27/1/11

Kabaret Obert en La Papa y El Dorado y Xarxa Urbana en El Colmado. Barcelona.



Kabaret Obert
Divendres 28 a les 22 h
LA PAPA
C/ Tapioles, 12-bjo.

Polipoesia, poesia i performance, convidada especial la poeta de València Alícia Martínez. Últim divendres de cada mes
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Sábado 29 a las 21:00 h
El Colmado.
C/ de la Cera, 35
EL DORADO y la Xarxa Urbana de Poesia presentan PUENTE POÉTICO VLC-BCN con Gerson Rosario, Raúl Lago, Alicia Martínez, Sandra Martínez, Marta Gálvez, Román Porras, Víctor López y más...

Heberto Padilla. Codex de Poetas


Foto: Vasco Szinetar

Heberto Padilla, nació en Pinar del Río (Cuba) en 1932. En el proceso de la revolución cubana ocupó cargos directivos de importancia, principalmente en el área de las relaciones diplomáticas y en el contacto con innumerables intelectuales en el mundo.
En 1967 se convirtió en el centro de una polémica ideológica. No obstante, al año siguiente obtuvo el Premio Nacional de Poesía de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba con su libro Fuera del juego. La obtención de este galardón da comienzo a las dificultades de Padilla. Mientras el jurado saludaba su fuerza y sentido revolucionarios, el comité Director de la UNEAC estimaba que el libro, por crítico y polémico, era "contrarrevolucionario" y condenaba su "contenido ideológico". Fuera del Juego se publicó con ambas declaraciones antecediendo al texto. En 1971, Padilla fue encarcelado junto con su esposa, la poetisa y escritora Belkis Cuza Malé, acusados por el Departamento de Seguridad del Estado de "actividades subversivas".
Merced a la presión de intelectuales tales como Sartre, Simone de Beauvoir, Alberto Moravia y Mario Vargas Llosa, fue liberado y en 1980 autorizado a abandonar su país. Ese mismo año concluyó su novela En mi jardín pastan los héroes, que fue traducida a siete idiomas.
Falleció en Estados Unidos en septiembre de 2000.
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EN TIEMPOS DIFÍCILES

A aquel hombre le pidieron su tiempo
para que lo juntara al tiempo de la Historia.

Le pidieron las manos,
porque para una época difícil
nada hay mejor que un par de buenas manos.

Le pidieron los ojos
que alguna vez tuvieron lágrimas
para que contemplara el lado claro
(especialmente el lado claro de la vida)
porque para el horror basta un ojo de asombro.

Le pidieron sus labios
resecos y cuarteados para afirmar,
para erigir, con cada afirmación, un sueño
(el-alto-sueño);
le pidieron las piernas,
duras y nudosas,
(sus viejas piernas andariegas)
porque en tiempos difíciles
¿algo hay mejor que un par de piernas
para la construcción o la trinchera?

Le pidieron el bosque que lo nutrió de niño,
con su árbol obediente.

Le pidieron el pecho, el corazón, los hombros.
Le dijeron
que eso era estrictamente necesario.

Le explicaron después
que toda esta donación resultaría inútil
sin entregar la lengua,
porque en tiempos difíciles
nada es tan útil para atajar el odio o la mentira.

Y finalmente le rogaron
que, por favor, echase a andar,
porque en tiempos difíciles
ésta es, sin duda, la prueba decisiva.

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INSTRUCCIONES PARA INGRESAR EN UNA NUEVA SOCIEDAD
Lo primero: optimista.
Lo segundo: atildado, comedido, obediente.
(Haber pasado todas las pruebas deportivas)
Y finalmente andar
como lo hace cada miembro:
un paso al frente, y
dos o tres atrás:
pero siempre aplaudiendo.

Yaiza Martínez. Codex de Poetas


Poeta y narradora, Yaiza Martínez es Licenciada en Filología Hispánica (UCM).

