N.York) el 27 de octubre 2013
Nació en Nueva York el 2 de marzo de 1942 en una familia judía de Brooklyn.
Falleció en Southampton (N.York) el 27 de octubre 2013
30/10/13
VOCES del EXTREMO en MADRID
El extremo ocupa el centro
El cicló de poesía y resistencia "VOCES del EXTREMO" originalmente realizado en Moguer (Huelva) se ha vuelto nómada, con incursiones en Logroño y ahora en la capital, villa y corte. Este es el programa para los interesados:
POESÍA Y RESISTENCIA
Me rebelo, luego somos
(Albert Camus)
Jueves 31 de octubre:
19’30-21’30 h.: Mesa redonda, en el Ateneo de Madrid (c/ Prado, 21)
“¿Hasta dónde la responsabilidad de las y los intelectuales en la coyuntura histórica actual?”. Con Manuel Rico, Belén Gopegui, Marta Sanz y Jaime Pastor. Modera: Matías Escalera Cordero.
Viernes 1 de noviembre:
I Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
11 h.: David Bobis
11’10 h.: Gsús Bonilla
11’20 h.: Ángeles Maeso
11’30 h.: Antonio Crespo Massieu
11’40 h.: Iván Rafael
12 h.: Inma Luna
12’10 h.: José Segovia Martín
12’20 h.: Cesar Amatria
12’30 h.: Alfredo Piquer
12’40 h.: Manuela Temporelli
13 h.: Ángel Muñoz
13’10 h.: Giovanni Collazos
13’20 h.: Andrea Aguirre
13’30 h.: Antonio Martínez i Ferrer
13'40 h.: Zackary Paine
II Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
17 h.: Bárbara Butragueño
17’10 h.: Manuel Rico
17’20 h.: Alicia Martínez
17’30 h.: Miguel Martínez López
17’40 h.: Bernardo Santos
17’50 h.: Ángel Fernández Fernández
18 h.: David González
18’30 a 19 h.: Pausa musical: (sala planta baja multiusos).
Belén García Nieto (Voz)
Tuky (Guitarra)
III Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
19’15 h.: Roxana Popelka
19’25 h.: Arturo Borra
19’35 h.: Salustiano Martín
19’45 h.: Enrique Falcón
19:55 h.: Laura Giordani
20:05 h.: Manuela Paso
20:15 h.: Antonio Orihuela
22 h: Jam de poesía en El Dinosaurio Todavía Estaba Allí (c/Lavapiés, 8)
Sábado 2 DE NOVIEMBRE:
IV Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
12 h.: David Benedicte
12’10 h.: Alberto Gil-Albert
12’20 h.: Javier GM
12’30 h.: Ana Pérez Cañamares
12’40 h.: Víktor Gómez
13 h.: Carlos Salem
13’10 h.: Milagros López
13’20 h.: Rubén Romero Sánchez
13’30 h.: Ángel Minaya
13’40 h.: Óscar Pirot
V Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
17 h.: María Solís Munuera
17’10 h.: Ángeles Pérez López
17’20 h.: Felipe Zapico
17’30 h.: Vanesa Pérez Sauquillo
17’40 h.: Ángel Guinda
17’50 h.: José Daniel Espejo
18 h.: Ariadna G. García
18’30 a 19 h.: Pausa musical: (sala planta baja multiusos).
Diana Trigueros
VI Tanda de recitales, en El Patio Maravillas (sala 2ª planta) (c/ Pez, 21)
19’15 h.: Isla correyero
19’25 h.: Pablo Guerrero
19’35 h.: Ángel Petisme
19’45 h.: Guadalupe Grande
19:55 h.: Juan Carlos Mestre
20:05 h.: Begoña Abad
22 h.: Jam de poesía en Vergüenza Ajena (c/ Galileo, 56)
(Apertura a cargo de Poetik’s)
Domingo 3 DE NOVIEMBRE:
VII Tanda de recitales, en El Campo de Cebada (Pza. de la Cebada)
12 h.: Antonio Díez
12’10 h.: Pedro Luis Verdejo
12’20 h.: David Trashumante
12’30 h.: Eddie J. Bermúdez
12’40 h. : Jesús G
28/10/13
21/10/13
Vengo del ayer
Video-Poema.
