21/10/12

Sembrando y recolectando.....poesía. Félix Menkar y Beatrice Borgia

A veces la poesía es de ida y vuelta, es un dialogo, un emitir y un recibir y al reves, un sugerir..una intuición, las palabras y los fluidos que cobran vida...propia.
Un poeta (o aspirante a) le envía a otra poeta un poema, como quien envía un mensaje en la botella arrojada al mar que es hoy internet, no sabiendo muy bien el motivo de dicho envío (¿o si?) y la parte lectora también creadora contesta ¿no es esta una de las funciones del arte, de la poesía? (pregunta al aire...esperando respuesta), aquí tenéis el resultado.
Félix Menkar


Sembrando  amaneceres

                       Tan solo hay una gran aventura:  y es el  descenso a uno mismo.
                                                                                                                                           Henry Miller


Como un pez intentando
describir la naturaleza del agua.

Y más allá de él
se sostiene y se dispersa
todo el universo.

Como una mano preparada,
extendida mano ajena
a los apegos y las caricias,
en el recolectar de los crepúsculos.

Como el alimento que proviene
del mirar y del escuchar,
la negativa que contiene la aflicción,
el impulso del átomo, el olor a carroña
y tus lágrimas bañando la tierra.
Como la vida que es siniestro relato del polvo.
Sin aliento, sin obligaciones, sin condena.
Vida que mancha, y también podría enriquecer
el silencio de los huesos.

Como en la enérgica hora de la verdad
es preciso seguir hasta la médula,
levantar a los caídos
y efectuar la siembra cuerpo a cuerpo
e hincar la pala para extraer la oscuridad.
Como vientres intentando
parir una y otra vez el futuro,
para seguir resistiendo.

Mujeres enfrentadas a su espejo,
sólo tácticas del tiempo.
Informa una gota
el oculto poder de la tormenta.

                              Félix Menkar

                                -----------


Y ahora
que el universo lanza suspiros
entre panfletos y abrazos
cuando alcanzamos caricias
huérfanas de palabras
almacenamos lágrimas ingrávidas
lamiendo a la madre Tierra en sus raíces

germinan al fin
aquellos sueños olvidados

los caídos se han levantado
pariendo mañanas en las aceras
han de alcanzar esferas
antes de besar el suelo
sin el sabor de la derrota entre sus dedos


bulle la sangre entre las letras
recolectando amaneceres
a pesar de la tormenta.

Beatrice Borgia

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