Libros de poesía: Rumia Lilith (2001), El hogar de los animales Ada(Editorial Devenir, 2007) y Agua (Ediciones Idea, 2008). 
Es también autora de la novela Las mujeres solubles (Lulu.com, 2008). Poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones como El signo del gorrión, Vera, Los noveles o ABC Cultural. Ha traducido El Señor de Ballantrae de R. L. Stevenson (2005) para la editorial Marenostrum. Ha ejercido la crítica literaria en la revista Reseña. 
En la actualidad es traductora y redactora-jefe de la revista de Ciencia y Humanidades Tendencias21. 
http://www.tendencias21.net/literaria

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Es así como el poema se convierte en expiación, según reza el título de esta última parte. La palabra, esa búsqueda de una geometría de la vivencia de la madre-araña, ha de redimirnos de nuestro ser caído, tenemos lenguaje porque nada es perfecto, pero lo tenemos también para saber y para curarnos de las heridas.Si todo el libro habla de la palabra como el lugar donde realmente tiene lugar la vivencia, la última parte es fundamentalmente metapoética, es una toma de conciencia pero también un bálsamo para aceptar la caída: "¿Quién cantará // dolor atragantado?" (p. 67). La ciudad es ahora el símbolo de la palabra truncada, de la palabra que chirría: "cataratas de chatarra" (p. 57), pero que revela una verdad en su chirriar; allí la palabra sirve sólo para gritar al otrEl poema debe expiar todas estas actitudes violentas y de exclusión.El poema es entonces, se nos dice, albergue, el lugar de la luz, pero también una petición de perdón por el mal del mundo, por cierta mala conciencia de engendrar: el poema es la expiación de la carne que aparece, es génesis, caída, pero también cumplimiento, porque en el espacio donde no hay poema, donde sólo hay el caos y urdimbre de líquenes cegadores allí sólo somos niños perdidos (pp. 69-70).o (p. 59), y no para susurrarle, ni mucho menos para dormirle


"Fragmentos sobre el libro 'El hogar de los animales' por Laura Giordani.
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Antes de la religión
dentro era afuera

hilandera del azar
misericordiosa
fina trenza de concatenaciones
misericordiosa
inmensidad que nos alberga
entre sus brazos oscuros

a manos llenas
disposición

Luego el abrigo ajado de la mujer que baja la calle al final
de una guerra
trastabillando
ante la inminencia del semen
sus labios estremecidos y amoratados

Me mira con grietas desde el ruido de sus tacones
en la calle sólo existen ella
y su gusto
por el hambre

Sin separar los labios
mastico la verdadera unión

escupo luz
bajo la tapa

ante los ojos de todos

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La fortaleza del jardín
columnas leñosas

me hace prometer un albergue en el poema
al que mira

digo

no tengo más que la luz del hueso

Es cierto que hay un enjambre de cadáveres
alrededor del río
estampados en la voz
hablan los muertos

no sabemos si seguirlos
o vivir

satisfaciendo a la forma

Sólo la luz
entrelaza
los dedos de ambas manos

El poema es la expiación
de la carne que aparece

Los escucho asentir en el rumor
del viento entre las hojas


(Del libro El hogar de los animales Ada, Editorial Devenir 2006). 

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El ritmo del dibujo de tu ropaje: plasticidad de la
[música sobre los muros y
la hermosísima niña que tejía a dios.

Un hombre poderoso pero atento a los estratos
de la tierra, al baile del plasma sobre el plasma, al
[lenguaje y su colorido.

No sabíamos de la riqueza del mirar hasta que él nos
puso bajo sus ojos y pronunció los nombres de nuestro
propio organismo: montoncitos de sal y de arena, venas
de cereza
agua enrojecida

(del libro "Siete-Los perros del cielo de Ediciones Leteo. 2010)

Iceberg y otros poemas de Roberto Boñalo.