Poema de Yenny Londoño en la voz de Mercedes Pérez y música de Carmina Burana
15/10/13
Timothy Leary
Vida y muerte de un explorador
JOSÉ MARÍA MARTI FONT1 JUN 1996
No siempre la vida sana es un seguro de longevidad, ni lo contrario supone condenarse a una muerte prematura. Tres cuartos de siglo es una cifra considerable para alguien que hizo del uso de drogas la línea medular de su existencia. Claro que es muy poco comparado con los más de 90 años espléndidos que luce todavía el descubridor del LSD, Albert Hoffmann. Valga esta reflexión impía hecha el día de la muerte de Timothy Leary, el gran gurú de la contracultura, para reivindicar lo que supusieron aquellas experiencias con drogas alucinógenas y sacarlas, aunque sea por un día, del siniestro saco de la droga, tal como se entiende en nuestros tiempos.Porque el retrato no encaja. Los primeros cuarenta años de la vida de Timothy Leary transcurrieron en la más absoluta normalidad convencional. Nadie hubiera podido imaginarse que aquel cadete de la academia militar de West Point, que cursó los estudios de psicología en la Universidad de Alabama vistiendo uniforme, acabaría convirtiéndose, en la década de los sesenta, en el propagandista máximo del uso de drogas alucinógenas, el gran sacerdote del LSD, lo que le llevaría incluso a huir de la justicia y abandonar su país, para ser más tarde detenido en Afganistán por agentes antinarcóticos, extraditado y condenado a 25 años de cárcel, de los que cumplió tres antes de salir en libertad condicional.

Ni fue el único, ni fue el primero, ni siquiera se puede decir que sus escritos sobre experiencias sicodélicas constituyan una aportación realmente importante sobre el tema. Cuando el todavía respetado profesor de la Universidad de Harvard probó los hongos alucinógenos por primera vez, en México, muchos otros le habían precedido; desde Antonin Artaud hasta Albert Hoffman -el descubridor del LSD- y su amigo el escritor Aldous Huxley.
La diferencia es que Leary dejó de ser un académico y se convirtió en un activista, en un agitador social, y se encontró con el caldo de cultivo de las universidades norteamericanas durante la década de los sesenta, donde todo parecía posible. Y a veces hasta lo era, aunque en Harvard no apreciaron su discurso y lo despidieron.
Tuvo su momento de gloria, fue perseguido y encarcelado y, cuando salió, su tiempo había pasado. Entonces se dedicó a explotar su propio mito, utilizando con habilidad los circuitos mediáticos norteamericanos.
Pero eso no le descalifica, porque Leary ya era para entonces un gran explorador, alguien que se había paseado por toda clase de territorios desconocidos. Le faltaba el último viaje. Fiel hasta el final, ya en el lecho de muerte, Timothy Leary se incorporó y lanzó su última pregunta: "¿Por qué no?" Y se respondió con un grito: " Yeah".
La diferencia es que Leary dejó de ser un académico y se convirtió en un activista, en un agitador social, y se encontró con el caldo de cultivo de las universidades norteamericanas durante la década de los sesenta, donde todo parecía posible. Y a veces hasta lo era, aunque en Harvard no apreciaron su discurso y lo despidieron.
Tuvo su momento de gloria, fue perseguido y encarcelado y, cuando salió, su tiempo había pasado. Entonces se dedicó a explotar su propio mito, utilizando con habilidad los circuitos mediáticos norteamericanos.
Pero eso no le descalifica, porque Leary ya era para entonces un gran explorador, alguien que se había paseado por toda clase de territorios desconocidos. Le faltaba el último viaje. Fiel hasta el final, ya en el lecho de muerte, Timothy Leary se incorporó y lanzó su última pregunta: "¿Por qué no?" Y se respondió con un grito: " Yeah".
