5/9/16

Accidents Polipoétics. Aritmética


La aritmética fue inventada un día de lluvia por un señor que no tenía nada
mejor que hacer que contar las gotas que caían de su viejo sombrero de
rabino escéptico.

La aritmética fue inventada por un señor que quería comprar un autobús
de segunda mano y sólo tenía mil pesetas de las de entonces.

La aritmética fue inventada por un señor que tenía una cuñada aburrida y
patizamba, que caminaba de dos en dos, y resoplaba de cuatro en cuatro,
al subir los veinte peldaños de la escalera de su casa.

La aritmética fue inventada por un señor que se subió a la cima del mundo
y dijo: seis mares, tres árboles, doce postes de teléfono, un coche y treinta
sobrinos en el paro. Hay que recordar que en aquellos tiempos el mundo
era mucho más pobre y no había ni jabón.

La aritmética fue inventada por un señor que se cortaba las uñas de los
dedos de los pies y no sabía si el pie era suyo, el de su mujer, o el de un
pariente que dormía, desde hacía tres años en el sofá-cama del comedor
de su domicilio en Somosaguas.

La aritmética fue inventada por un señor que repartía panes de a kilo y
que necesitaba saber lo que era un kilo para descubrir el pan, pues el
negocio, sin kilos y sin panes, le iba francamente mal.

La aritmética la inventó un sabio monje tibetano que dormía en una
pensión del barrio chino haciéndose el mongol cada vez que la patrona le
pedía el alquiler y él sufría una repentina crisis de amnesia.

La aritmética fue inventada por un señor barbudo, feo y esponjoso, que
vivía en una cueva de renta limitada, en la calle del Diplodocus Contento, y
que necesitaba un sistema para averiguar cuántas veces se había casado
y cuántos hijos había esparcido por el mundo.

La aritmética la inventó un señor llamado Adán, al fundar la primera
empresa de exportación de manzanas Golden Imperial.

La aritmética, una ciencia con futuro.



3/8/16

Recordando la transición. Entrevista a Pepe Ribas. AJOBLANCO

Otra visión radicalmente opuesta a la oficial. Se habla de temas como el diseño de la democracia española por los americanos, el fin de la CNT por el caso Scala, la introducción de la heroina como alineación social, ect.

31/7/16

Teresa Wilms Montt. Codex de Poetas


Teresa de las Mercedes Wilms Montt, (1893-1921) nació el 8 de septiembre de 1893 en la ciudad de Viña del Mar, en el seno de una acomodada familia compuesta por Federico Guillermo Wilms Montt y Brieba, y su señora Luz Victoria Montt y Montt. Dado el contexto social de la época, su instrucción estuvo a cargo de institutrices y profesores particulares. Cuando Teresa tenía 17 años, contrajo matrimonio con Gustavo Balmaceda Valdés. En los años siguientes (1911 y 1913) nacieron sus dos únicas hijas, Elisa y Silvia Luz.

A poco andar el matrimonio, comenzaron las desavenencias entre Gustavo y Teresa, principalmente debido a las molestias del primero ante la personalidad de su mujer, quien había comenzado a frecuentar tertulias y ateneos y se había adscrito a los ideales anarquistas y a la masonería. Gustavo reaccionó resguardándose en el alcohol y el juego; Teresa, por su parte, en su amigo y primo de Gustavo, Vicente Balmaceda Zañartu, El Vicho (al que se referirá más tarde en su diario como Jean). Tras numerosos conflictos conyugales, traslados y cartas de Vicente Balmaceda dirigidas a Teresa, Gustavo Balmaceda convocó a un tribunal familiar, el que decretó su enclaustramiento en el Convento de la Preciosa Sangre, al que ingresó el 18 de octubre de 1915 y del que escapó en junio de 1916 con rumbo a Buenos Aires, ayudada por Vicente Huidobro. Durante su estada en el convento, comenzó a escribir su diario, en el cual consignó sus sentimientos respecto a la pérdida de sus hijas, a su separación de Vicente Balmaceda y las motivaciones de su primer intento de suicidio el 29 de marzo de 1916.

En Buenos Aires, colaboró en la revista Nosotros, en la que también lo hicieron en su oportunidad Gabriela Mistral y Ángel Cruchaga Santa María, entre otros. También, publicó su primera obra Inquietudes sentimentales, un conjunto de cincuenta poemas con rasgos surrealistas que gozó de un éxito arrollador en los círculos intelectuales de la sociedad bonaerense. Lo mismo ocurrió con Los tres cantos, obra en la que exploró el erotismo y la espiritualidad. Dos años después de esta obra, tras viajes a Barcelona y Nueva York, volvió a Buenos Aires y publicó Cuentos para hombres que todavía son niños. En él, evocó su infancia y algunas experiencias vitales, en narraciones de gran originalidad y fantasía.

Luego continuó viaje por Europa, visitando Londres y París, pero manteniendo siempre residencia en Madrid. En el año 1920 se reencontró con sus hijas en París; pero tras la partida de ellas, enfermó gravemente. En esta crisis, consumió una gran dosis de Veronal y falleció el 24 de diciembre de 1921. En las últimas páginas de su diario, escribió: "Morir, después de haber sentido todo y no ser nada...".

- - - - -


De Inquietudes Sentimentales
(Fragmentos)

I
La luz de la lámpara, atenuada por la pantalla violeta, se desmaya sobre la mesa

Los objetos toman un tinte sonambulesco de
ensueño enfermizo; diríase que una mano tísica
hubiera acariciado el ambiente, dejando en él su
languidez aristocrática.

Una campana impiadosa repite la hora y me
hace comprender que vivo, y me recuerda, también, que sufro.