ICEBERG


I

Mi idea de la perdedora que la muchacha conozca a la muerte
pierna fuera de las sábanas como su Chile tocado por la luna

Camino astado de conocimiento la puerta se abre
y el tipo sonríe como imbécil su slip abultado por la luna

Como Dios conoce a los perdedores ella ha reconocido
la llegada de la muerte el momento Chile su instante de soledad

Su pelirroja su solidaridad un Chile debajo del toque lunar
un momento puro el encuentro de la desnudez y su soledad

Cuerpo tirado sobre las sábanas mi idea de la perdedora:
por entre las nalgas baja un hilillo de semen comoluz propia

Su pelirroja grita en tiempos verbales pasados y ella se viene
a través de la idea dedo que en el culo toca la estalactita

Poética por ascensión pelirroja por ascensión un delta visual que compone
su Chile erecto tocado por la luna que la sujeta

Mientras se viene grita se estremece idea fija otra vez indecible
como cuerpo ensartado que compone transpiración como velo

Las manos bajan el calzoncillo y aparece Chile su horror
su grito blanco como el calzoncillo tocado por la luna

Su ojo azul se voltea y ofrece la grupa un hilillo de semen
como luz alba enferma que cubre la raya rosada y el ojo marrón

Del culo el ojo oscuro cubierto de leche como alba su razón
tocada por la leche como cinta franja línea que aún grita

Sus propios tiempos verbales caóticos para componer la figura
De su pelirroja ensartada que se viene hasta la estalactita

II

Idea fija otra vez indecible el hilo espeso es una luz propia

Su Chile su arcoiris inmóvil como pulmón de tiempos verbales oscuros

Tocada por la luna su venida su sujección de un eje ondulante

El momento Chile el momento erecto de su pelirroja y de su soledad

Camino astado su idea acoge a la perdedora a través de un eje ondulante

Pelirroja por ascensión la espalda las caderas rasguñadas sujeta a soledad

Como una alambrada la idea horizontal ha permitido un eje ondulante

Tocada por la luna su momento Chile que la penetra como pulmón

Reconociendo la fuga la inmóvil que dice toca el cualquier lugar ensangrentado

Barcelona, 1981.
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Ahora paseas solitario por los muelles
de Barcelona
Fumas un cigarrillo negro y por
un momento crees que sería bueno
que lloviese
Dinero no te conceden los dioses
mas sí caprichos extraños
Mira hacia arriba:
está lloviendo

1983
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UN RESPLANDOR EN LA MEJILLA