10/10/13
Mina Loy, poeta
Songge Bird
Para Isadora Duncan
Ave canora empujada por el escándalo
volaste sobre los hombres
los acariciaste
con las plumas de tus ojos
mirando sin la censura de la sorpresa
que como a ti
hizo descender de los cielos
a tantos dioses.
Mina Loy, poeta, diseñadora, (Londres 1882-Colorado 1966), esposa de Arthur Cravan vivió, como Cravan, varias vidas en una: cambió de piel con la regularidad de las estaciones y transitó la primera mitad del siglo XX siguiendo un itinerario en el que figuran todas las coyunturas relevantes (“Hemos fluido por fuera de nosotros/ Comenzando en el exterior/ Esa piel momificable/ Donde te acabas...”). Fue futurista en Italia, surrealista en París, conceptualista en Múnich, moderna en Nueva York, feminista en Londres, excéntrica en México, viuda en Buenos Aires... fue pintora, escultora, diseñadora, inventora y poeta. El abordaje a su obra a partir de la idea de espacio fronterizo es funcional en cuanto permite comprender la basculación de sus intereses y actividades como conniventes en espacios siempre intermedios y móviles (Baedeker era una guía de viajes alemana de referencia en el siglo XIX). Así, su poesía se hace legible y significativa valorada a la luz de su actividad como pintora, de haber sido una pintora reconvertida en poeta, ya que este movimiento explica la tendencia constante de sus poemas a los efectos sinestésicos. Yvor Winters definió la poesía de Loy como “imágenes que se han cristalizado como epigramas”.
Un buen ejemplo del trabajo sobre el aspecto visual de su poesía lo encontramos en “Crab-Angel” (Ángel-Cangrejo):
Un duendecillo atómico
sentado en un reluciente
semental monstruoso
reina en la trinidad giratoria
de las atracciones del Ringling
sentado en un reluciente
semental monstruoso
reina en la trinidad giratoria
de las atracciones del Ringling
Algo de una silueta
de cangrejo capturado
moviendo sus inútiles pinzas nacaradas
de cangrejo capturado
moviendo sus inútiles pinzas nacaradas
De un cuerpo rechoncho
brazos de pigmeo
y piernas arqueadas
con pantorrillas barrocas
curvadas en actitud bicircular,
el éxtasis de una bailarina...
brazos de pigmeo
y piernas arqueadas
con pantorrillas barrocas
curvadas en actitud bicircular,
el éxtasis de una bailarina...
(cortesía de 'función-lenguaje'
9/10/13
Félix Francisco Casanova. Codex de Poetas
BIOGRAFÍA
Nacido en la isla de La Palma, Canarias, era hijo del médico y poeta Félix Casanova de Ayala. Muy pronto llegó a la isla de Tenerife, donde se dedicaba a devorar compulsivamente sus muy seleccionadas lecturas (Rimbaud, Pessoa, Whitman, Breton, Eluard, Aragon, Joyce, Camus, Hesse...) y, sobre todo, a escuchar música, su auténtica pasión. Tal es así que no tardó en fundar un grupo de rock alternativo, Hovno (mierda en checo), bastante adelantado a su contexto (las Islas Canarias del tardofranquismo). Félix Francisco Casanova estudiaba el tercer curso de Filología Hispánica en la Universidad de La Laguna cuando falleció; en esos tres intensos años tuvo tiempo de mezclarse con la vieja y la nueva intelectualidad de la isla, como los filósofos José Luis Escohotado o Javier Muguerza, los poetas Carlos Pinto Grote o Arturo Maccanti, los escritores Agustín Díaz Pacheco o Luis Alemany, el catedrático de arte Fernando Gabriel Martín, etc. Según la versión oficial, su muerte se debió a un escape de gas mientras se bañaba en su domicilio.