Sufro un extraño mal que hiere narcotizando;
mal de amores, de incomprendidas grandezas, de
infinitos ideales.

Mal que me incita a vivir en otro corazón, para
descansar de la ruda tarea de sentirme vivir dentro de mí misma.

Como los sedientos quieren el agua, así yo ansío que mi oído escuche una voz prometiéndome dulzuras arrobadoras; ansío que una manita infantil se pose sobre mis párpados cansados de velar y serene mi espíritu rebelde, aventurero.

Así desearía yo morir, como la luz de la lámpara sobre las cosas,
esparcida en sombras suaves y temblorosas.


Paseaba por el camino somnoliento de un atardecer.

Los árboles otoñales, con sus brazos descarnados levantados al viento, tenían no sé qué gesto trágico de súplica; y las montañas, rojas de ira
bajo el sol de ocaso, amenazan derrumbarse sobre el río manso como una mujer enferma.

¡ Naturaleza !

Alma que yo siento dentro de mí y que no es
mía. Yo te comprendo en tus enormes y secretas.
grandezas.

Como penetro en la belleza del astro rey, así observo, también, la tragedia sentimental de la yerbecita que quiere ser árbol y lucha con las patas
del animal, con las ruedas del carro, con la indiferencia del hombre, y por último muere triturada en el hocico de un pollino.

Naturaleza, si eres tan benévola para el que
nace grande, ¿por qué no lo eres también para el que nace miserable?

Nada me puedes esconder, Naturaleza; porque yo estoy en ti, como tú estás en mi: fundidas
una en otra como el metal transformado en una sola pieza.

Eres mía. Natura, con todos los tesoros que
encierran tus entrañas.

Mío, es el oro que brilla fascinando a los gnomos en el fondo de las minas; mía, la plata, que en complot contigo, prepara macabros planes para
hacer que los hombres se destrocen; mío, es el
brillante majestuoso en su sencillez; mía, tu sangre de lava que chorrea hirviente en los volcanes ; mías, tus flores y tus lagos divinos;
mías, tus montañas y valles; mía eres tú, Naturaleza, porque mis pies han echado raíces hasta traspasar el globo y te he extraído la savia.

Mías, son también tus miserias, míos, tus infinitos dolores de madre; mía, la cuna de Momo y la guarida de la Muerte .

He crecido nutrida de tu savia hasta sentir que
mi cabeza se erguía altanera y miraba al infinito,
como al hermano menor del pensamiento.

III

Un odoratísimo clavel se muere sangrando.

Es un corazón partido sobre un plato de Sévres.

Extraña sensación me causan sus pétalos diseminados; diríase labios prostituidos; frescas heridas de puñal.

Nada tengo, nada quiero; mi cabeza dolorida,
enferma del extraño mal, se abandona sobre la
mesa, pesada como block de mármol-

IV

Criaturas : si el dolor no fuera tan ilimitado como el infinito, yo habría roto sus limites.

Porque más allá de todo lo que la mente pueda
imaginar, va mi alma inconsolable, encerrada en
su mutismo de duelo.

Criaturas : las llamo, no con la voz que Dios ha
dado al hombre para hablar a los que aman, las
llamo con otra voz creada en el fondo de mi ser
por la desolación inmensa de mi pena.

Vivo de vuestros recuerdos, criaturas; cubierto
de lágrimas el corazón, lágrimas que fecundan
mis bondades, como la lluvia a la tierra que da flores.

Criaturas : vuestros nombres son la llave de un
tabernáculo sagrado ante el cual ofrendo mi alma
en holocausto ; son el secreto santo de mi vida, jamás lanzado a la profanación.

Si Dios existe, si no es farsa su justicia yá|u
grandeza, él permitirá en el día de mi muerte
yo lleve sobre mis labios, redimidos por el inmenso
dolor de haberlas perdido, la impresión dulcísima
de vuestros castos besos ; y en mi frente la frescura de vuestras manitas adoradas.

V


La Racha de viento helado apagó la lámpara; temblaron las puertas, se abombaron las cortinas; y
en el cielo cruzó el relámpago con ruido de torrente.

Con deleite aguardo a la hermana de mi espíritu que viene a desolar la tierra.

¡Tempestad! Pondré mi cabeza descubierta bajo la furia de tus rayos, y me entregaré maravillada al ritmo de tus truenos.

¡ Tempestad ! Quiero ahogar en tu furor la soberbia del mío .


VI

¡Espejo! ¿Por qué me reflejas joven? ¿Por qué
esa burla arlequinesca? Tú ves cómo desfilan por
mis ojos mis vejeces y cansancios; ves como mi
alma atormentada sólo aspira a dormir soñando.

Espejo, tú eres mi hermano gemelo y conoces
mejor que Dios mi vida.

Sabes qué claras purezas arrullaron mi juventud; sabes el entusiasmo de pájaro que tuve por todo lo bello; sabes mi trágica devoción a las leyendas de príncipes encantados . . . Sabes que una
música melodiosa y un canto suave me hacían sollozar, y que una palabra de afecto me hacía esclava de otra alma, y sabes, también, que todo lo
que soñé tuvo una realidad desgarradora.

He salido herida de la dura prueba, sangrando,
porque he dejado tras de mi pedazos de mi ser.

Tú sabes, espejo irónico, que mi vida no es más
que una larga agonía, con el raro cortejo de risas
carnavalescas.

Acuérdate que el repiqueteo de campanillas, no
sólo anuncia fiestas; tras de él suele venir también el carro de los leprosos.

21/7/16

Miguel Martínez. Codex de poetas

Miguel Martínez López, Madrid, 1982. Profesor de Filosofía en Bachillerato. Ha participado en antologías y festivales como la del III Día Internacional de la poesía en Segovia o Voces del extremo 2014: Poesía y Resistencia. En 2014 ha publicado Mis pies de mono, su primer poemario, con la editorial Baile del sol. Reside en Madrid e intenta, como usted, ser feliz un rato largo, si es posible.