Y Utopía fue el veterinario,
el hombre feroz, la vieja en silla de ruedas cercada por sueños,
y los personajes de los sueños incompatibles se fueron masacrando
uno tras otro, hasta dejar un stock de pesadillas vacía.
Y Utopía fue un reflejo opaco en el interior de un vegetal.
Vitrinas, maniquís desnudos, ebrios tirándoles besos a las nubes.
Un laberinto de escaleras eléctricas por donde vagaban
unos niños extraviados que tenían e corazón maravilloso
hasta la náusea.
¿De todo eso que vi realmente? ¿Con qué ojos tremendos
contemplé el olor puro de aquella muchacha sencillamente
parada en la entrada de un circo? Sólo recuerdo
haber estado demasiado tiempo en un cuarto blanco leyendo novelas
policiales; casi toda mi vida mientras tú me mirabas desde
una ventana redonda, como de baño público, y
los adolescentes se reían como si acabaran de salir del desierto
con los bolsillos llenos de dinero gratis.
Dinero gratis, dinero gratis, amor gratis, un resplandor
inconcebible en la mejilla. Soñadores transformándose a sí mismos
pero incapaces de convencer a una muchacha de que la aman.
Nubes gratis y vacías, restaurantes gratis y vacíos,
automóviles fríos rumbo a las playas doradas del Pacífico,
visiones de Michelangelo para todos, ojos que se cierran
con la velocidad de la luz, y su armonía, estrépito de cisnes,
estrépito de humedad.
Comida gratis, bebida gratis, lluvias divertidas
e interminables como las novelas de Victor Hugo.
Hospitales gratis, desiertos gratis, animales gratis, deseos
de caminar sobre las manos, de ponerse una corona de espinas
eléctrica y luminosa.
Blue-jeans rayoneados de ternura, escenas de teatro
en la orilla del mar prolongadas hasta el infinito, tres años
de asco y amor, tres años de enfermedades infantiles
enmierdadas con precisión, y los duros arbolitos, pero
los duros arbolitos, mientras los duros arbolitos
como lanzas florecían.
Y gemí, y dije ya no sé qué decir, la oficina está vacía,
los submarinos explotan como fetos en las fosas del Atlántico,
alguien me acaricia el pelo y dice que ya está igual de largo
que el suyo, y yo tuerzo el cuello como un solitario cigarrillo
aplastado en la noche enorme y la miro, esperando volver a sentir
en los párpados la tibia obsidiana de los sueños, cuando en
las mañanas nos abrazábamos sin querer despertar, perdidos
en las llanuras de escamas, mientras cae nieve y el frío sonríe
desde un cenicero absolutamente limpio, y no queremos despertar,
y no sabemos qué decir: los labios partidos,
la cara blanca del invierno manchada de lipstick.
La velocidad se detiene, mira hacia todas partes, enloquece
a las fechas. Un anarquistoide muerto bajo las ramas
plateadas de un sauce. Encima de él la primavera violeta. Fuera
de ese cuadro una muchacha sueña renacimientos atroces.
Y está bien, está bien, ya púdose prender la chimenea y cerrar
puertas y ventanas. Ningún brillo va reemplazar nada.
No habrán formas de arder que completen esta nube cargada de lluvia
No habrá viento contra este resplandor acuático. Ni callejones violetas
ni suaves caderas antiguas. Ese jaleo al subir las mil escaleras
del ojo abierto: automóviles llenos de Sol estacionados
en todas las esquinas de tus venas. Una sonrisa sin
contexto, una mano crispada fuera de la foto.

22/1/11

Sandra Santana





Sandra Santana (Madrid, 1978). Licenciada en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid. Es autora de los libros de poemas Marcha por el desierto (2005) y Es el verbo tan frágil (2008), al que pertenece este poema. Como traductora ha realizado versiones de la obra poética de Karl Kraus, Ernst Jandl y Peter Handke. Pertenece a la plantilla de El águila ediciones .

POR QUÉ LAS BRÚJULAS NO FUNCIONAN EN EL INTERIOR Y CÓMO ADIVINAR HACIA DÓNDE SE DIRIGE LA AGUJA DESDE LA MIRADA

Tratamos de perseguir sus movimientos
pero el final de cada trazo
era vivido como un fracaso total en la búsqueda de la figura.

¿Será la eternidad esquiva –nos preguntamos escépticos– lo que se oculta tras el color de
nuestros actos?

(Y a todos nos pareció entonces que habíamos iniciado un camino
pero al encender la luz
encontramos de nuevo el muro en blanco).

21/1/11

Wilfredo Sanchez. Dicen que las fronteras tranquilizan


No abrazo muros más altos que yo

no miro tan arriba para caer…

No tengo sueños del otro lado

El muro lo trasparenta la imaginación

El amor traspasa como los ríos

La lluvia suena de los dos lados

El viento empuja…

…empuja fuerte.


Wilfredo Sánchez

Foto: Markus Schreiber

18/1/11

Noam Chomsky


Las diez estrategias de Manipulación Mediática.

El lingüista Noam Chomsky elaboró la lista de las “10 Estrategias de Manipulación” a través de los medios, muy apropiada para aclarar un poco todo esto de la crisis, y los enredos que nos "venden" continuamente y que nosotros "compramos" alegremente. No es un texto reciente, pero se puede aplicar a lo que está sucediendo a nuestro alrededor.

1. La estrategia de la distracción.

El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las élites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes.

La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética. ”Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo para pensar; de vuelta a granja como los otros animales (cita del texto ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

2. Crear problemas y después ofrecer soluciones.

Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

3. La estrategia de la gradualidad.

Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez.

4. La estrategia de diferir.

Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá a mejo mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para

acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.

