23/6/16

Enric Solá. 1 imagen X 200 palabras (segunda parte)

19ª entrega ( imagen de Raul Núñez Lacarra )
Stoneface era un espíritu de la piedra. Un ser inmaterial tan antiguo como la misma Tierra.
El siempre había deseado habitar en un menhir. Pero por aquél entonces Stoneface aún era demasiado joven como para poder elegir.
Los espíritus de las piedras son seres muy conservadores y deben esperar que el gran consejo decida sus destinos.
El gran consejo se reunía cada 200 años en el bosque de los Carnutos. Allí, los viejos megalíticos siempre tan dignamente cubiertos de hiedra, discutían durante semanas cual sería el futuro de los angustiados aspirantes.
A nuestro querido Stoneface le asignaron una bonita grieta en un portal de la venerable ciudad de Mari, a orillas del Eufrates.
No le gustó demasiado la elección del gran consejo, ya que al parecer ese era un lugar bastante conflictivo, sobre todo después de que en la cercana ciudad de Sippar, el viejo Amurabi torturara a un antiguo espíritu hasta convertirlo en su famosa estela de diorita, el pobre sufrió un monumental ataque de estrés y tuvo que ser evacuado a un lugar más tranquilo.
Pero no podemos olvidarnos de Stoneface. Fue en aquella confortable grieta donde se sintió por primera vez como un ignorante, un verdadero ignorante, porque durante demasiados años vio cruzar entre sus piedras a todo tipo de invasores, con sus estúpidos cambios de religión, conocimientos y desconocimientos.
Recientemente Stoneface recibió buenas noticias del antiguo huésped de Sippar. Al parecer, reunido de urgencia, el gran consejo decidió que su nuevo destino sería tomar el sol tranquilamente en el grabado de un hermoso Mohai de la isla de Pascua.
Enric Solá 2016
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16ª entrega ( imagen de Jordi Buscà F )

El día de San Patricio quedará para siempre grabado en su memoria.
Ese maldito día, el bueno de Pat “Lucky” O’Flannagan tenía una misión que cumplir. Quizás la más importante de su corta carrera de revolucionario.
Sus compañeros confiaban en él, lo adoraban. Todos se sentían capaces de sacrificar sus vidas.
Pat, era él hombre de la suerte, la última solución, él último resorte antes del gran acontecimiento patriótico.
Todo se complicó cuando casualmente conoció a Mary O’Hara en la tienda de verduras de su tía. Mary era la pelirroja más peligrosa de Dublín. Desde entonces Pat, ya no volvió a ser el mismo hombre, aquel último resorte de la revolución. Ahora su mirada estaba aún más perdida que su memoria.
Y llegó el momento, la hora y el lugar. Pero Pat no estaba en ninguno de esos condicionantes. Aquél día, Pat y Mary estaban probando a fondo la suspensión del viejo Humber Slumber de sus padres, y a juzgar por los resultados, el material era de excelente calidad.
La misión no se realizó, todo el meticuloso plan se fue al traste de la manera más inesperada. Desgraciadamente para su familia, Patrick O’Flanagan no pasara nunca a la historia, ni como mártir, ni como patriota, ni tan solo como amante.
El grupo de gatos que podemos ver en el primer plano de la imagen, no tienen nada que ver con las aventuras y desventuras de Lucky Pat.
No eran más que unos cuantos traviesos Leprechauns disfrazados, que después de darse un enorme atracón de jugosos tréboles y cantando a coro el -Give Ireland back to the Irish- se dirigían al pub más cercano para tomarse unas buenas rondas de pintas.

Enric Solà 2016
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13ª entrega 
( Unknown photographer, place, time... )

Ahora lo recuerdo con claridad, esa foto fue tomada en Keszthely, en las cercanías del lago Balatón, a 90 Km de la frontera con Croacia ….. Aquel fue un invierno muy duro, de los peores que se recordaban en los últimos años…
Esteban Bocskai seguía entrenando tenazmente a su caballo Villám …. Un día tras otro y otro y otro y otro…. Villám, un esplendido podenco, veloz como el rayo ( de ahí su nombre ) que meses más tarde le acompañaría en las cruentas cargas de caballeria del rio Drina y de Novi-Sad, para finalmente ser destrozado por un impacto de la artillería Rusa.
Esteban, su jinete cruelmente malherido, solo pudo sobrevivir poco más de dos horas …. para terminar escabechinado por las bayonetas de diez adolescentes rusos reclutados a la fuerza por el Zar Nicolas ll …. Un triste final para una pareja que se entendía perfectamente tan solo con una mirada….. triste muy triste ….
La foto fue tomada por Gregori Bocskai, el hermano pequeño de Esteban en Diciembre de 1913
Ese lejano dia, el joven Bocskai utilizó por primera vez, una cámara detective Ernemann Box 9x12 que todavia permanece en una estanteria olvidada.