Nietszche estaba equivocado



Dios está mayor
Dios no ha muerto todavía.
Dios lleva unos cuantos siglos
jubilado
Baja todas las mañanas
con su chándal de estrellitas
y sus manos a la espalda
a contemplar el mundo.


Primero hace un poco de ejercicio
en una de esas bicicletas estáticas
que ponen en los parques
Dios se monta, pedalea
y lentamente van girando las galaxias.


Luego se sienta en un banco
a ver cómo el sol riega las calles
con su manguera de fotones
hasta que se cansa y se dedica
a alguno de sus pasatiempos favoritos:
incendiar algún arbusto
separar las aguas de los charcos
multiplicar salmones y baguettes
convertir el agua mineral en vino tinto
todas esas cosas que le gustaba hacer
en sus buenos tiempos.


Los domingos por la tarde
Dios juega a la petanca
con sistemas planetarios muy lejanos.
Los lunes madruga,
baja andando al bar de siempre
y se toma un carajillo
luego se gasta en una tragaperras
algunas trayectorias de los átomos.


Dios está mayor,
se aburre
a veces se queda dormido
en cualquier parte
la última vez mientras roncaba
en su sillón de nubes
aquí abajo pasamos
dos guerras mundiales
veinticinco terremotos
y algunos genocidios.


El pobre ya no habla con nadie
y cuando la gente reza
sube el volumen de la lluvia.
Cada vez recuerda menos cosas
y ya no es tan omnisciente
como cuando era joven.


Son las cataratas del Niágara
las que tapan sus pupilas
los bosques nevados de Siberia
las canas que le han salido en la cabeza
el cambio climático
sus problemas de la próstata.


Él, que puso en pie la gravedad
que alicató el solito la Vía Láctea
que en su divina juventud
fue un Dios salvaje
de esos que por un pequeño enfado
desataban sin pensar El Gran Diluvio
y ahora, pobre
ya no le quedan fuerzas
para tanta omnipotencia.


Dios está muy pero que muy mayor
cada vez que sale de la ducha
y se mira en el espejo
se vuelve un poco más ateo.


El día que Dios se muera
no habrá grandes funerales
ni un coro de alondras y cigarras
entonando un réquiem
ni una bella explosión de supernovas


Dios se apagará despacio
en un tímido rincón de su universo
con la misma sencillez
con que se apaga la luz de la cocina
sin hacer apenas ruido
lentamente
como se apagan siempre
las grandes ilusiones.


Las cosas son las cosas

Las cosas son las cosas
y no hay mucho más misterio
la piedra
cada mañana se coloca su disfraz de piedra
y sigue el guión a rajatabla
no improvisa
pero es imposible hacer tan bien de piedra
como lo hace ella.


Las paredes de esta casa
no echan de menos a los inquilinos antiguos
el cuchillo duerme a pierna suelta en el cajón
y no sueña con bañarse desnudo
en la sopa de verduras.


No esconde dudas existenciales mi zapato
y la silla no se siente abandonada cuando me levanto.
El paraguas negro
no tiene complejo de pingüino
y el pingüino
se conforma con vivir apingüinado.


Las cosas son lo que son
y están tranquilas en ese límite
sólo yo de entre todos los seres de este pequeño mundo
me muero por salir de mi frontera
por ser algo más que yo.


Solamente yo estaría dispuesto a dar un brazo
una pierna, un par de primaveras
cualquier cosa
por saber en este mismo instante
qué será de mí cuando yo no sea
qué comienza donde yo me acabo
qué demonios se siente
siendo tú.


Las muelas del juicio final


Nos encerraron en un círculo cuadrado
y nos pusieron a pensar en el futuro
Nos regalaron una zanahoria de plástico
nos llenaron el tiempo de peajes
y resistimos con tres muelas del juicio.


Nos pusieron a vivir en la afueras de la vida
en las afueras del amor
en las afueras…


Nos regalaban las sábanas
para que pariéramos tornillos.
Nos alimentaron con pienso
nos explicaron
la mecánica del éxito
y resistimos con dos muelas del juicio.


Nos redujeron la alegría y la llamaron hobby
nos ensancharon el deseo
y lo llamaron grandes almacenes
nos precintaron las lágrimas
las más nuestras y tremendas…
Nos indicaron , nos contraindicaron
y resistía el juicio de una sola muela.


Brindaron con nosotros
por la fugacidad del tiempo
nos forraron el útero de hielo
Nos ordenaron los sueños
y a cambio nos devolvieron
un catálogo de muebles
Nos ocultaron la vida
pero nos compraron un poni
Nos sacaron los ojos y los echaron al cesto
nos sonrieron
en el idioma de las hienas
nos acariciaron
en el idioma de los perros
.
Nos dejaron, al cabo
provistos de todo
y desprovistos de muelas.


Cuando quisimos salir corriendo
ya era tarde
caminábamos tristes y correctos
desdentados
con el estómago lleno de todos los escombros
y nadie mordió a nadie
y nadie mordió nada
y todos mordimos el estúpido polvo
de la nada.


14/7/16

Roberto Bolaño. Poemas 1993


Esperas que desaparezca la angustia
Mientras llueve sobre la extraña carretera
En donde te encuentras

Lluvia: sólo espero
Que desaparezca la angustia
Estoy poniéndolo todo de mi parte.

*****

Las pelucas de Barcelona

Sólo deseo escribir sobre las mujeres
de las pensiones del Distrito 5º
de una manera real y amable y honesta
para que cuando mi madre me lea
diga así es en realidad
y yo entonces pueda por fin reírme
y abrir las ventanas
y dejar entrar las pelucas
los colores.