5. Dirigirse al público como criaturas de poca edad.

La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. ¿Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad (ver “Armas silenciosas para guerras tranquilas”)”.

6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión.

Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido critico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos…

7. Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.

Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposible de alcanzar para las clases inferiores (ver ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

8. Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad.

Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto…

9. Reforzar la autoculpabilidad.

Hacer creer al individuo que es solamente él el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se auto desvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. Y, sin acción, no hay revolución!

10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen.

En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídos y utilizados por las élites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

17/1/11

Alex Badal en Primado

un rapsoda de línea clara contra los herméticos, ¿para quién publica? , para los teóricos de la poesía no, seguro.
Presenta su libro-Cd "Poesía y demás estrépitos"(*)

Alex Badal, es un poeta de la calle, un personaje incansable que pulula por nuestra ciudad, si a esto unimos el hecho de que recita de memoria, sin mirar al libro que presenta, un libro cuadrado portada en rojo, manejable con más de cien páginas e incluyendo un Cd todo por 9 €, te preguntas entonces por qué él se gasta su dinero para ofrecernos sus versos, sus rimas y otros ni le consideran poeta. Apenas unos pocos reunidos, amigos mayormente. El acto empieza tarde porque antes, en el altillo de Primado una docena de talleristas, de poetas que se afanan por aprender a escribir, que se pierden en teorías y disquisiciones acerca de la poesía pero sin asomo de curiosidad --ninguno de ellos se quedó a la presentación--, Alex me contaba que él no tiene tiempo de aprender a escribir, él vive, los del taller no tienen tiempo de vivir, ni de tener experiencias, solo escriben de sus cosas a espaldas a la vida.
Hay poetas de libros y otros de calles, Alex es de los segundos, --son mis preferidos, los otros a veces nadan en la impostura--, él es un rapsoda que nos cuenta sus sueños, lo que ve cuando discurre por las calles, cuando arrastra sus huesos, lo raro es verle sentado tras una mesa en una librería. Su poesía conserva la frescura, por un lado joven y rural, realismo limpio. Todo él es una fábrica de rimas, de algún modo es un clásico en clave lírica. Afuera en la calle, en el exterior de la librería de Miguel luce, reina en la noche la luna llena que nos saluda.
17 feb. 2011- Félix Menkar

El jueves día 17, a las 20 horas estamos citados con el poeta Alex Badal que presentará su último poemario

BIOGRAFÍA
En el 2002, con 24 años, empiezo la andadura de publicar con TRAS LA MORDAZA, tres años después (2005) sacaría CON-FUSIÓN, de allí hasta ahora, se ha dedicado a colaboraciones en revistas y mediante la red, ahora publica POESÍA Y DEMÁS ESTRÉPITOS con el afán de retomar lo que nunca dejé atrás, aquí una pequeña
muestra.

Contratiempo

He jugado con la mente al perro y el gato.
Las miradas de la gente
sólo hay una noche
de la felicidad al fracaso.
"De reír la muerte
quedase loco borracho."
Ahora, alterna en cuestión de segundos
sentimientos contrarios... Nadie es dueño de nadie,
y los hay
que a veces no somos
ni nuestros propios amos.


El temporero

Era una de esas temporadas,
andaba recogiendo ropa por la calle,
inventaba cien disfraces;
La más-cara
estaba bien barata, colillas al vuelo
eran estrellas fugaces, y las más putas
las hadas… así,
como decirle al viento
que sea amable, queriendo vivir del aire.
Ya nadie daba un duro por él.
Andaba sólo en su baile.
Escondido en el anonimato
de sus cenizas hizo el traje,
y apareció de nuevo. Sin maquillaje.
Que hicieron las drogas recapacitar
y se dijo: - No más bodas con el hospital.
Rara es la evasión
a la normalidad.
Alguna noche comenta:
-¿Y si me vuelvo a encontrar perdido?
Pregunta por el futuro,
nadie con-testa.
Que como roto
al descosido,
sabrá salir de esta.
Encontrar la manera
de aguantarse a uno mismo.
No es fácil tarea. Hoy,
otra vez deja huellas
y al pintar las paredes
formas que rompen presidio
te dicen que no te duermas. Que es tu tiempo tu sitio. ¿A qué esperas?
(*)Autor: BADAL, ALEX.
EDITORIAL:AUTOEDICIÓN.
AÑO: 2010, PÁGINAS: 103
CONTIENE CD- PRECIO: 9,00 €
Cortesía blog Libr. Primado.