Enric Solá 2016
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12ª entrega ( imagen de Montserrat Marfany Graupera )
Anuncio por palabras publicado en el Opelousas Daily World en Febrero de 1932. Acompañado de una discreta fotografía.
- Desaparecida en la ciudad de Nueva Orleans. Durante la celebración del Mardi Gras. Entre Bourbon street y Lafayette Square.
Ruego a cualquier persona que sepa de alguna pista sobre el paradero de esta zapatilla o me la pueda devolver intacta, se ponga en contacto conmigo en Plumb Mills, será generosamente recompensada.
Madame Zeroni.
Opelousa, 6 de Febrero de 1932 -
Lo que no sabían los avispados lectores del periódico es que Madame Zeroni, era en realidad la reina del Vudú de Nueva Orleans Marie Laveau, supuestamente fallecida en la primavera de 1835, a pesar de que algunas crónicas aseguran que realmente murió en 1881, según consta en el registro oficial de la ciudad.
Por supuesto, tampoco sabían que la zapatilla perdida no era un objeto cualquiera, en realidad formaba parte de una pareja de zapatillas mágicas con un valor incalculable.
Poseían el secreto de la eterna juventud y del dominio del baile. Quien se las calzara (sobra decir que se adaptaban a cualquier pie) también podría transportarse instantáneamente al lugar que más desease.
Eran muy bonitas, pero guardaban una desagradable sorpresa. Quien las utilizase no podría dejar de bailar ni por un solo instante, mientras se veria obligado a viajar constantemente a tantos lugares como su mente pudiese imaginar.
Demasiado ejercicio por demasiado tiempo.
Lo que en un principio nos podría parecer fascinante, no era más que otra estratagema de Marie Laveau, la inmortal reina del Vudú.
Enric Solá 2016

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NOTA del autor:  mas info en FB aqui.
Después de cinco meses, 20 relatos y 5.472 palabras inspiradas en 20 imágenes proporcionadas por 20 amigos del Facebook, mi manager me ha recomendado unas pequeñas vacaciones.
También quiero agradecer los 937 “likes” y los 338 comentarios que me habéis regalado.
Es curioso como un buen número de personas, que no conozco personalmente, me han leído cada semana, y quisiera pensar que estos relatos les han dado algunas pistas sobre mí.
Todavía quedan más de 20 imágenes de otros tantos amigos para continuar con el proyecto.
Así que, no se vayan todavía 

15/6/16

Caja de Resistencia. Revista de Poesía Crítica



En la sección ENCAJARTE, de la Revista Digital CAJA de RESISTENCIA en su primer número me han publicado varios artefactos visuales, aquí reproduzco dos, el resto y mucho más lo podéis ver en la citada publicación que acaba de dar a LUZzzzzzzzz.
Fèlix Menkar

LINK:
http://cajaderesistencia.cc/encajarte/caja2-numero1/menkar/

14/6/16

Alejandra Pizarnik a Janis Joplin


PARA JANIS JOPLIN


A cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar.

Así como duerme la gitana de Rousseau.
Así cantás, más las lecciones de terror.

Hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
Me pregunto si eso no aumentó el error.

Hiciste bien en morir.
Por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo.

Alejandra Pizarnik.



12/6/16

Günter Brus. Performance y Accionismo vienés.

'Transfusión' (1965), foto de una acción de Günter Brus.
El austriaco Günter Brus es una de las figuras más radicales del arte de las acciones y las performances. Visceral, antirromántico e intransigente, Brus utilizó con frecuencia su propio cuerpo en prácticas sadomasoquistas, autolesionándose y pintando con su sangre y excrementos. El Macba presenta ahora la primera retrospectiva en España de este artista, con un amplio repaso a su trayectoria desde los años sesenta hasta la actualidad. (...)

