Ana Pérez Cañamares. Codex de Poetas

Ana Pérez Cañamares nació en Santa Cruz de Tenerife en 1968. Es licenciada en Filología por la Universidad Complutense de Madrid.

Ver su blog El alma disponible

TODO ESO

Todo eso que te abre el pecho
y te pasa de página
como un golpe de azar inmerecido

el olor del jazmín o de la leña
al doblar la esquina

la risa de tu hija
cerrando las heridas abiertas
por la duda

el mar al final de un largo viaje
por carretera
desde mesetas de rutina y polvo

una nube henchida de promesas
de olor a lluvia futura

todo lo inesperado
lo que por sí solo no sería nada
pero de repente confluye con alguna capa de tu ánimo
-no necesariamente la más visible-
traduciéndolo
y añadiendo algún adjetivo preciso

un niño que cae y se levanta
te mira con un color de ojos
para el que no encuentras nombre

una mujer guapa que te mira desde un escaparate
y eres tú -¡eres tú!-

esa borrachera a deshoras
que te coloca en el centro del universo

todo lo inesperado
lo que introduce un giro argumental
contra tus expectativas
tus prejuicios
vida en la muerte de los pensamientos

lo que te hace pensar
qué sabes tú de la vida
-nada-
nada sabes entonces de la muerte

Y en la muerte quizás te espera
la mayor sorpresa de tu vida

Bárbara Butrageño. Codex de Poetas

Bárbara Butrageño,Madrid, poeta, se prodiga por recitales y garitos poéticos. BIO:escribe-versos, devora-cine, ilustradora, graffitera, fotógrafa, abogada; en resumen, funambulista.

I am my own peace of mind

El asunto es éste:
el cuerpo se dilata en soledad se expande sobre sí mismo

y de cuando en cuando abre puertas ventanas se proyecta

pero hay algo de negación en la apertura algo de carencia que abre huecos y el cuerpo es pájaro enfermo que gira y se vierte
fósforo en la garganta sacrificio
y el cuerpo busca porque se busca se lanza porque se niega y es en el salto donde por fin se asume en vertical se asume en punto de fuga:
es lo precisamente otro desde fuera de sí mismo
y cae y se termina de parir en la caída.
.
Y es entonces cuando uno debe asumir el oficio
cuando es debido hacerse límite y cercar el origen y gritar alacranes y apuntalar las casas que nos quedan
dejar de pulirnos a modo de espejo
comprender que somos sed porque somos pozo
y entender que la forma más perfecta del amor es el regreso
y volver a uno para no negarse jamás
volver a uno para ser el centro de toda ausencia
y cobrar sentido en la casa propia de los huesos
en la oscura biología del desahucio que se impone.
- - - - - - - --

LA QUE SE VA SE DESPIDE

Dividirme en dos
a modo de célula
una,
la resignada
la que se hace ave y noche y canto
e inventa la luz para nombrarle
la que le sangra despacio
a golpe de oración
y se despeña vencida contra sus rocas
con el camisón agitado
temblando silencio
otra,
la insurrecta la deseada
la que exhala flores rojas
y lleva el mundo inscrito en la mirada
y nunca llora la noche de su cuerpo incompleto
y encontrar el equilibrio
hallar el punto de fuga
el solapamiento
de la enferma y débil bárbara
la fosa donde su cuerpo
pueda enderezarse muerto
sin ensuciarme
y luego las dos
diluidas en mi vientre-madre
supurando lo mejor de sus salivas
dándome oídos para las cosas inaudibles
fuerza
para escalar su cuerpo árido
su castillo alto de arenas blandas
pero tardaré en aprender el oficio de dividirme
y mientras tanto he de ver la belleza en la herramienta
en el óxido de su metal castigado
- - - - - - -

y sólo así
pronunciándolas despacio entre los gritos
descifrando el origen de mis actos que son los suyos
podré callar la sed de los espejos
podré mirarme con piedad y decirme
ahora soy ella ahora la otra
y perdonarme al fin con las manos abiertas
abriendo la puerta correcta
guiando a la niña a su escondite
- - - - - - - -

ERIGIRME ISLA

Erigirme isla torre mazmorra
para ser el punto ciego del espejo la ola que no rompe en plenitud
arrancarme el ojo incendiado el ojo brújula
y asfixiar así los insectos de la carne las salivas sublevadas
la sábana que la sed nos anuda a la entraña sin compasión
Porque es tiempo de la siembra y nadie es dueño de la tierra que en silencio se germina
porque el buen soldado siempre muere en el combate y no hay esclavo de mil amos que recuerde el camino de regreso a su castillo
he de erigirme isla torre mazmorra
para poder escupir la fruta madura como el árbol que se mira en su infinita entrega y se sabe grieta abierta entre la calma y el incendio
abandonar al fin el camino que se impone el camino al que llevan todos los caminos de esta ciudad sin cortafuegos dejarlo sin miedo y sin temblor
sin rencor huir de aquello que esperan los que no ven más allá de un centímetro de su piel soldados ciegos peces serviciales que sólo han recorrido en esta vida el trayecto de ida hasta el anzuelo
dejar de ser criatura en tránsito para ser sin comienzo ni fin ni desenlace
porque es tiempo de la siembra y yo no puedo salvar vuestras guerras ni ser lanza ni fusil pero puedo apagar los cronómetros el tic tac de las arterias y no volver a ser despertador sin alba campo en barbecho víscera superpoblada en infinita incandescencia.
.
Porque podemos pulir la vida como pulimos el poema
desafiando la inercia de los autobuses el clamor de las hogueras
los falsos señuelos que amordazan y cubren la vida escombro a escombro hasta convertirla en un postre edulcorado en un simple plato apetecible
escupir sobre la falsa libertad que nos entregan
y dejar de ser camastro para ser ofrenda
abandonando los establos el camino al matadero la tristeza de las dársenas la fría geometría del semáforo
y así abrir el cielo y las aceras pero abrirlos con la cara abrirlos con todo el cuerpo como si pudiéramos dejar de ser aquello que nos llama
y llenar la calle de pájaros y ser flor en el invierno semilla que germina en su infinita claridad
ser aunque nos lancen huesos a la cara
aunque en la fosa común haya espacio para todos
ser ciudad de uno
ser a pesar de todo
ser