13/1/11

Cafe Rayuela. Noche Dadá


Unas líneas de agradecimiento para Sefa Bernet y Eddie (J.Bermudez), responsables del Bar Cultural Rayuela de Burjassot, que el pasado sábado día 8 nos ofrecieron una velada neodadaista con el presentador Carles Santaemilia y la actuación epatante de Jesús Ge y Pedro Verdejo, dos valores en alza, que esa noche resplandecieron en el universo polipoetico. A eso se le sumaron algunas acciones de participación o happening, audio y videos apropiados y la cena dadaista (menú esférico o cúbico, carne o pescado) que alimentaron también el cuerpo. Una velada temática muy original que fue seguida por varias decenas de amig@s algunos llegados incluso de Madrid.
Estos del Rayuela están preparando para un sábado próximo una cena-mermelada poética, más abierta a lecturas compartidas y diversas, de distinto tono y matiz, seguiremos informando.

10/1/11

Monkery's the blues. Carmen Mc Rae

Un blues de la conmovedora Carmen Mc. Rae para compartir solitarias noches de invierno

9/1/11

Javier Krahe


Nacido en Madrid el 30 de marzo de 1944,​ estudió en el Colegio del Pilar. Inició estudios de Ciencias empresariales, pero los dejó para dedicarse al cine como ayudante de dirección.
Después de hacer el servicio militar, conoce al amor de su vida en París, la canadiense Annick, con la que parte a Canadá, donde empieza su carrera como letrista, inspirado por el ejemplo de Georges Brassens y Leonard Cohen. Su hermano Jorge se ocupa de musicar los textos. Compone algunas canciones que interpreta, entre otros, Rosa León.

Ya en España, Chicho Sánchez Ferlosio le anima a actuar en locales como La Aurora, donde conoce a Joaquín Sabina y Alberto Pérez. Como trío graban el disco La mandrágora (1981), que toma su nombre de uno de los locales donde solían actuar en esos días. También actúa en TVE en el programa Si yo fuera presidente.


L’Orage (La Tormenta) de  George Brassens

Habladme de la lluvia y no del buen tiempo,

el buen tiempo me disgusta y me hace rechinar los dientes,
el azul del cielo me pone furioso
pues el amor más grande que he tenido aquí en la tierra
se lo debo al mal tiempo, se lo debo a Júpiter,
me cayó de un cielo tormentoso.

Una noche de noviembre, a caballo sobre los tejados,
un señor trueno, con un ruido de mil demonios,
encendía sus fuegos de artificio,
saltando de su cama en camisón
mi vecina enloquecida vino a llamar a mi puerta
solicitando mis buenos quehaceres
“Estoy sola y tengo miedo, ábrame, por favor,
mi esposo acaba de irse a realizar su dura tarea,

pobre mercenario desafortunado,
obligado a dormir fuera cuando hace mal tiempo
por la simple razón de que es representante

de una casa de pararrayos”
Bendiciendo el nombre de Benjamín Franklin
la puse en sitio seguro entre mis brazos cariñosos,
y luego el amor hizo el resto.
Tú, que siembras pararrayos por doquier,
¿qué no has puesto uno en tu propia casa?
Error no lo hay más funesto.
Cuando Júpiter fue a hacerse oír en otra parte,
la guapa, habiendo por fin conjurado su temor
y habiendo recobrado todo su coraje

volvió a su casa para secar a su marido
dándome cita para los días de intemperie,
cita en la próxima tormenta.