*****

Un poeta chino en Barcelona

Un poeta chino piensa alrededor
de una palabra sin llegar a tocarla,
sin llegar a mirarla, sin
llegar a representarla.
Detrás del poeta hay montañas
amarillas y secas barridas por
el viento,
ocasionales lluvias,
restaurantes baratos,
nubes blancas que se fragmentan.

*****

Para Edna Lieberman

Dice el saltimbanqui de las Ramblas:
Este es el Desierto.

Es aquí donde las amantes judías
Dejan a sus amantes.

Y recuerdo que me amaste y odiaste
luego me encontré solo en el Desierto.

Dice el saltimbanqui: éste es el Desierto.
El lugar donde se hacen los poemas.

Mi país.


Roberto Bolaño, 
La Universidad Desconocida (1993)

7/7/16

Ma Rayne. La madre del Blues

Gertrude Malissa Nix Pridget (Columbia, Georgia, 1886)--22. diciembre  1939.

Más conocida por su apellido de casada, Madame Rainey, trabajaba en espectáculos ambulantes y shows que se representaban en carpas, típicos de la época, donde se escenificaban momentos de la vida cotidiana de los negros ilustrados con música. En cierta ocasión el folclorista John W. Work la entrevistó en el hotel Douglass de Nashville y Ma le explicó cómo conoció lo que ella misma denominó como blues:

"...en 1902, en una pequeña ciudad de Missouri donde estaba actuando en un espectáculo de carpa. Hablaba de una chica de la ciudad que fue a la carpa una mañana y comenzó a cantar acerca del hombre que la había abandonado. La canción era tan extraña y conmovedora que llamó mucho la atención. Ma Rainey se interesó tanto que aprendió la canción de la visitante y la utilizó a menudo en su actuación como bis.

Esta canción provocó una respuesta tal del público que se ganó un lugar especial en su actuación. En muchas ocasiones le preguntaron qué clase de canción era, y un día, en un momento de inspiración, respondió: "Es blues" (Literalmente "es tristeza")


Ella Fitzgerald & Louis Armstrong-Dream A Little dream of me

1/7/16

Purgatorio. Ulises Pistolo Eliza


En los años 90 en la ciudad de Valencia el artista inclasificable PISTOLO es el alma de un espacio alternativo ubicado en la Plaza. del Angel, del Barrio del Carmen.

Propiedades  (Tomado de su web): http://ulisespistoloeliza.com/
PURGATORI 1991- 1999

En septiembre de 1991 abrí en la Plaza del Ángel del centro histórico de Valencia, las puertas del Centro Cultural Purgatori, un espacio destinado a sala de exposiciones, vivienda y estudio. La decoración y la atmósfera del espacio estaban totalmente fuera de la línea convencional de los espacios expositivos: las paredes eran de ladrillo a cara vista y, en la parte de arriba, el salón era una especie de museo esotérico muy barroco donde se mezclaban objetos cientifistas, animales disecados, iconografía de distintas religiones y hasta un ataúd (muy utilizado en nuestra primeras performances). También disponía de un cuarto oscuro para revelar fotografía, cocina, baño y dos habitaciones, en una de las cuales habitó, en los primeros años, mi amigo artista Alex Mortimer y mi hermano escritor Rafa Fos. Las exposiciones se sucedían cada quince días y mi orientación, a la hora de confeccionar una programación, fue la búsqueda de artistas que de algún modo apuntaran en su trabajo al misticismo. Cabía espacio para todo: lo oriental, lo esotérico, la magia, el simbolismo, el espiritualismo... El primer cartel de Purgatori ya llevaba por título "Exposiciones de arte Iniciatico". ¿Pero qué entendíamos entonces nosotros por arte iniciatico? Desde el punto de vista de los que compartíamos esa corriente, era un arte comprensible, muy ligado a lo figurativo, que desarrollase en el espectador un cambio de conciencia y una revisión de lo espiritual dentro de nuestro mundo material. Básicamente buscábamos al Creador a través del arte. Las primeras exposiciones con Jorge Yaya, Santi Barber, Olga Freixes, Chema Lopez, Juan Domingo, Alberto Ruiz, Karen y Mortimer fueron en esa dirección; posteriormente, y bajo la influencia de las frecuentes tertulias con Nilo Casares, Manuel Monleón, Oscar Mora y Xavier Monsalvatge, las exposiciones fueron abriendo más y más su perspectiva, hasta que, al final, acabaron por desvincularse de cualquier tipo de ideología. A partir de entonces, empezamos a dar preferencia exclusivamente a la madurez de la propuesta y al alcance mediático y subversivo de la obra. Estos años fueron para mí de gran valor, ya que mi concepto de arte contemporáneo se enriquecía y ampliaba día a día. Recuerdo a Susana Vidal enseñándome su propuesta y yo rechazándola porque no estaba preparado para comprenderla. En Purgatori colaboraron muchos críticos y artistas. Nilo Casares, Rafa Prats, David Perez, Carlos D. Marco, Isbel Meseguer, Miguel Angel Jiménez, Inma Picó, Pepo, Xavier Monsalvatje, Oscar Mora, Emilio Devesa, Salvador Oltra, Javi Burgete, MacDiego, Hermano Lince, Blanco Añó, Amparo Balaguer, March, Bartolome Ferrando y Carlos Mallol (gran artista, ideólogo y tramadólogo del colectivo).