Berta García Faez. Teoría poética y Deseo

Teórica poética

No te dejes engañar por mis efectos.

Sabes que hablo de ti. Son sólo golpes.

Hablo de ti cuando hablo de un guerrero

que perdió la cadena de Ana y un brazo;

hablo de ti al narrar un escote nocturno

enamorado del cliente más perdido, o al hablar

del marinero aquel que se tiró al Pacífico

porque Vigo quedaba muy lejos.

Hablo de ti cuando hablo de Apollonia,

la italiana que murió en Ruanda por una bomba

y que sólo quería ser feliz en América

(así como casarse con un gángster a lo Vito).

Hablo también de ti cuando cito a Perseo,

o a un niño criado con los lobos ansiosos.

¡Antífrasis, antífrasis de disimulo y engañifa!

Y eufemismos y elipsis que me duelen,

y no llamarte por tu nombre, y esconderlo todo…

Hablo de ti cuando cuento lo del jardín de la loca,

o lo de la mujer que murió esperando en un puerto.

No importa de quien hable, hablo siempre de ti.

Un solo tema: todo es daño y mal. Son sólo golpes,

efectos, escondrijos para despistar a los curiosos,

para suavizar la verdad, que siempre es peor.

Lo cierto es que nada tienes que ver con Arthur,

ni con ese campeón de boxeo que maltrataba versos

a la luz del neón (siempre para Sandra),

y mucho menos aún con Sandra,

cajera del Wallmart,

abandonada por cinco hombres, y uno violento.

Pero no importa el título o el protagonista.

Siempre eres tú.

Se llama despersonalización, o simplemente farsa.

Uso esos nombres para llegar a ti, en la intimidad

de mi imperiosa ruina: para evacuarte, para no

dejarte en el tintero rencoroso. Así te archivo

en líneas de mentira, en frases embusteras.

Tienes que saber también que cuando hable

de Sicilia, de Cuenca, de Las Vegas,

de mí, hablo de ti,

aunque estés en Londres, comprando tal vez

una corbata. El dolor es mi tenia personal, la errata

que estropea mi habitual coherencia. Y no importa

cómo lo vistas. Está ahí, a pie de corazón.

No importaque ahora vayas con traje o shorts para el tenis

(para el partido en el castillo

de los Weber o los Turgot),

ni que yo esté con el encaje rojo

o sencillamente desnuda.

Por dentro es lo mismo: mi cuerpo y la angustia.

Y te aseguro que me siento

como si estuviera en el Pacífico,

en un barco ciclópeo que transporta piezas de coche,

o simplemente atún o pulpo o combustible,

y frente a mí el tentador mar azul y muy lejos Vigo.

Night club para alumnas aplicadas, de Berta García Faet.

VII Premio Nacional de Poesía "Ciega de Manzanares", 2008

Berta es poeta y estudiante

Deseo

De su blog "Triste y caliente"

A mis escasos y queridos lectores: mis strip-teases, tal vez lo hayáis notado, son cada vez menos frecuentes y más largos (pues más largas son las canciones que bailo). No son hechos fortuitos, ninguno. Y como vengo diciéndonos, todos salimos ganando.
Lo que viene a continuación es uno de los pocos poemas que contradicen mi inicial tesis: “los poemas no son felices porque cuando somos felices estamos demasiado ocupados siendo felices como para escribir poemas”. Pues bien, trato de superar esto. Adam Zagajeswky lo hizo, y este poema se llama Deseo como cutre-homenaje a su extremamente melancólico, feliz, sensual y caluroso libro Deseo.

DESEO"and the lovers
pass by, pass by"
Sylvia Plath


Padres, hermanos, amigos, profesores:
soy un ser de deseo.

No basta con contextualizarme
-yo en el salón, en la bañera, en el cine, en el despacho:
ocupada en las tareas que desubican el deseo-
para lograr acallar este hecho sin espacio:
que, especialmente,
soy un ser de deseo.

En el reino de la astenia y sus panfletos,
en este el milenio de la saturación y los cuerpos
bellísimos encerrados en patéticos frasquitos de fobias,
sin tocarse,
yo soy un ser de deseo: bocas entreabiertas, corazón-voluta.

En el mundo de los helados estanques
de unidades inconmensurables y aisladas del contacto
(cuerpos bellísimos perdidos-agarrados a maderas,
miedosos de rozar un tobillo, por si al final se enamoran),
os tan-solemne-y-tierna-y-felizmente anuncio
una pulpa de deseo: no puedo salir de Shostakovitch
y me alimento de trompetas y de amores de la infancia
que me encuentro en el metro y de señores-frutas.