A partir de ese día ya no he bajado la mirada,
he consagrado mis días a contemplar los cielos,

a mirar pasar las nubes,
a acechar los estratos, a vigilar los nimbos,
a rogarle a los menores cúmulos,

pero ella no ha vuelto.
Su buen marido había hecho tantos negocios,
vendido tantas puntitas de hierro aquella noche

que se convirtió en millonario
y se la llevó hacía cielos siempre azules,

hacia países tontos donde nunca llueve

donde no se sabe nada de los truenos.
Dios quiera que mi queja vaya, corriendo corriendo,
a hablarle de la lluvia, a hablarle del mal tiempo
en el que estuvimos juntos
a contarle que cierto rayo asesino

en el centro de mi corazón ha dejado el dibujo
de una florecilla que se le parece. 



Cantada en ‘La Mandragora’ con Alberto Pérez y Javier Krahe

8/1/11

Poesia-Acracia en Arte&facto


Mañana dia 9 de enero a las 19:30 os esperamos en ARTE&FACTO,
trae tus poemas, lee o escucha.

6/1/11

La leyenda del tiempo. Federico García Lorca. Camarón



LETRA COMPLETA ORIGINAL DE FEDERICO GARCÍA LORCA :
(CAMARÓN canta parte)
 
El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero. Nadie puede abrir semillas en el corazón del sueño. ¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta! ¡Qué témpanos de hielo azul levanta! El tiempo va sobre el sueño hundido hasta los cabellos. Ayer y mañana comen oscuras flores de duelo. ¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta! ¡Qué espesura de anémonas levanta! Sobre la misma columna, abrazados sueño y tiempo, cruza el gemido del niño, la lengua rota del viejo. ¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta! ¡Qué espesura de anémonas levanta! Y si el sueño finge muros en la llanura del tiempo, el tiempo le hace creer que nace en aquel momento. ¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta! ¡Qué témpanos de hielo azul levanta! Federico García Lorca, de su obra de teatro "Así que pasen cinco años" [1933]

5/1/11

Jesús Ge. Gliglico poema


Poema Glíglico (Barcelona, 18º Festival de Polipoesía, 2 octubre 2010)

3/1/11

III NOCHE RAYUELA: ESTA NO ES UNA VELADA DADAISTA



SÁBADO 8 de enero 2011

MAESTRO DE CEREMONIAS: CARLES SANTAEMILIA


20.00.- PHONODADA.
LA “URSONATE” ... DE KURT SCHWITTERS

21. 00.- TELEDADA UNA SELECCION DE VIDEOS DADAISTAS Y SUS EPÍGONOS.

LE RETOUR À LA RAISON. MAN RAY 1923
FILMSTÜCKE- HANS RICHTER- 1926

FLUXFILME. AÑOS 60

Dick Higgins - Invocation of Canyons and Boulder
Robert Watts - Trace #23 (1965)
Paul Sharits - Sears Catalogue 1-3 (1965)
George Maciunas - 1000 Frames (1966)
George Landow - The Evil Faerie (1966)
Peter Kennedy & Mike Parr - Flux Film 37 (1970)

SIGLO XXI:
HAYDONT (Vir y Jor)
videos del MUSEO DE ARTE EXTEMPORÁNEO (Elche)


22:00.-PERFOCENA: MENU ESFERICO O MENU CÚBICO A DEGUSTAR.

23.00.- ESTA NO ES UNA VELADA DADAISTA.
RECITAL DE POESIA FONETICA DE JESUS GE Y PEDRO VERDEJO.


24.00 MERMELADA-DA LIBRE DE POESIA

Enrique Falcón (un poema de Amonal). Codex de Poetas


LOS POBRES SE DIVIERTEN
Enrique Falcón


«… se ríen de las buenas intenciones de esas hijas de la
pequeña burguesía que trabajan en las obras sociales,
las derivadoras de casos, las taponadoras de agujeros,
las maestras menores de la pacificación»
(Samuel Tébar: Desarmar los conflictos)

Todo lo que hacemos
es buscar los recursos que ellas nos gestionan

a cambio de un consejo
ponemos en sus mesas conjeturas acerca
de nuestra voluntad de cambio

ellas se pintan los ojos
su conciencia tranquila

nosotros deambulamos
una tarde más

Y nadie

corre peligro.