Purgatori II Sociedad de Artistas Purgatori

Una noche de septiembre de 1996, en una de las famosas tertulias de Purgatori, Paco Ruiz, abogado y coleccionista, me ofrece su espacio expositivo de la antigua galería Lezama. En aquel momento, la oferta de Paco Ruiz me parece muy generosa: se nos proporciona un espacio inmejorable para desarrollar nuestras actividades, a cambio de que cedamos obra tras cada exposición. Me reúno con Xavier Monsalvatje y Oscar Mora y los tres decidimos montar un segundo Purgatori en el local de Paco. Así nace Purgatori II en el número 9 de la calle Salvador. Esta vez el espacio tiene un propósito muy definido: la difusión y exposición de las obras de los artistas que conformaban el colectivo. Trascribo a continuación el texto que el colectivo aprobó en asamblea general: "La filosofía del Purgatori es interdisciplinar y su misión es la de dar cabida a propuestas de una índole más experimental, así como generar intercambios con otros espacios y personas afines a nosotros. Nuestra intención es tomar parte en otros proyectos donde exista una aportación nueva y distinta (música experimental, arte electrónico, netart, instalación, videoarte, performance, encuentros, debates...), que los otros espacios no puedan abarcar, por su funcionamiento comercial que los condiciona y limita. Nosotros, desde nuestra posición independiente, hemos denunciado, protegido o difundido, solos o junto con otras personas y colectivos, proyectos y situaciones donde hemos creído necesaria una intervención. La sociedad de artistas Purgatori se formó como medio de defensa de la libertad de creación y expresión. Creemos que en una época en la que el sistema explota y margina para el beneficio de unos pocos que manipulan, la necesidad de asociación es fundamental. Por ello nuestra función es difundir el trabajo de los artistas mediante los canales establecidos -o creando unos propios-, proponer alternativas distintas a las establecidas y desarrollar un dialogo abierto y de cooperación con todos aquellos que conviven honestamente en el mundo del arte y la cultura." Puedes encontrar videos del colectivo Purgatori en la pagina de vimeo de Oscar Mora: https://vimeo.com/hoypaella/videos


23/6/16

Enric Solá. 1 imagen X 200 palabras (segunda parte)

19ª entrega ( imagen de Raul Núñez Lacarra )
Stoneface era un espíritu de la piedra. Un ser inmaterial tan antiguo como la misma Tierra.
El siempre había deseado habitar en un menhir. Pero por aquél entonces Stoneface aún era demasiado joven como para poder elegir.
Los espíritus de las piedras son seres muy conservadores y deben esperar que el gran consejo decida sus destinos.
El gran consejo se reunía cada 200 años en el bosque de los Carnutos. Allí, los viejos megalíticos siempre tan dignamente cubiertos de hiedra, discutían durante semanas cual sería el futuro de los angustiados aspirantes.
A nuestro querido Stoneface le asignaron una bonita grieta en un portal de la venerable ciudad de Mari, a orillas del Eufrates.
No le gustó demasiado la elección del gran consejo, ya que al parecer ese era un lugar bastante conflictivo, sobre todo después de que en la cercana ciudad de Sippar, el viejo Amurabi torturara a un antiguo espíritu hasta convertirlo en su famosa estela de diorita, el pobre sufrió un monumental ataque de estrés y tuvo que ser evacuado a un lugar más tranquilo.
Pero no podemos olvidarnos de Stoneface. Fue en aquella confortable grieta donde se sintió por primera vez como un ignorante, un verdadero ignorante, porque durante demasiados años vio cruzar entre sus piedras a todo tipo de invasores, con sus estúpidos cambios de religión, conocimientos y desconocimientos.
Recientemente Stoneface recibió buenas noticias del antiguo huésped de Sippar. Al parecer, reunido de urgencia, el gran consejo decidió que su nuevo destino sería tomar el sol tranquilamente en el grabado de un hermoso Mohai de la isla de Pascua.
Enric Solá 2016
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16ª entrega ( imagen de Jordi Buscà F )

El día de San Patricio quedará para siempre grabado en su memoria.
Ese maldito día, el bueno de Pat “Lucky” O’Flannagan tenía una misión que cumplir. Quizás la más importante de su corta carrera de revolucionario.
Sus compañeros confiaban en él, lo adoraban. Todos se sentían capaces de sacrificar sus vidas.
Pat, era él hombre de la suerte, la última solución, él último resorte antes del gran acontecimiento patriótico.
Todo se complicó cuando casualmente conoció a Mary O’Hara en la tienda de verduras de su tía. Mary era la pelirroja más peligrosa de Dublín. Desde entonces Pat, ya no volvió a ser el mismo hombre, aquel último resorte de la revolución. Ahora su mirada estaba aún más perdida que su memoria.
Y llegó el momento, la hora y el lugar. Pero Pat no estaba en ninguno de esos condicionantes. Aquél día, Pat y Mary estaban probando a fondo la suspensión del viejo Humber Slumber de sus padres, y a juzgar por los resultados, el material era de excelente calidad.
La misión no se realizó, todo el meticuloso plan se fue al traste de la manera más inesperada. Desgraciadamente para su familia, Patrick O’Flanagan no pasara nunca a la historia, ni como mártir, ni como patriota, ni tan solo como amante.
El grupo de gatos que podemos ver en el primer plano de la imagen, no tienen nada que ver con las aventuras y desventuras de Lucky Pat.
No eran más que unos cuantos traviesos Leprechauns disfrazados, que después de darse un enorme atracón de jugosos tréboles y cantando a coro el -Give Ireland back to the Irish- se dirigían al pub más cercano para tomarse unas buenas rondas de pintas.