Soy un ser de deseo:

1. Sé lo que es una revuelta de hormigas rojas africanas
por entre las piernas.

2. Sé lo que es llegar a morderse los labios.

3. Sé lo que es decirle, por ejemplooh sí qué interesante y qué pasó después dime

mientras pienso
oh Dios lo que te haría
oh Dios oh Dios en cuanto te descuides
te planto un beso que te mueres de colores;
y,
luego,
impondré mi disciplina –y una cierta dulzura-
en tu cuarto ex-templo-de-ver-castamente-películas;
y,
luego,
montaré una fiesta con todos los que un día fueron míos,
y os haréis buenos amigos, y volveremos todos
a un cierto París básicamente de cuellos.

Porque,
sobre todo,
soy un ser de deseo;
y si me muevo por el mundo
es para que engorde, que engorde, que engorde
a mis expensas.
Constantemente paso hambre.
Soy un ser de deseo, caminamos juntos
por mi acumulación de cosas;
algún prodigio, alguna ventana.

Y sólo cuando mi deseo se ha convertido en una inmensa bola
o en un pichón o conejo obeso y planetario,
lleno de estrías por seguir creciendo
hasta llegar al límite abismal de su volumen posible,

sólo entonces,
cuando su tamaño ya nos resulta plenamente asqueroso,
socialmente nocivo, sentimentalmente molesto,
lo mato
y me lo como.

Ander Lipus. La fabrica de teatro imaginario

Comediante bilbaino, promotor teatral e impulsor de La Fabrica de Teatro Imaginario entre 1996 y 2006 y ahora supongo varado, en espera de mejores tiempos. Rescato algunas de sus propuestas y enlaces para l@s posibles interesados.

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Cansancio (un articulo de Ander Lipus)..¿utopia en el teatro o realidad?

Cansancio

¡Lo sé! Para quienes nos movemos por los ríos de la utopía, cansancio no es una bonita palabra. Pero la realidad manda más que la utopía. Y todos sabemos que la salud es definitiva para desarrollar cualquier proyecto, idea o utopía. Han pasado casi diez años desde que pusimos en marcha la Fábrica de Teatro Imaginario. Lo queramos o no, dicen que las crisis son necesarias. Eso sí, jamás oiremos a nuestros políticos decir que el teatro vasco está en crisis. A los políticos les importa poco la influencia de la investigación, de la creación… en el teatro vasco. Cuando era joven, canté a voz en grito, junto con Hertzainak, "Euskadin Rock&Rolak ez du inoiz, dirurik emanen" (en Euskadi, el rock & roll jamás dará dinero). Utilicemos las mismas palabras referidas al teatro o ¿acaso es más descarada (nota: petrala en el original) la situación de los teatreros? Y es que a este gobierno vasco de derechas no le ha interesado nunca la cultura y mucho menos la renovación política, social y estética del mundo de la cultura. ¡Basta con tener en cuenta el dinero que mueve este pueblo en la industria del armamento! Los pueblos ricos de hoy en día se enriquecen de esta manera. Por favor, no me habléis de espiritualidad, vuestro Dios se pudrió hace mucho.

La creación artística sólo recibe trabas de la Administración. Y, en este sentido, nos demandan profesionalidad, pero su funcionalidad es totalmente amateur. Porque no conocen nada del oficio y menos las necesidades del mismo. Además, también en Euskal Herria, utilizan los mismos modelos que en España. Sin analizar ni tener en cuenta las verdaderas demandas de los ciudadanos.

En estas estructuras, se ven también muchas carencias. Por ejemplo, es sabido que la subvención que podamos recibir los grupos de teatro es insuficiente en muchas ocasiones. Y es que para qué vamos a recibir la subvención, si luego no tenemos la oportunidad de distribuir o hacer actuaciones. Y es verdad, cada teatro trabaja con un determinado presupuesto y, quizás, sólo pueda traer una o dos producciones al mes. Al final, la red, por una u otra razón, se complica y el trabajo de creación propio se queda prácticamente en nada.

Yo, y con la utopía que creamos con la Fábrica, buscaba una utopía y no ha sido posible. No de cero, pero debemos comenzar nuevamente, y cansa. Mi ilusión es representar encima de un escenario, no crear una empresa.

He perdido la motivación, no tengo ilusión.

En esta revista también he estado a gusto con la idea de aportar mis humildes reflexiones. Pero ha llegado el momento de decir adiós. Quisiera terminar mostrando mi agradecimiento a Argia y, como no, a ti, lector. Nunca imaginé que escribiría artículos de opinión. Pero el teatro y el euskara lo merecen. Gracias a todos, de corazón. Nos veremos en el teatro. El cansancio tiene remedio.

Ander Lipus

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Propuesta para INTERACCIÓ’06. Barcelona.-

Ritos. La Fábrica de Teatro Imaginario. Bilbao

La Fábrica de Teatro Imaginario (FTI) está inmersa en la acción Ritos desde el año

2003. Se trata de hacer vivir la necesidad y el valor del hecho teatral insertando

éste en la cotidianeidad de los pueblos o barrios elegidos cada año (Ondarroa,

Orduña, el barrio bilbaíno de San Francisco ). Para eso, después de observar,

aprehender e interpretar la realidad sociocultural del barrio o pueblo elegidos, y

siempre propiciando el intercambio con sus agentes culturales, la FTI crea

numerosas acciones durante varias semanas de trabajo: talleres abiertos de teatro,

exposiciones, kalejiras o acciones teatrales sin anunciar, entre otras. El último día

de este período y como fruto de las relaciones creadas con el pueblo, del

intercambio y del proceso de formación, se crea una última representación popular

en un espacio público, un ritual colectivo: Ritos gure azken lur zatia. Estas

actividades de intercambio, formación y transmisión son concretamente las claves y

objetivos principales de la acción Ritos.