OBRA
Félix Francisco Casanova, a pesar de la brevedad de su vida, tuvo tiempo para dejar una obra intensa, original y extraña, plasmada en logros de una asombrosa madurez en el campo de la poesía y la prosa experimental. A los diecisiete años consiguió con El invernadero (1973) el principal premio de poesía de Canarias, el Julio Tovar. A los dieciocho años ganó el Pérez Armas de novela con El don de Vorace (1974), una divertida parodia -a la par que desconcertante- de El túnel, de Ernesto Sabato, tal y como él mismo señaló en alguna ocasión. En una breve nota biográfica para la contraportada del libro, Casanova se definió en estos términos: Yo soy mi propio abuelo viendo a mi infancia jugar. A los diecinueve, un mes antes de su muerte, obtuvo otro premio, otorgado por el periódico La Tarde al poemario Una maleta llena de hojas, que constituye la segunda parte de La memoria olvidada (póstumo, 1980), una de sus más notables aportaciones en el campo de la poesía. Otros poemarios de Félix Francisco Casanova son:Espacio de hipnosis (1971), El sumidero (1972), Nueve suites y una antisuite (1972), Invalido las reglas (1973) yOcioso en los amaneceres (1973). Con parte de este material, su padre, el poeta Félix Casanova de Ayala, confeccionó tres títulos: Cuello de botella (póstumo, 1976), Estampido del gato acorralado (póstumo, 1979) y Los botones de la piel (póstumo, 1986). Una buena parte de los versos de Félix Francisco Casanova está recogido en el volumen La memoria olvidada. Poesía, 1973-1976, publicado por la editorial Hiperión en 1990. Félix Francisco Casanova es también autor de un interesante diario, Yo hubiera o hubiese amado, escrito a lo largo del año 1974 y públicado en 1983; aquí reproducimos un extracto del mismo: Estos días oigo mucha música, mucha. Siempre estoy naciendo en la música, es inagotable mi sed y también su fuente es inagotable. Y me amansa y me derrama como un cántaro de sangre de montaña, y su amor me toca y soy lo más vulnerable a sus palabras, y mis heridas, mis llagas revenan como un árbol cortado, como el primer día en que amé o leí a Tagore. En la actualidad, su influencia en todo el ámbito español es creciente, tal y como demuestra que el poeta Francisco Javier Irazoki le dedicase el poemarioÁrgoma. Asimismo, el cantautor Jabier Muguruza puso música a un poema de Casanova (A veces, cuando la noche me aprisiona) en el disco Fiordoan. Uno de los premios literarios más importantes convocados en Canarias y dedicado al descubrimiento de nuevos creadores lleva el nombre de este poeta.
La editorial madrileña Demipage ha adquirido los derechos para publicar todas las obras del escritor canario.
IMANES
Los sueños son
circunferencias perfectas
estás dentro
o fuera.
Como el sexo de una mujer:
imposible merodearlo
sin hundirse en él.
circunferencias perfectas
estás dentro
o fuera.
Como el sexo de una mujer:
imposible merodearlo
sin hundirse en él.
(16-4-75)
----------------------
Eres un buen momento para morirme
Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.
14 diciembre 1975 (último poema)
--------------
A veces, cuando la noche me aprisiona...
A veces, cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
enero 1975
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Un adolescente aburrido
Un adolescente aburrido
es, ciertamente, un paisaje
muy triste,
y aún más
sabiendo que hay mujeres
que duermen
con la boca abierta
y docenas de parejas
que hacen el amor
en chino, francés, árabe
o en el idioma
de los delfines.
Por eso hay tantas butacas
en los cines
y tantas camas en las casas.
Y es que la inteligencia
Y es que la inteligencia
es erótica
y el arte perfecto
el orgasmo.
(La misma vieja historia)
------- -------
Las fotografías
de hermosos jóvenes muertos
en trajes de baño
son casi siempre
el más perfecto
de los recuerdos
(Proverbio yankee)
de hermosos jóvenes muertos
en trajes de baño
son casi siempre
el más perfecto
de los recuerdos
(Proverbio yankee)
Los relojes me quieren mal
como al hacer el amor por dinero
me venden un tiempo gastado,
una botella que sólo guarda
el perfume de su licor.