Enric Solà 2016
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13ª entrega 
( Unknown photographer, place, time... )

Ahora lo recuerdo con claridad, esa foto fue tomada en Keszthely, en las cercanías del lago Balatón, a 90 Km de la frontera con Croacia ….. Aquel fue un invierno muy duro, de los peores que se recordaban en los últimos años…
Esteban Bocskai seguía entrenando tenazmente a su caballo Villám …. Un día tras otro y otro y otro y otro…. Villám, un esplendido podenco, veloz como el rayo ( de ahí su nombre ) que meses más tarde le acompañaría en las cruentas cargas de caballeria del rio Drina y de Novi-Sad, para finalmente ser destrozado por un impacto de la artillería Rusa.
Esteban, su jinete cruelmente malherido, solo pudo sobrevivir poco más de dos horas …. para terminar escabechinado por las bayonetas de diez adolescentes rusos reclutados a la fuerza por el Zar Nicolas ll …. Un triste final para una pareja que se entendía perfectamente tan solo con una mirada….. triste muy triste ….
La foto fue tomada por Gregori Bocskai, el hermano pequeño de Esteban en Diciembre de 1913
Ese lejano dia, el joven Bocskai utilizó por primera vez, una cámara detective Ernemann Box 9x12 que todavia permanece en una estanteria olvidada.

Enric Solá 2016
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12ª entrega ( imagen de Montserrat Marfany Graupera )
Anuncio por palabras publicado en el Opelousas Daily World en Febrero de 1932. Acompañado de una discreta fotografía.
- Desaparecida en la ciudad de Nueva Orleans. Durante la celebración del Mardi Gras. Entre Bourbon street y Lafayette Square.
Ruego a cualquier persona que sepa de alguna pista sobre el paradero de esta zapatilla o me la pueda devolver intacta, se ponga en contacto conmigo en Plumb Mills, será generosamente recompensada.
Madame Zeroni.
Opelousa, 6 de Febrero de 1932 -
Lo que no sabían los avispados lectores del periódico es que Madame Zeroni, era en realidad la reina del Vudú de Nueva Orleans Marie Laveau, supuestamente fallecida en la primavera de 1835, a pesar de que algunas crónicas aseguran que realmente murió en 1881, según consta en el registro oficial de la ciudad.
Por supuesto, tampoco sabían que la zapatilla perdida no era un objeto cualquiera, en realidad formaba parte de una pareja de zapatillas mágicas con un valor incalculable.
Poseían el secreto de la eterna juventud y del dominio del baile. Quien se las calzara (sobra decir que se adaptaban a cualquier pie) también podría transportarse instantáneamente al lugar que más desease.
Eran muy bonitas, pero guardaban una desagradable sorpresa. Quien las utilizase no podría dejar de bailar ni por un solo instante, mientras se veria obligado a viajar constantemente a tantos lugares como su mente pudiese imaginar.
Demasiado ejercicio por demasiado tiempo.
Lo que en un principio nos podría parecer fascinante, no era más que otra estratagema de Marie Laveau, la inmortal reina del Vudú.
Enric Solá 2016

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NOTA del autor:  mas info en FB aqui.
Después de cinco meses, 20 relatos y 5.472 palabras inspiradas en 20 imágenes proporcionadas por 20 amigos del Facebook, mi manager me ha recomendado unas pequeñas vacaciones.
También quiero agradecer los 937 “likes” y los 338 comentarios que me habéis regalado.
Es curioso como un buen número de personas, que no conozco personalmente, me han leído cada semana, y quisiera pensar que estos relatos les han dado algunas pistas sobre mí.
Todavía quedan más de 20 imágenes de otros tantos amigos para continuar con el proyecto.
Así que, no se vayan todavía 

14/6/16

Alejandra Pizarnik a Janis Joplin


PARA JANIS JOPLIN


A cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar.

Así como duerme la gitana de Rousseau.
Así cantás, más las lecciones de terror.

Hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
Me pregunto si eso no aumentó el error.

Hiciste bien en morir.
Por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo.

Alejandra Pizarnik.



12/6/16

Günter Brus. Performance y Accionismo vienés.

'Transfusión' (1965), foto de una acción de Günter Brus.
El austriaco Günter Brus es una de las figuras más radicales del arte de las acciones y las performances. Visceral, antirromántico e intransigente, Brus utilizó con frecuencia su propio cuerpo en prácticas sadomasoquistas, autolesionándose y pintando con su sangre y excrementos. El Macba presenta ahora la primera retrospectiva en España de este artista, con un amplio repaso a su trayectoria desde los años sesenta hasta la actualidad. (...)

No se puede entender la obra de Günter Brus sin mencionar a los precursores del arte desmaterializado, de la acción y la performance -Pollock, Cage, Kaprow, Vostell, Fontana, Shimamoto, Mathieu, Manzoni, Klein, Grooms, Oldenburg- y la literatura y el teatro -Artaud, Bataille, Brecht, Pierre Guyoyat, el Living Theatre-. El grupo vienés quería engrasar con sangre la fábrica del body art que representaban aquellas prácticas más bien "neumáticas" (aliento de artista, huellas dactilares, esculturas de aire, mierda enlatada), pues el cuerpo humano, soporte, material y trazo de la obra de arte, podía y debía ser degradado, envilecido e incluso mancillado en un proceso de "política de la experiencia". Si Hermann Nitsch había sido el sacerdote libidinoso en el ritual de lo sagrado, Brus ponía al descubierto las constantes erótico-sexuales del hombre a través de la música del cuadro en una partitura de signos y palabras; Otto Muehl revelaba lo que políticamente destruía la coherencia espacial del individuo, mientras el simulador y pulcro Rudolf Schwarzkogler convertía el arte en el purgatorio de los sentidos.
En la búsqueda de la acción total, la obra de Günter Brus asocia los componentes pictóricos del expresionismo abstracto y del informalismo con una gestualidad corporal arraigada en las pulsiones sexuales masculinas. Importante señalar la cursiva, ya que tales prácticas sádicas suelen universalizarse en la expresión "comportamientos sexuales del ser humano", una frase que esconde la existencia de prácticas humillantes hacia la mujer. Ejemplos que evidencian el marco gore y agresivo de algunos "body-works" se pueden ver en las salas del museo, fotografiados magníficamente por Khasaq -alias de Siegfrid Klein-. En la "autopintura" tridimensional titulada Ana (1964), realizada en casa de Otto Muehl, en Viena: el artista aparece envuelto en vendas mientras se mueve en una habitación blanca; es un lienzo viviente que se deja salpicar por la pintura negra, que también gotea sobre paredes y suelo. Brus se mueve entre los muebles y la pared a un ritmo vertiginoso, entre los objetos dispuestos como en un bodegón, un cubo de pintura tras otro sirven a la desmedida lujuria del dripping. El cuerpo del artista aparece desenfocado, sus límites físicos se funden con el escenario orgiástico, Khasaq es incapaz de seguirlo en todo su vértigo. Como un efectodoppler, la masa humana se difumina.
                                                                                                        Angela Molina.