Después de la experiencia adquirida, en el 2005 incorporaron al proyecto, el

concepto de nomadismo. Este enfoque les permite investigar sobre la adaptación de

las propuestas a los espacios concretos de cada población, así como hayar en el

viaje el espíritu del teatro ambulante. Han buscado por ello, sin salir del territorio

histórico de Bizkaia (Armintza, Ea, Elantxobe, Dima, Urigoite y Otxandio), el

contraste geográfico de localidades costeras y del interior, que teniendo en común

un número pequeño de habitantes, les reportasen un contacto directo, con sus

particularidades idiosincrásicas. Desde el aspecto, lingüístico, histórico, folklórico,

social y cultural.

La fuerza de la vocación

Pedradas

Poema-niáticos. Jam poética en El Dorado

este jueves 4 de marzo a las 22 horas a leer y escuchar poesía.

Enrique Vila Matas. Intertextualidad y metaliteratura

(Alocución en Monterrey) 30 julio 2008
de su blog

Puede parecer paradójico, pero he buscado siempre mi originalidad de escritor en la asimilación de otras voces. Las ideas o frases adquieren otro sentido al ser glosadas, levemente retocadas, situadas en un contexto insólito.

“Me llamo Erik Satie, como todo mundo”.

Juan Villoro dice que esta frase del compositor francés resume mi noción de personalidad: “Ser Satie es ser irrepetible, esto es, encontrar un modo propio de disolverse hacia el triunfal anonimato, donde lo único es propiedad de todos”.

Las palabras de Villoro me transportan por un instante al mundo de un libro de ensayos de Juan García Ponce, La errancia sin fin, donde este crucial autor mexicano enuncia su concepto de la literatura como discurso polivalente en el cual los autores se funden y se pierden en el espacio anónimo de la literatura. Ya en su propia obra, desde el principio, García Ponce empleó la intertextualidad para crear homenajes a sus autores favoritos y de esa forma fundir su literatura con la de ellos.

De hecho, en los orígenes de todo lo que escribo está el método que podríamos llamar de Laurence Sterne que, cuando hablaba de cerrar la puerta de mi estudio quería decir alejarme de aquellos autores a los que en mi biblioteca suelo plagiar. Hay un famoso fragmento de Sterne donde se lee una tremenda embestida contra los autores poco originales y plagiarios y se habla de un propósito de enmienda por parte del propio Sterne, que dice que no va a copiar más. Lo genial de ese fragmento con propósito de enmienda es que a su vez está plagiado de Anatomía de la Melancolía, de Richard Burton, concretamente del prefacio titulado Democritus Junior to the Reader. Señala Javier Marías en sus notas a la traducción española de Tristram Shandy que lo que él ha llamado, quizá un tanto temerariamente plagios de Sterne son más bien adaptaciones (a menudo enriquecidas) de textos que él admiraba o por los que se sentía influido. Y si se compara la recreación de estos textos con los textos mismos, se comprobará que a Sterne no puede acusársele de plagiario, sino que más bien hay que reconocerle un inusitado talento para parafrasear. Por otra parte, conviene también indicar que Sterne, al menos cuando “tomaba prestado” de sus favoritos (Cervantes, Rabelais, Montaigne y Burton) confiaba justificadamente en que el lector culto reconocería las fuentes: es decir, en ningún momento trataba de ocultar la procedencia de semejantes pasajes, sino más bien al contrario: procuraba dar las pistas.

No nos engañemos: escribimos siempre después de otros. En mi caso, a esa operación de ideas y frases de otros que adquieren otro sentido al ser retocadas levemente, hay que añadir una operación paralela y casi idéntica: la invasión en mis textos de citas literarias totalmente inventadas, que se mezclan con las verdaderas. ¿Y por qué, dios mío, hago eso? Creo que en el fondo, detrás de ese método, hay un intento de modificar ligeramente el estilo, tal vez porque hace ya tiempo que pienso que en novela todo es cuestión de estilo.

Aunque muchos aún no se han enterado, la novela dejó, hace ya más de un siglo, de tener la misión que tuvo en la época de Balzac, Galdós o Flaubert. Su papel documental, e incluso el psicológico, han terminado. “¿Y entonces que le queda a la novela?”, preguntaba Louis Ferdinand Céline. “Pues no le queda gran cosa –decía-, le queda el estilo (...) Ese estilo está hecho a partir de una cierta forma de forzar las frases a salir ligeramente de su significado habitual, de sacarlas de sus goznes, para decirlo de alguna manera, y forzar así al lector a que desplace también su sentido. ¡Pero muy ligeramente! Porque en todo esto, si lo haces demasiado pesado, cometes un error, es el error, ¿no es así? Entonces eso requiere grandes dosis de distancia, de sensibilidad; es muy difícil de hacer, porque hay que dar vueltas alrededor. ¿Alrededor de qué? Alrededor de la emoción”.

Algunas de mis citas inventadas han hecho extraña fortuna y larga carrera y confirman que en la literatura unos escribimos siempre después de otros. Y así se da el caso, por ejemplo, de que se atribuye cada día más a Marguerite Duras una frase que no ha sido nunca de ella: “Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiéramos”. Lo que realmente dijo es algo distinto y tal vez más embrollado: “Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiésemos –sólo lo sabemos después- antes”.