No se puede entender la obra de Günter Brus sin mencionar a los precursores del arte desmaterializado, de la acción y la performance -Pollock, Cage, Kaprow, Vostell, Fontana, Shimamoto, Mathieu, Manzoni, Klein, Grooms, Oldenburg- y la literatura y el teatro -Artaud, Bataille, Brecht, Pierre Guyoyat, el Living Theatre-. El grupo vienés quería engrasar con sangre la fábrica del body art que representaban aquellas prácticas más bien "neumáticas" (aliento de artista, huellas dactilares, esculturas de aire, mierda enlatada), pues el cuerpo humano, soporte, material y trazo de la obra de arte, podía y debía ser degradado, envilecido e incluso mancillado en un proceso de "política de la experiencia". Si Hermann Nitsch había sido el sacerdote libidinoso en el ritual de lo sagrado, Brus ponía al descubierto las constantes erótico-sexuales del hombre a través de la música del cuadro en una partitura de signos y palabras; Otto Muehl revelaba lo que políticamente destruía la coherencia espacial del individuo, mientras el simulador y pulcro Rudolf Schwarzkogler convertía el arte en el purgatorio de los sentidos.
En la búsqueda de la acción total, la obra de Günter Brus asocia los componentes pictóricos del expresionismo abstracto y del informalismo con una gestualidad corporal arraigada en las pulsiones sexuales masculinas. Importante señalar la cursiva, ya que tales prácticas sádicas suelen universalizarse en la expresión "comportamientos sexuales del ser humano", una frase que esconde la existencia de prácticas humillantes hacia la mujer. Ejemplos que evidencian el marco gore y agresivo de algunos "body-works" se pueden ver en las salas del museo, fotografiados magníficamente por Khasaq -alias de Siegfrid Klein-. En la "autopintura" tridimensional titulada Ana (1964), realizada en casa de Otto Muehl, en Viena: el artista aparece envuelto en vendas mientras se mueve en una habitación blanca; es un lienzo viviente que se deja salpicar por la pintura negra, que también gotea sobre paredes y suelo. Brus se mueve entre los muebles y la pared a un ritmo vertiginoso, entre los objetos dispuestos como en un bodegón, un cubo de pintura tras otro sirven a la desmedida lujuria del dripping. El cuerpo del artista aparece desenfocado, sus límites físicos se funden con el escenario orgiástico, Khasaq es incapaz de seguirlo en todo su vértigo. Como un efectodoppler, la masa humana se difumina.
                                                                                                        Angela Molina.

9/6/16

Vociferio. Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia.


Este año en su 5ª Edición a celebrar entre el 8 y el 12 de junio de 2016 en diversos escenarios de la ciudad de Valencia dedicada al SPOKEN WORD.
                              ---> enlace a FACEBOOK


5ª edición de Vociferio, Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia from CARME TEATRE on Vimeo.
En su 5ª edición Vociferio, Festival de Poesía Oral y Escénica de Valencia, se hace eco de una de las corrientes más frescas y populares de la poesía nacional e internacional: el SPOKEN WORD. ¡Ven a descubrirlo y dejarte empapar de su verbo fresco del 8 al 12 de Junio en Valencia!

En http://vociferio.es/ tienes toda la información sobre poetas, espectáculos y actividades paralelas.
Espacio Escénico: Sala Carme Teatre, en C/ Gregorio Gea 6, 46009 de Valencia.

su web aqui

3/6/16

Leopoldo Máría Panero. De 'Contra España y otros poemas NO de amor' + inéditos de Mondragón

                                                              LMP en Mondragón en 1994 


Parábola de la lectura

Humilla a la voz el cieno
y el oro entre tus manos se transforma
en la nada que es, cuando oro fue
y es excremento que de tus labios cae
parecido a lo que el animal hace con lo que come.

***

El tigre es ahora un palacio
un templo en que el cuerpo repta
sin saber nada del hombre
se desposa con la virgen
húmeda de mi saliva
los dos reptando en el tigre.

***

Como si parecido a un hombre camino entre las calles
buscando un ano en donde huir del hombre
como si parecido al hombre camino ante el filo
atroz de una navaja parecida al hombre
en la noche
que brilla más que el hombre.

***

Soy una vieja en un bar llorando
mientras los hombres juegan al tribunal del silencio.