9/6/16

Vociferio. Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia.


Este año en su 5ª Edición a celebrar entre el 8 y el 12 de junio de 2016 en diversos escenarios de la ciudad de Valencia dedicada al SPOKEN WORD.
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5ª edición de Vociferio, Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia from CARME TEATRE on Vimeo.
En su 5ª edición Vociferio, Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia, se hace eco de una de las corrientes más frescas y populares de la poesía nacional e internacional: el SPOKEN WORD. ¡Ven a descubrirlo y dejarte empapar de su verbo fresco del 8 al 12 de Junio en Valencia!

En http://vociferio.es/ tienes toda la información sobre poetas, espectáculos y actividades paralelas.
Espacio Escénico: Sala Carme Teatre, en C/ Gregorio Gea 6, 46009 de Valencia.

su web aqui

3/6/16

Leopoldo Máría Panero. De 'Contra España y otros poemas NO de amor' + inéditos de Mondragón

                                                              LMP en Mondragón en 1994 


Parábola de la lectura

Humilla a la voz el cieno
y el oro entre tus manos se transforma
en la nada que es, cuando oro fue
y es excremento que de tus labios cae
parecido a lo que el animal hace con lo que come.

***

El tigre es ahora un palacio
un templo en que el cuerpo repta
sin saber nada del hombre
se desposa con la virgen
húmeda de mi saliva
los dos reptando en el tigre.

***

Como si parecido a un hombre camino entre las calles
buscando un ano en donde huir del hombre
como si parecido al hombre camino ante el filo
atroz de una navaja parecida al hombre
en la noche
que brilla más que el hombre.

***

Soy una vieja en un bar llorando
mientras los hombres juegan al tribunal del silencio.

***

Así el amante ciego ruiseñor de la Luna
canta a los viejos el dolor de otras dunas
en donde el amor se arrastra lejos de desierta cuna
en donde la serpiente abrazó a la Luna.

Lejos de mí el deseo en que mando
lejos la muerte que siempre estuvo hablando
cuando está cerca el ruiseñor callando.

Lejos he visto la muerte, amor nefando
en donde nací como fuera del mar Venus.

Engañando a la muerte en el tapiz desierto
al cadáver de un viejo entre las páginas.

Cuerpo


Busco aún mis ojos en el armario
cercado está mi cuerpo por los cerdos
un látigo en mi boca y
el agua mueve mis pies
mi oído acaricia la lluvia
cercado está mi cuerpo por los ojos.

***

Mi gran amor se llamaba Maíz Blanco
fue torturada y violada en las colinas
cerca del lago en el que beben los elefantes.
De mí apenas quedarán los huesos
sobre mi cráneo un día pasará un pigmeo
silbando, cerca del lago,
cerca del lago en el que beben los elefantes.
Morí por una causa que el elefante no sabe
y que es misterio y olvido para el pájaro
ya que lo que la serpiente es para ti
no lo sabe la selva
y la materia del arroyo está muda
y no sabe ni olvidarme.

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Inéditos de Poemas del manicomio de Mondragón



Hay cuatrocientos hombres
que se lavan en la piedra de la desdicha
¿vendrás mañana?
Tú eres la única esperanza a la piedra de la desdicha
pues todo otro es un mundo posible.
¿Otra vez vendrás mañana?
Es fácil decir para siempre.
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En la selva caímos,
en la oscura selva
sin otra salida
que un agujero negro para caer tan sólo
y jamás levantarse:
que el toro nos salve
e ilumine la selva
y guíe nuestros pasos por el negro agujero
prometiendo una luz que la selva destruya,
una luz donde asentar la vida.
Que el toro nos salve
y haga un hombre del hombre
y sendero el oscuro
camino de la selva.
Que el toro nos salve,
ya que promesa oscura es el oro de nuestra saliva.

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Pobrecito

He aquí las ratas que molestan a la ratas
en el inmenso albañal que se llama vida.
salir de la cloaca es sólo un artificio
es nuestro destino vivir entre las ratas.

1/6/16

Aldo Luis Novelli. Dos poemas patagónicos


Aldo Luis Novelli. Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval. Poeta, narrador, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie.

Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.

Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico.


oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
 escribí furioso
 el primer poema
 para el resto del mundo.

de Mínimo Mundo
(fragmento) libro.