Hablaba ella de si escribiésemos antes. El equivoco se originó cuando, al ir a citar la frase por primera vez, me cansó la idea de tener que copiarla idéntica y, además, descubrí que me llevaba obstinadamente a una frase nueva, mía. Así que no pude evitarlo y decidí cambiarla. Lo que no esperaba era que aquel cambio llegara a calar tan hondo, pues últimamente la frase falsa se me aparece hasta en la sopa, la citan por todas partes.

Otro caso parecido al de Duras lo he tenido con Franz Kafka. En cierta ocasión, se me ocurrió citar unas palabras de su Diario: “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Por la tarde, fui a nadar (2 de agosto de 1914)”. La trascripción literal de lo que dijo Kafka habría sido ésta: “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Por la tarde, Escuela de Natación”. Pero la frase que tuvo fortuna fue la primera, que en cierta forma yo comencé a sentir como mía. Y más cuando ante mi asombro comencé a leerla por todas partes, e incluso se la oí decir al actor Gabino Diego –a modo de declaración amorosa a Ariadna Gil- en una comedia cinematográfica de David Trueba; la gente en el cine se reía a mandíbula batiente, lo que me molestó un poco porque a esas alturas yo consideraba ya muy mía la frase y no pensaba que fuera para reír tanto. Y, además, qué diablos: ¡la frase era mía!

Sí, es verdad. Escribimos siempre después de otros. Y a mí no me causa problema recordar frecuentemente esa evidencia. Es más, me gusta hacerlo, porque en mí anida un declarado deseo de no ser nunca únicamente yo mismo, sino también ser descaradamente los otros. Ya en uno de mis primeros libros, Recuerdos inventados, me dediqué a robar o a inventar los recuerdos de los otros para poder tener una personalidad propia.

Al igual que Antonio Tabucchi, dudo, por ejemplo, de la existencia de Borges y pienso que el rechazo de éste a una identidad personal (su afán de no ser Nadie) nunca fue tan sólo una actitud existencial llena de ironía, sino más bien el tema central de su obra. En su relato La forma de la espada, Borges, a través de su personaje John Vincent Moon, sostiene la siguiente convicción:

"Lo que hace un hombre es como si todos los hombres lo hicieran. Es por ello que no es injusto que una desobediencia en un jardín contamine a todo el género humano; como no es injusto que la crucifixión de un solo judío sea suficiente para salvarlo. Posiblemente Schopenhauer tiene razón: yo soy los otros, todo hombre es todos los hombres, Shakespeare es de algún modo el miserable John Vincent Moon".

Yo también soy ahora John Vincent Moon y digo que para Borges el escritor llamado Borges era un personaje que él mismo había creado y que, si nos sumamos a su paradoja, podemos decir que Borges, personaje de alguien llamado como él, no existió jamás, no existió más que en los libros. Eso lo dijo también Tabucchi y yo, por tanto, también soy Tabucchi que un día me dio un papel en el que estaba escrita esta frase de Borges que inmediatamente me apropié: “Yo soy los otros, todo hombre es todos los hombres”.

Así es que, cuando escribo, sin duda soy Tabucchi, Borges y John Vincent Moon y todos los hombres que han sido todos los hombres en este mundo. Aunque, eso sí, para no complicar ya más las cosas, me llamo únicamente Erik Satie. Como todo el mundo, por otra parte. O, si se prefiere, “me llamo Antonio Tabucchi como todo el mundo”.

Bien pensado, creo que mi inclusión de citas (falsas o no) insertadas en medio de mis textos debe mucho a la fascinación que provocaron en mi juventud las películas de Jean Luc Godard con toda esa parafernalia de citas insertadas en medio de sus historias, esas citas que detenían la acción como si fueran aquellos carteles que insertaban los diálogos en las películas de cine mudo... Me formé literariamente viendo el cine de vanguardia de los años 60. Y lo que vi en aquellas películas me pareció tan asombrosamente natural que para mí el cine siempre ha sido aquello que vi en esa época de innovaciones estilísticas sin fin. Yo me formé en la era de Godard. Eso es algo que debería advertirse en la faja de mis libros a todo aquel que comprara uno de ellos.

Así como Godard decía que quería hacer películas de ficción que fueran como documentales y documentales que fueran como películas de ficción, yo he escrito –o pretendido escribir- narraciones autobiograficas que son como ensayos y ensayos que son como narraciones. Y tanto en unas como en otras he insertado mis citas. Decía Susan Sontag en el prólogo del admirable –hoy bastante extraviado- libro Vudú Urbano de Edgardo Cozarinsky, un pionero y gran experto en incluir citas en sus relatos: “Su derroche de citas en forma de epígrafes me hace pensar en aquellos films de Godard que estaban sembrados de citas. En el sentido en que Godard, director cinéfilo, hacía sus films a partir de y sobre su enamoramiento con el cine, Cozarinsky ha hecho un libro a partir de y sobre su enamoramiento con ciertos libros”.

Me formé en la era de Godard. Lo que le había visto hacer a éste y a otros cineastas de los 60 lo asimilé con tanta naturalidad que después, cuando alguien me reprochaba, por ejemplo, la incorporación de citas a mis novelas, me quedaba asustado de la ignorancia del que reprochaba aquello en el fondo tan normal para mí. A fin de cuentas, poner una cita –como bien sabía Sterne y yo sabía ya entonces- es como lanzar una bengala de aviso y requerir cómplices. Me sorprendía encontrar tarugos que veían con malos ojos lo que yo siempre había visto con mi mejor mirada: esas líneas ajenas que uno incluye con uno u otro, o ningun propósito, en el texto propio.

