Bárbara Butrageño,Madrid, poeta, se prodiga por recitales y garitos poéticos. BIO:escribe-versos, devora-cine, ilustradora, graffitera, fotógrafa, abogada; en resumen, funambulista.
I am my own peace of mind
El asunto es éste:
el cuerpo se dilata en soledad se expande sobre sí mismo
y de cuando en cuando abre puertas ventanas se proyecta
pero hay algo de negación en la apertura algo de carencia que abre huecos y el cuerpo es pájaro enfermo que gira y se vierte
fósforo en la garganta sacrificio
y el cuerpo busca porque se busca se lanza porque se niega y es en el salto donde por fin se asume en vertical se asume en punto de fuga:
es lo precisamente otro desde fuera de sí mismo
y cae y se termina de parir en la caída.
.
Y es entonces cuando uno debe asumir el oficio
cuando es debido hacerse límite y cercar el origen y gritar alacranes y apuntalar las casas que nos quedan
dejar de pulirnos a modo de espejo
comprender que somos sed porque somos pozo
y entender que la forma más perfecta del amor es el regreso
y volver a uno para no negarse jamás
volver a uno para ser el centro de toda ausencia
y cobrar sentido en la casa propia de los huesos
en la oscura biología del desahucio que se impone.
- - - - - - - --
LA QUE SE VA SE DESPIDE
Dividirme en dos
a modo de célula
una,
la resignada
la que se hace ave y noche y canto
e inventa la luz para nombrarle
la que le sangra despacio
a golpe de oración
y se despeña vencida contra sus rocas
con el camisón agitado
temblando silencio
otra,
la insurrecta la deseada
la que exhala flores rojas
y lleva el mundo inscrito en la mirada
y nunca llora la noche de su cuerpo incompleto
y encontrar el equilibrio
hallar el punto de fuga
el solapamiento
de la enferma y débil bárbara
la fosa donde su cuerpo
pueda enderezarse muerto
sin ensuciarme
y luego las dos
diluidas en mi vientre-madre
supurando lo mejor de sus salivas
dándome oídos para las cosas inaudibles
fuerza
para escalar su cuerpo árido
su castillo alto de arenas blandas
pero tardaré en aprender el oficio de dividirme
y mientras tanto he de ver la belleza en la herramienta
en el óxido de su metal castigado
- - - - - - -
y sólo así
pronunciándolas despacio entre los gritos
descifrando el origen de mis actos que son los suyos
podré callar la sed de los espejos
podré mirarme con piedad y decirme
ahora soy ella ahora la otra
y perdonarme al fin con las manos abiertas
abriendo la puerta correcta
guiando a la niña a su escondite
- - - - - - - -
ERIGIRME ISLA
Erigirme isla torre mazmorra
para ser el punto ciego del espejo la ola que no rompe en plenitud
arrancarme el ojo incendiado el ojo brújula
y asfixiar así los insectos de la carne las salivas sublevadas
la sábana que la sed nos anuda a la entraña sin compasión
Porque es tiempo de la siembra y nadie es dueño de la tierra que en silencio se germina
porque el buen soldado siempre muere en el combate y no hay esclavo de mil amos que recuerde el camino de regreso a su castillo
he de erigirme isla torre mazmorra
para poder escupir la fruta madura como el árbol que se mira en su infinita entrega y se sabe grieta abierta entre la calma y el incendio
abandonar al fin el camino que se impone el camino al que llevan todos los caminos de esta ciudad sin cortafuegos dejarlo sin miedo y sin temblor
sin rencor huir de aquello que esperan los que no ven más allá de un centímetro de su piel soldados ciegos peces serviciales que sólo han recorrido en esta vida el trayecto de ida hasta el anzuelo
dejar de ser criatura en tránsito para ser sin comienzo ni fin ni desenlace
porque es tiempo de la siembra y yo no puedo salvar vuestras guerras ni ser lanza ni fusil pero puedo apagar los cronómetros el tic tac de las arterias y no volver a ser despertador sin alba campo en barbecho víscera superpoblada en infinita incandescencia.
.
Porque podemos pulir la vida como pulimos el poema
desafiando la inercia de los autobuses el clamor de las hogueras
los falsos señuelos que amordazan y cubren la vida escombro a escombro hasta convertirla en un postre edulcorado en un simple plato apetecible
escupir sobre la falsa libertad que nos entregan
y dejar de ser camastro para ser ofrenda
abandonando los establos el camino al matadero la tristeza de las dársenas la fría geometría del semáforo
y así abrir el cielo y las aceras pero abrirlos con la cara abrirlos con todo el cuerpo como si pudiéramos dejar de ser aquello que nos llama
y llenar la calle de pájaros y ser flor en el invierno semilla que germina en su infinita claridad
ser aunque nos lancen huesos a la cara
aunque en la fosa común haya espacio para todos
ser ciudad de uno
ser a pesar de todo
ser
No hay comentarios:
Publicar un comentario