Y así, un vaso de fiebre,
un largo termómetro
como el brazo pálido de un muerto,
me hunden en los sueños sin retorno,
me arrancan el rostro como a un
derrotado boxeador
como al hacer el amor por dinero
me venden un tiempo gastado,
una botella que sólo guarda
el perfume de su licor.
Y así, un vaso de fiebre,
un largo termómetro
como el brazo pálido de un muerto,
me hunden en los sueños sin retorno,
me arrancan el rostro como a un
derrotado boxeador
(Síndrome nº 3)
------- -------
UNA MALETA llena de hojas
¿A qué podremos jugar
cuando el invierno emigre
y las lluvias cesen?
Ya no será tan fácil deslizarse
por la húmeda lengua del crepúsculo,
alzar el vuelo con los cuerpos
trenzados
y respirar por una misma boca.
¿Sería ésa la hora
de suponer perfecto nuestro estilo,
de, quizás, haber creado
la verdadera comunicación
para rechazarla luego?
cuando el invierno emigre
y las lluvias cesen?
Ya no será tan fácil deslizarse
por la húmeda lengua del crepúsculo,
alzar el vuelo con los cuerpos
trenzados
y respirar por una misma boca.
¿Sería ésa la hora
de suponer perfecto nuestro estilo,
de, quizás, haber creado
la verdadera comunicación
para rechazarla luego?
A veces cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina
telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar,
yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
suelo sentarme frente a una cabina
telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar,
yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
(Enero de 75)
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Suelo quedar dormido
Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.
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(A Jesús Cabrera Vidal)
De más allá del mar
vienes a contarme tu derrota
y esperas que yo te arrulle
y te preste un poco de viento.
Hoy, día de la carne abierta,
con tu olor a subterráneo
y tu pálida huella en las cosas,
amigo, urge saltar del tren
y dejar un disfraz vacío
velando el asiento:
así verás que eres tú el túnel
por donde los demás corremos.
3-74
vienes a contarme tu derrota
y esperas que yo te arrulle
y te preste un poco de viento.
Hoy, día de la carne abierta,
con tu olor a subterráneo
y tu pálida huella en las cosas,
amigo, urge saltar del tren
y dejar un disfraz vacío
velando el asiento:
así verás que eres tú el túnel
por donde los demás corremos.
3-74
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La brisa mantiene
la pluma en el aire,
el ave, furiosa, escarba
en la arena, sus alas
dormidas, la sangre pesando
dentro de su cuerpo, el peso
de su cuerpo dentro del zarzal,
y la pluma subiendo
y la pluma subiendo...
1-75
la pluma en el aire,
el ave, furiosa, escarba
en la arena, sus alas
dormidas, la sangre pesando
dentro de su cuerpo, el peso
de su cuerpo dentro del zarzal,
y la pluma subiendo
y la pluma subiendo...
1-75
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Las cosas que dan placer
seguro vienen por el río
y en la cascada se lanzan
como ramos de flores
en una procesión,
y yo qué sé, afanarse
en recogerlas como un avaro
tiende su capa ante
las monedas de oro,
es, imagino, un error.
Mejor tomarlas como la lluvia
que moja sin querer,
al igual que el viento se lleva
las hojas de otoño,
alegremente
3-7-74
seguro vienen por el río
y en la cascada se lanzan
como ramos de flores
en una procesión,
y yo qué sé, afanarse
en recogerlas como un avaro
tiende su capa ante
las monedas de oro,
es, imagino, un error.
Mejor tomarlas como la lluvia
que moja sin querer,
al igual que el viento se lleva
las hojas de otoño,
alegremente
3-7-74
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¡Qué alivio!..
Eres un árbol y
no puedes seguirme
2-7-74.
Eres un árbol y
no puedes seguirme
2-7-74.