Pienso con Fernando Savater que las personas que no comprenden el encanto de las citas suelen ser las mismas que no entienden lo justo, equitativo y necesario de la originalidad. Porque donde se puede y se debe ser verdaderamente original es al citar. Por eso algunos de los escritores más auténticamente originales del siglo pasado, como Walter Benjamin o Norman O. Brown, se propusieron (y el segundo llevó en Love´s Body su proyecto a cabo) libros que no estuvieran compuestos más que de citas, es decir, que fuesen realmente originales...

Y también creo con Savater que los maniáticos anticitas están abocados a los destinos menos deseables para un escritor: el casticismo y la ocurrencia, es decir, las dos peores variantes deltópico: “Citar es respirar literatura para no ahogarse entre los tópicos castizos y ocurrentes que se le vienen a uno a la pluma cuando nos empeñamos en esa vulgaridad suprema de no deberle nada a nadie. En el fondo, quien no cita no hace más que repetir pero sin saberlo ni elegirlo...”.

Salvando todas las insalvables distancias, ese método que tanto he utilizado yo de ampliación de sentidos a través de las citas tiene puntos en común con aquel procedimientoque inventara mi admirado Raymond Roussel y que explicó en Cómo escribí algunos libros míos:

“Desde muy joven escribía relatos breves sirviéndome de este procedimiento.

Escogía dos palabras casi semejantes (al modo de los metagramas). Por ejemplo, billard(billar) y pillard (saqueador, bandido). A continuación, añadía palabras idénticas, pero tomadas en sentidos diferentes, y obtenía con ello frases casi idénticas...”.

Remito al lector a ese texto de Raymond Roussel, donde su procedimiento se revela como una máquina infinita de producción de literatura y de caleidoscópica creación de sentidos diferentes.

Esa maquinaria de sentidos diferentes supo ya intuirla y sugerirla Roland Barthes cuando en su libro Sade, Fourier, Loyola nos dice que en realidad hoy no existe ningún espacio lingüístico ajeno a la ideología burguesa: nuestro lenguaje proviene de ella, vuelve a ella, en ella queda encerrado. La única reacción posible no es el desafío ni la destrucción sino, solamente, el robo: fragmentar el antiguo texto de la cultura, de la ciencia, de la literatura, y diseminar sus rasgos según fórmulas irreconciliables, del mismo modo en que se maquilla una mercadería robada.

En las palabras de Barthes escucho el eco de unas de Montaigne: “Con tantas cosas que tomar prestadas, me siento feliz si puedo robar algo, modificarlo y disfrazarlo para un nuevo fin”.

Siempre he querido levantar en mi obra una poética de la simulación, a modo tal vez de homenaje de los llamados simuladores de Praga (versteller, en yiddish), aquellos hombres que en los cines de esa ciudad fascinaban tanto a Kafka cuando, en los primeros tiempos del cinematógrafo, actuaban de expertos narradores o recitadores y no sólo añadían caprichosamente texto a la película, sino que venían a ser unos actores más del espectáculo que se veía en la pantalla.

Siempre he querido levantar una poética de la simulación y por otra parte siempre me he sentido fascinado por las tramas no convencionales.

De eso creo que habla mi texto Café Perec.


*Enrique Vila-Matas.
Texto no publicado en libro.

Enrique Merino y la protesta de Israel

Escultura de Eugenio Merino para ARCO

Reflexión sobre las presiones ideologicas o politicas sobre los artistas. Por un arte sin censura.

Comunicado de la embajada de Israel:
"El conjunto de las obras de Eugenio Merino expuestas en ARCO incluyen elementos ofensivos para judíos, israelíes y, seguramente, para otros. Valores como la libertad de expresión o la libertad artística sirven en ocasiones de simple disfraz de prejuicios, de estereotipos o de la mera provocación por la provocación. Un mensaje ofensivo no deja de ser hiriente por pretender ser una obra artística", señala la nota de la embajada.  (s.c.)

Katherine Mansfield por Laia López Manrique

"Más allá de lo dicho, queda la frágil llama de lo deseado; más allá de la voz queda el sentido"

Buen artículo sobre la escritora Katherine Mansfield de Laia López Manrique en la publicación

Calidoscopio PANFLETO CULTURAL

www.calidoscopio.net

Katherine Mansfield (Nueva Zelanda, 1888 - Fontainebleau, 1923), dueña de lo que Virginia Woolf calificó como “una inteligencia terriblemente sensible” fue, junto con James Joyce, artífice del nacimiento del cuento moderno en lengua inglesa en los primeros años del siglo XX, en un momento de la historia de la literatura británica en que el género todavía no poseía un valor estético reconocido y no contaba con el respaldo de la crítica. Mansfield, en relación tensa pero constante con los autores del llamado círculo de Bloomsbury, escribió sus cuentos breves en consonancia con las transformaciones operadas en el género del cuento por el escritor ruso Anton Chéjov, en la dirección de la minimización de la peripecia y de la intriga como sostenes del relato, a favor de un punto de vista que ahonda en los estados de ánimo de los personajes y en la exploración de una situación específica, de un retazo de la vida cotidiana. La aprehensión de la realidad en el texto narrativo partir del punto de vista particular de un sujeto, de su localización en el espacio y en el tiempo y de la singularidad intransferible de un estado de conciencia no parece algo novedoso para nosotros, acostumbrados a la lectura de textos que se apoyan en esos ejes, pero debemos recordar que en la época en que Katherine Mansfield escribió, las técnicas de las vanguardias literarias del llamado Modernism, del que ella sería una de las grandes exponentes en el nivel del relato, fueron absolutamente revolucionarias.