Del libro "AMONAL y otros poemas". Ed. Idea. Tenerife 2005

31/12/10

Gratitud. Oliverio Girondo



Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.


Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

Oliverio Girondo. Codex de Poetas


Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una
familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos.
Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922
su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925,
«Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954,
obra que constituye en su trabajo más audaz en el campo de la poesía.
Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa.
En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

© amediavoz
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Espantapájaros

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible
- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

4

Abandoné las carambolas por el calambur, los madrigales por los mamboretás, los entreveros por los entretelones, los invertidos por los invertebrados. Dejé la sociabilidad a causa de los sociólogos, de los solistas, de-los sodomitas, de los solitarios. No quise saber nada con los prostáticos. Preferí el sublimado a lo sublime. Lo edificante a lo edificado. Mi repulsión hacia los parentescos me hizo eludir los padrinazgos, los padrenuestros. Conjuré las conjuraciones más concomitantes con las conjugaciones conyugales. Fui célibe, con el mismo amor propio con que hubiese sido paraguas. A pesar de mis predilecciones, tuve que distanciarme de los contrabandistas y de los contrabajos; pero intimé, en cambio, con la flagelación, con los flamencos.
Lo irreductible me sedujo un instante. Creí, con una buena fe de voluntario, en la mineralogía y en los minotauros. ¿Por qué razón los mitos no repoblarían la aridez de nuestras circunvoluciones? Durante varios siglos, la felicidad, la fecundidad, la filosofía, la fortuna, ¿no se hospedaron en una piedra?
¡Mi ineptitud llegó a confundir a un coronel con un termómetro!
Renuncié a las sociedades de beneficencia, a los ejercicios respiratorios, a la franela. Aprendí de memoria el horario de los trenes que no tomaría nunca. Poco a poco me sedujeron el recato y el bacalao. No consentí ninguna concomitancia con la concupiscencia, con la constipación. Fui metodista, malabarista, monogamista. Amé las contradicciones, las contrariedades, los contrasentidos... y caí en el gatismo, con una violencia de gatillo.

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.

18

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

De su libro Espantapajaros
                                                                ------------------

Gratitud

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.
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                                                          Yo no sé nada


Yo no sé nada
Tú no sabes nada
Ud. no sabe nada
El no sabe nada
Ellos no saben nada
Ellas no saben nada
Uds. no saben nada
Nosotros no sabemos nada
La desorientación de mi generación tiene su expli-
cación en la dirección de nuestra educación,cuya
idealización de la acción, era - ¡sin discusión!-
una mistificación, en contradicción
con nuestra propensión a la me-
ditación, a la contemplación y
a la masturbación. (Gutural,
lo más guturalmente que
se pueda.) Creo que
creo en lo que creo
que no creo. Y creo
que no creo en lo
que creo que creo
«C a n t a r d e l a s r a n as»
¡Y ¡Y ¿A ¿A ¡Y ¡Y
su ba llí llá su ba
bo jo es es bo jo
las las tá? tá? las las
es es ¡A ¡A es es
ca ca quí cá ca ca
le le no no le le
ras ras es es ras ras
arri aba tá tá arri aba
ba!... jo!... !... !... ba!... jo!...

30/12/10

RESUMEN DEL AÑO (POÉTICO) EN VALENCIA 2010

Cortesía de "El grito capicua"

Este es el tercer año que intentamos hacer un resumen del acontecer poético en la ciudad de Valencia. Como siempre, es un trabajo muy costoso y que, estoy seguro, está incompleto. Invito a todos los lectores a que completen esta humilde selección con los eventos que, a su juicio, sean reseñables en este resumen.
Gracias a Jesus Ge.
http://elgritocapicua.blogspot.com/2010/12/resumen-del-ano-poetico-en-valencia.html