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CONVERSACIÓN
No quisiera ponerte nerviosa.
Es la primera vez que algo
nos va a separar,
porque es la primera vez
que te produciré auténtico
miedo.
Así que empiezo otra vez:
quiero ponerte nerviosa,
quiero que tiembles
y quiero que aprendas
a hacerme temblar.
Amo a la gente neurótica,
los cuchillos y las guitarras eléctricas.
Soy un hombrecito insano,
el más perfecto de los traidores
porque no tengo causa.
Desconfía de mí,
que se trabe tu lengua
al darme la espalda.
Ése es el primer paso.
Toma conciencia de que mis manos
no sólo sirven para acariciar
y hay muchas palabras
que contigo nunca he usado.
Fíjate en que esto ya no es un poema,
que yo no soy el mismo para ti
desde que empezó este diálogo.
Imagínate sufriendo
toda la eternidad
el aullido del parto.
Suéñate en un coito largo como la vida,
conocer de memoria las lentas variaciones
del rostro durante el orgasmo.
Vivir el placer de los fantasmas,
el placer de las camas que soportan cuerpos y cuerpos
sin diferenciar si eres un vivo o un cadáver.
¿Ya tiemblas?
Quisiera ordenar con lógica
mi discurso,
pero no puedo.
Sólo deseo que te hundas
en mi carne cenagosa,
gritarte desde el infierno:
¡Ayúdame, ayúdame
con tu viejo pelo negro
y tu boca redonda!
¿Me comprendes?
Huelo tu miedo pequeño y frágil
que invade tu conciencia virgen
y los correosos deseos rojizos
que arden en ti y no reconoces.
Mujer desnuda en una doble página
de un libro de arte,
tomada salvajemente por un jíbaro loco,
por un niño dado a luz en un pesebre,
barrida por el aliento sucio
de maridos que emigran en tren de medianoche,
con voz de odio hciendo el amor, de
chorlito dorado americano y de
gato chino del desierto.
Porque el Amor es una enorme trampa
para cazar hormigas y elefantes,
pero la palabra Amor
es como la palabra Dios,
siempre con mayúsculas
para que no se esfume el encanto.
¿He logrado confundirte,
o sólo he conseguido que me beses la frente
y murmures con ternura que estoy enfermo?
Lo cierto es que ya nunca me verás igual,
siempre imaginarás secretos
oscuros encerrados en mí,
¡pero eso es lo que quiero!
Le daré otro giro:
ese amor de llorar en una despedida,
de presentir los próximos gestos
educados y gentilmente eróticos
a que te has habituado,
de gozar con las palabras de agua,
olas mansas que no producen el menor daño,
te aplacan la sed
e impiden que te tortures
más de lo establecido.
Pero yo te susurro
venenoso
que existen
los trenes secretos del corazón,
las huellas en los pasillos de madrugada,
las jeringas jadeando
en encerradas habitaciones,
los pechos azotados por látigos de semen
y los sueños sangrientos…
Porque la Represión es
la más peligrosa caja de Pandora,
porque el dolor oculto
es el arma mejor montada,
porque ser consciente
es vivir siempre junto a la muerte,
delante,
atrás
o en medio como nosotros,
la raza de los agonizantes.
Estoy seguro de que me vas comprendiendo:
hay un millón de sensaciones
que te entran por un ojo
no más levantar el párpado,
el otro espera cerrado
su oportunidad.
Éste es mi último intento:
quiero verte alcohólica
para que me escupas en la boca,
quiero que te sientas
camello, león y niño,
quiero verte en forma de hombre,
quiero que veas en mí
un espejo interminable
y que te arrojes a él
con todas tus fuerzas,
hacia el fondo,
lo hondo
del
fondo…
Sssh,
mi amor, no llores más.
Fue tan sólo una broma.
Caminamos por un parque
y llueve
sobre nuestras cabezas unidas.
Es todo maravilloso
¿o no?
… Oye, amor, contesta…
¿O es que te has quedado
muerta?
(20 abril 75)
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