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Morsa dice (Informes)

siempre inspirados por Cortazar y sus Cronopios

...todos aquellos que han “hallado” pero, también, aquellos que siguen buscando, entendiendo por búsqueda tal como la definió Cortazar en Rayuela: “buscar era un signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas”. Los cronopios somos expertos en socavar cualquier cosa sospechosa de statu quo que se nos ponga a tiro, sean brújulas o manuales de urbanidad. Y a veces, como le ocurre a nuestro admirado Vila-Matas, nos da la locura y salimos a la calle con la sana intención de “acabar (de una vez por todas) con los números redondos”. (un párrafo de su último informe)

Morsa dice (informes) presente en la blogosfera desde 2006 e incluso antes con el proyecto Literatuya desde marzo 2003, pasa a convertirse en una revista con 32 cronopios-colaboradores que "andan sueltos por ahí", su web: http://www.morsadice.com/, En su formato blog sumaron 453 informes emitidos desde Barcelona. El último emitido el 17 de febrero y titulado "

Goodbye, adiós, bienvenidos y buena suerte…"puede leerse aquí.

Max Ritcher. On the nature of daylight

Max Richter (1966) es un compositor minimalista aleman, que ahora vive en el Reino Unido. Se le conoce un poco más por su ultima banda sonora para "Vals con Bashir", la peli de animación de Ari Folman sobre los asesinatos de Sabra y Chatila (Líbano) en 1982.

ver aquí

más info de Ritcher aquí

Cadáver exquisito en Poema-niáticos

CADÁVER EXQUISITO POEMA-NIÁTICOS.
18 FEBRERO 2010


Traficantes de sueños, yo no sé si deciros
en las Antillas la nieve de la suerte
acogida en las aceras humeantes
Los días, fingen la verdad
y su ilusión
humeantes, no vaporosas, las noches
extraído en la asfixia
de mi garganta
Ábrete la garganta con el bisturí
manchas de sangre
emitirá sonidos huecos
no sitio
no silencio
como espacio de locura
reunión de impacientes
y abundantes, cuando el sopor de la conciencia me anestesia el dolor
acompañas la existencia hostil de mi alma
alamansa, guerrero bajo tierra,...esponjosa y pariendo vientres por arroba
pantanos en la boca de la botella
volátil de nodos oscuros
que rompe los versos
de buitres callados.

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(para finalizar la jam poética entre todos (ver) escribimos este cadaver)

Poema-niáticos. Blog de las jam poéticas de El Dorado-MAE

"Una jam session o simplemente session puede traducirse literalmente como sesión de improvisación. PRIMER y TERCER JUEVES de Cada MES a las 22 h. en El DORADO.MAE, c/ Alcira 25. Valencia.

La expresión hace referencia a una reunión más o menos informal de músicos para interpretar juntos sobre melodías conocidas, sin mucha preparación ni arreglos predefinidos. (de wikipedia:http://es.wikipedia.org/wiki/Jam_session)"

ESTA DEFINICIÓN PERO APLICADA A LAS LETRAS, es decir, una reunión más o menos informal de poetas y escritores para leer sus últimas, anteriores, pasadas lecturas, para compartirlas con el público asistente.

UNA OPORTUNIDAD PARA DAR A CONOCER LOS TEXTOS QUE PARIMOS TODOS LAS NOCHES, UNA MANERA DE DECIRLE AL MUNDO "yo también escribo, mira tú por donde, y esto es lo que escribo".
El DORADO, nos presta su rinconcito para que lo llenemos de nuestras voces, las tuyas, las mías, las vuestras, las de todos, nuestros textos, los que más nos hacen vibrar. Una manera de LEER-NOS, de preguntarnos, en un ambiente de café literario a la manera de los antiguos cafés literarios, valga la redundancia...

además, ¿DÓNDE COMPRAR LIBROS DE POESÍA EN ÉPOCA DE CRISIS?, NUEVAS CONVOCATORIAS ABIERTAS, RELACIÓN DE EVENTOS DE POESÍA EN LOS PRÓXIMA SEMANAS, etc...
Poemas, performance, vídeo-arte, acciones poéticas, poemas musicados,...
Mándanos los poemas que leas y los publicaremos en el blog

Self-portrait. Yanire Fernandez

Self-portrait


Aquel bendito chaparrón
que acabó con el verano
alas le puso al corazón
y en mis manos un regalo;
y, sin mediar palabra, tú,
queriendo sentir mi peso,
me entregabas un alud
de humedades y de besos.
(Javier Ruibal)
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"En el arte, la interpretación puede llegar a tener un componente fuertemente subjetivo; la vivencia que transmite la obra del autor y la vivencia que se produce en el espectador en relación con la objetividad de la obra, son esencialmente relativas."
Me gusta crear, y que el resto interprete lo que ve.
Yo sé, cómo y con qué sentido lo hice.
Pero me gustaría saber qué es lo que ven, o sienten los demás.
Si alguna imagen despierta algo en tí, que hace que te pares a : pensar en cómo se le habrá ocurrido, hacerla favorita, a comentarla, o simplemente a observarla durante minutos, no te quedes sólo con lo bonita que es (yo eso ya lo sé, si no , no la habría hecho) dime algo que yo no sepa, interpreta lo que ves.
Tu interpretación es lo que desconozco y lo único que realmente me importa.
http://www.flickr.com/photos/yanyel_88/
http://www.artistswanted.org/yanire

Jenni Arnau_Fotopoema

La casa roja. Jenni Arnau

Spiral Jetty. Robert Smithson

Spiral Jetty  (1970)

Es la quintaesencia (en esa década de expansión radical del ámbito escultórico). Desde Golden Spike se tardan 45 minutos en acceder al monumento por una carretera impracticable.