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 El aroma de la rosa
(versión sudaca de la rosa de Coleridge)

Estoy bebiendo alcohólicos desiertos
fumando viejas muertes
entre las sombras de la pieza
hasta quedar dormido.
Ella entra levemente
sin hacer ruido
se desnuda
y se mete suavemente en la cama.
Corro las cobijas para apreciar su cuerpo
tiene una rosa roja en la mano
y me la extiende
la miro a los ojos y tomo la flor
me pincho
le saco un pétalo
- me desea – pienso
y lo dejo caer sobre su rosa oscura
saco otro/
- no me desea –
lo embebo en el whisky y lo suelto
- me desea - otro más
lo mojo en el vaso
tomo un trago y me acerco
dibujo con el pétalo rojo su rosa tinta
recorro suavemente sus labios
hasta que se abren
acaricio con el pétalo húmedo su estambre
gotas rojas se mezclan en su néctar
rozo su corola
empapo el pétalo
me lo llevo a la boca
lo bebo
lo vuelvo a embeber en su licor
y rozo en círculos la profundidad de su capullo
gotas rojas tiñen su flor profunda
tiembla
vibra.
un gritito apagado sale de su boca
suspira
 y veo en sus ojos la dilución del goce.
 Se levanta
 me mira con ternura
se viste y se evapora en el aire.
Me despierto sobresaltado
el cigarrillo me quemó los labios
trago el sorbo final del vaso
y me levanto.
Sobre la cama
encuentro una rosa roja con un solo pétalo
la levanto y la huelo con efusión
tiene el aroma de su cuerpo.


de Estúpidos mirones de televisión
 (fragmento)  libro
Aldo Luis Novelli

29/5/16

La vida no me asusta_Maya Angelou & Jean Michel Basquiat


Maya Angelou (1928-2014)
“La vida no me asusta…”
.
Sombras en la pared, ruidos abajo el corredor,
no, esta vida no me da miedo – ni una pizca.
Perros malos que ladran tan altos, fantasmas en una nube
– no, esos no me asustan, para nada.
.
La infame Mamá Ganso, y leones cuando están sueltos,
no me dan miedo, sí – no me dan miedo.
Dragones que respiran la llama…sobre mi ventanilla,
no, esto no me asusta – ni una pizca.
Digo: ¡Bu! Y los ahuyento.
Los burlo de ellos ¡y huyen!
No voy a llorar, ¡pues se echan a volar!
Solo sonrío – ¡y se vuelven locos!
La vida no me da miedo, de veras.
.
Matones en una pelea, solitaria en la noche,
La vida no me asusta – ni una pizca.
Panteras en el parque, desconocidos en la oscuridad,
no, ellos no me dan miedo, ah no.
.
Esa nueva aula donde los chicos jalan mi cabello,
Ellos no me dan miedo – ni una pizca.
Chicas cursis con su pelo chino,
no, ellas no me asustan, para nada.
.
No me mostras ranas y culebras
– pues esperar mis gritos…
SI yo tenga miedo – quizás –
SOLO exista en mis sueños…
.
Poseo un amuleto mágico que guardo en la manga,
Puedo caminar por el suelo marino y nunca no tengo que respirar.
Esta vida no me da miedo – ni una pizca – para nada,
no, la vida no me asusta, ah no.
. . .
“La vida no me asusta” es un poema de Maya Angelou escrito para niños, y emparejado póstumamente con unas pinturas de Jean-Michel Basquiat (“la estrella fugaz” del mundo-arte en los años 80). Fue publicado en 1993 por Stewart, Tabori & Chang (editor: Sara Jane Boyers).

Jean-Michel Basquiat  artista, poeta, músico, dibujante y pintor de los Estados Unidos.
22 de diciembre de 1960, Brooklyn, Nueva York, Estados Unidos
12 de agosto de 1988, NoHo, Nueva York, Estados Unidos

23/5/16

Eddie (J. Bermudez) en Archive.ORG

La que posiblemente sea el archivo digital más grande --hasta el momento-- conserva entre sus millones de piezas una lectura fonetica de las/sus piezas-collages-cuadros creadas y leidas por el poeta y artista Eddie (J.Bermudez)

escuchar aqui:
https://archive.org/details/PhoneticWordWheel

21/5/16

Daniel García Andujar


Daniel García Andújar (Almoradí, 1966) es un artista visual de los medios, activista y teórico del arte español. Vive y trabaja en Barcelona. Vicepresidente primero de la AAVC.  Uno de los principales exponentes del Net.art. Fundador de Technologies To The People y miembro de Irational. Es director de numerosos proyectos en Internet como e-sevilla, e-valencia, e-madrid o e-barcelona.
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-Su sitio web es indispensable (AQUÍ) para estar al corriente de los proyectos de ARTE más actuales e inquietos/tantes...

Video en METROPOLIS

18/5/16

Dionisio Cañas en NPP?_Filología de Valencia

18. mayo 2016 ... a las 19 h. Última sesión del seminario ¿Nuevas prácticas poéticas? En el Espai Cultural de la Facultat de Filología, Traducció i Comunicació de la Universidad de Valencia. Blasco Ibañez. 

Ésta sesión se la dedicaremos a la POESÍA PARTICIPATIVA. La impartirá el poeta de talla internacional Dionisio Cañas. Todo un honor.

Dionisio nos dice:

El Gran Poema de Nadie.
La creatividad participativa fue un asunto que en el siglo veinte parecía reservado a poetas e intelectuales; los juegos surrealistas y dadaístas son los efectos más conocidos de este elitismo creador. El taller-acción El Gran Poema de Nadie no es un juego exclusivo de poetas e intelectuales sino que está dirigido a cualquier persona, de cualquier edad, que quiera descubrir su capacidad creadora en relación con el lenguaje y con una visión poética de la realidad que nos rodea cotidianamente.
¿Cómo curar una sociedad que no se sabe enferma? ... puedes seguir leyendo (ya sabes, al final del post) en: http://davidtrashumante.blogspot.com.es/p/seminario-noves-practiques-poetiques.html
Os esperamos más que nunca, para aprender, debatir, clausurar y celebrar.