***

Así el amante ciego ruiseñor de la Luna
canta a los viejos el dolor de otras dunas
en donde el amor se arrastra lejos de desierta cuna
en donde la serpiente abrazó a la Luna.

Lejos de mí el deseo en que mando
lejos la muerte que siempre estuvo hablando
cuando está cerca el ruiseñor callando.

Lejos he visto la muerte, amor nefando
en donde nací como fuera del mar Venus.

Engañando a la muerte en el tapiz desierto
al cadáver de un viejo entre las páginas.

Cuerpo


Busco aún mis ojos en el armario
cercado está mi cuerpo por los cerdos
un látigo en mi boca y
el agua mueve mis pies
mi oído acaricia la lluvia
cercado está mi cuerpo por los ojos.

***

Mi gran amor se llamaba Maíz Blanco
fue torturada y violada en las colinas
cerca del lago en el que beben los elefantes.
De mí apenas quedarán los huesos
sobre mi cráneo un día pasará un pigmeo
silbando, cerca del lago,
cerca del lago en el que beben los elefantes.
Morí por una causa que el elefante no sabe
y que es misterio y olvido para el pájaro
ya que lo que la serpiente es para ti
no lo sabe la selva
y la materia del arroyo está muda
y no sabe ni olvidarme.

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Inéditos de Poemas del manicomio de Mondragón



Hay cuatrocientos hombres
que se lavan en la piedra de la desdicha
¿vendrás mañana?
Tú eres la única esperanza a la piedra de la desdicha
pues todo otro es un mundo posible.
¿Otra vez vendrás mañana?
Es fácil decir para siempre.
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En la selva caímos,
en la oscura selva
sin otra salida
que un agujero negro para caer tan sólo
y jamás levantarse:
que el toro nos salve
e ilumine la selva
y guíe nuestros pasos por el negro agujero
prometiendo una luz que la selva destruya,
una luz donde asentar la vida.
Que el toro nos salve
y haga un hombre del hombre
y sendero el oscuro
camino de la selva.
Que el toro nos salve,
ya que promesa oscura es el oro de nuestra saliva.

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Pobrecito

He aquí las ratas que molestan a la ratas
en el inmenso albañal que se llama vida.
salir de la cloaca es sólo un artificio
es nuestro destino vivir entre las ratas.

1/6/16

Aldo Luis Novelli. Dos poemas patagónicos


Aldo Luis Novelli. Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval. Poeta, narrador, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie.

Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.

Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico.


oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
 escribí furioso
 el primer poema
 para el resto del mundo.

de Mínimo Mundo
(fragmento) libro.

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 El aroma de la rosa
(versión sudaca de la rosa de Coleridge)

Estoy bebiendo alcohólicos desiertos
fumando viejas muertes
entre las sombras de la pieza
hasta quedar dormido.
Ella entra levemente
sin hacer ruido
se desnuda
y se mete suavemente en la cama.
Corro las cobijas para apreciar su cuerpo
tiene una rosa roja en la mano
y me la extiende
la miro a los ojos y tomo la flor
me pincho
le saco un pétalo
- me desea – pienso
y lo dejo caer sobre su rosa oscura
saco otro/
- no me desea –
lo embebo en el whisky y lo suelto
- me desea - otro más
lo mojo en el vaso
tomo un trago y me acerco
dibujo con el pétalo rojo su rosa tinta
recorro suavemente sus labios
hasta que se abren
acaricio con el pétalo húmedo su estambre
gotas rojas se mezclan en su néctar
rozo su corola
empapo el pétalo
me lo llevo a la boca
lo bebo
lo vuelvo a embeber en su licor
y rozo en círculos la profundidad de su capullo
gotas rojas tiñen su flor profunda
tiembla
vibra.
un gritito apagado sale de su boca
suspira
 y veo en sus ojos la dilución del goce.
 Se levanta
 me mira con ternura
se viste y se evapora en el aire.
Me despierto sobresaltado
el cigarrillo me quemó los labios
trago el sorbo final del vaso
y me levanto.
Sobre la cama
encuentro una rosa roja con un solo pétalo
la levanto y la huelo con efusión
tiene el aroma de su cuerpo.


de Estúpidos mirones de televisión
 (fragmento)  libro
Aldo Luis Novelli