La Spiral Jetty está formada por una acumulación de bloques de basalto y lodo que se extienden a lo largo de casi medio kilómetro en las rojas aguas del Gran Lago Salado de Utah, en Ronzelle Point. Poco después de su realización, este ciclón inmóvil permaneció sumergido durante casi 30 años. En 1999, las aguas bajaron y, como un amante despechado, se alejaron de la Spiral, que de esta forma emergió desnuda, como un arrecife de hielo, blanqueada por cristales de sal.

El visitante sólo puede ver la obra moviéndose a lo largo de ella por los arcos cada vez más estrechos conforme se acerca su final. Smithson escogió este lugar porque sus aguas "tenían el color de la sopa de tomate".

Xavier Sabater: Saba Sanyo Casio. Firme en la barricada

Copio textualmente un articulo de Arturo Montfort Craver autor del blog y la web Morsa dice (informes) sobre Sabater, seguro que os interesará. Fmk

http://www.morsadice.com/

“ No es verdad que todo esté hecho. Todo está por hacer y lo haremos nosotros.''

Conocí a Xavier Sabater en los principios de los años setenta, cuando las reminiscencias del mayo del 68 caían como chubascos de estrellas sobre nosotros y (creíamos que) la poesía era un arma cargada de futuro.
Por eso mismo fundamos la revista Muerte de Narciso, donde Sabater publicaba sus poemas infernales… Y también Pere Marcilla, Pau Maragall, Francesc Fanés, Enric Casasses, Genís Cano, Emilio Cortavitarte, Paco Gallardo y bastantes más. Sabater tenía, debo decirlo, el mismo aspecto jovial y risueño que hoy, aunque lucía unas “melenas” de AQUÍ TE QUIERO VER. De toda aquella perrería, que yo sepa, y hasta nueva orden, él es el único que se mantiene activo y convulso, entusiasta, innovador, iconoclasta y firme en la barricada.

Biodraminas era un apelativo cariñoso por el que muchos lo conocían. También llamado El superviviente, a mí siempre me ha gustado referirme a él como Saba Sanyo, en honor a uno de sus poemas más representativos, "Saba Sanyo Casio". Xavier Sabater, ¿saben? tiene muchas cualidades en su haber, aunque yo prefiera ese carácter entrañable que lo hace tan próximo, tan amigo de sus amigos Sabater es un maestro de la acción poética, del gesto poético tanto en su continente como en su contenido. En suma, un agitador de la polipoesía. Sin él, el mundo (el nuestro, ese microcosmos del que provenimos y en torno al cuál no paramos de dar vueltas y más vueltas) sería, ¿cómo decirlo?, más aburrido e inanimado, más normal, más mojigato y reglamentario, más moco que pañuelo, más papanata que patata. En definitiva, más imbécil.

“La polipoesía -dice Xavier Sabater- pretende desarrollar aspectos poéticos que van más allá de los literarios, es así como la poesía se convierte en fonética, sonora, electrónica, gestualizada, de acción, visual, objetual, musical, danzada o teatralizada. La gran variedad de posibilidades hace que los estilos actuales sean diversos y personales. Cada poeta desarrolla su propio estilo. La norma es: ''No es verdad que todo esté hecho. Todo está por hacer y lo haremos nosotros.''
Les seguiría hablando del Biodraminas, delSuperviviente, de Saba Sanyo, de su larga e interesantísima trayectoria (de la que la anécdota que les he contado sobre la revista Muerte de Narciso es sólo eso, una anécdota). De sus múltiples, geniales y famosas actividades y perfomances poéticas de las que ha sido y es fabulador, promotor y protagonista, pero sé que éste trazo ha de ser breve si pretende ser leído, y eso es lo que quiero. Pero no, miento como un bellaco, esta parrafada mía sólo es una excusa para que alguno de vosotros, los más valientes, los menos aburridos, inanimados y mojigatos; aquellos de ustedes que todavía no han sido atrapados por el “moco” de la estulticia imperante y reglamentaria, se atrevan a escuchar alguno de los poemas sonoros de Sabater. Vale la pena.

Yo les recomendaría, claro está Saba Sanyo Casio [SABA-SANYO-CASIO. 1991. 2:45 min. Texto: Xavier Sabater]. Una crítica de la sociedad de consumo rebosante de humor, espléndida en su cacofonía, brillante en su ejecución, rotunda en su construcción semántica, tierna en su aparente inocencia. Y, sobre todo, ¡caramba!, muy divertida. Pero cualquiera de estos poemas sonoros sirve para salvar su piel (la de ustedes) de tanta roña pipicalzaslargas, tanto sargento del curro y del burro, tanta tontería de lo quiero fácil y sin masticar, tanto rumiante y piloto de pruebas que nos rodea, invade y atonta. Por algo utilizo uno de sus fragmentos para darles mi personal bienvenida en mi contestador telefónico, provocando iras y venidas. Pero ¿qué se creían? ¿Qué yo también me rendiría? Ni hablar.

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CrisisCristo y tres tirosNormal Anormal:http://www.cyberpoem.com/poets/sabater/lagentesehunde.zip
Saba Sanyo Casio: http://www.cyberpoem.com/poets/sabater/sabasanyocasio.zip

Sen VaTornava retornava: http://www.cyberpoem.com/poets/sabater/senva.zip