30/12/08
28/12/08
Canción de amor de la joven loca. Sylvia Plath
“Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).
Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopar la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.
Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas el sonido de la luna,
me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).
Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.
Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente)
Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente). "
26/12/08
Diamanda Galas
Love Breeds Despair
Para compensar tanto almíbar navideño…dejo aquí un video y cuatro palabras sobre Diamanda Galas, nacida en San Diego en 1955, cantante, performer, compositora vanguardista e inclasificable…últimamente vinculada a
25/12/08
MERRY CRI$ISMAS. Caligrama de Carmen Camacho
Tomado del interesante blog 23 Pandoras, en el que Carmen Camacho felicita la navidad con un caligrama para Signo Gráfico, y aquí puedes disfrutar de él.
21/12/08
El Intercambio (Changeling). Clint Eastwood
Director: Clint Eastwood
Guion: J. Michael Straczynski.
Actores: Angelina Jolie, John Malkovich
Buen film de un Eastwood cada vez más comprometido con la denuncia y ávido por rescatar del olvido episodios reales de injusticias y corrupción. En esta ocasión narra un caso real ocurrido en Los Angeles hace 80 años, el cual podría fácilmente trasladarse a nuestros días: desapariciones, crisis económica y de valores, el tremendo cáncer de una corrupción político-policial generalizada con médicos y burócratas podridos, insensibles al dolor ajeno, obcecados y malvados, asesinos en serie, tapaderas urdidas por el poder, miedo generalizado y control policial. Al final nos encontramos con la movilización social contra las sinrazones, cuando estas superan todo limite y con un elemento inusual en otras películas de Eastwood: hay esperanza. Me ha parecido buen cine, una gran película a la que no le sobra nada de sus 140 minutos, con escenas duras y toda la crudeza y belleza a la que nos tiene acostumbrados últimamente. Changeling está bien construida y planificada, el ambiente de la época es perfecto, de un extraordinario clasicismo, el ritmo y los movimientos de la cámara impecables, así como la madurez narrativa alcanzada por Eastwood. Vemos a una Angelina Jolie fuera de sus papeles habituales que borda su interpretación de madre desesperada y luchadora. Además los otros actores, Malkovich y resto de secundarios son excelentes, cautivadores y verosímiles. Os recomiendo verla en VOS.
20/12/08
Origami Caustika
..................................................... onirika, karnika,biblika, somatika ..................................... matamatika, barbiturika ........................... lunatika, sismika, tematika ................................................................. esceptika, kk, burocratika ............................. catodika, hedonistika ................... vaka .........................................
Neosofias en su empeño por difundir, presenta a Origami Caustika, una pequeña muestra de una plataforma de creadores inquietos y muy sugerentes.
19/12/08
Muere George Brecht
El artista americano, ligado al movimiento Fluxus, falleció ayer en Colonia a los 82 años
Tras dos años de dura enfermedad, el creador neoyorquino George Brecht falleció ayer en Colonia a los 82 años de edad. Ligado al movimiento Fluxus, fue una de las figuras más influyentes del arte experimental de los últimos años 50. Influido por sus maestros Marcel Duchamp y John Cage, su trabajo fue altamente apreciado por grandes artistas contemporáneos de la talla de Rauschenberg o Allan Kaprow. Brecht dedicó por completo su trayectoria artística a investigar las posibilidades del arte como vehículo de representación y su relación con la filosofía oriental, la música y la ciencia, dada su formación como químico investigador. En 2006 el MACBA acogió una gran retrospectiva del estadounidense, la más importante llevada a cabo en Europa, en la que pudieron contemplarse sus ready-made, ejemplos de cómo un objeto cotidiano y aparentemente sin valor puede convertirse en centro de atención estética, y sus Chance Paintings: sábanas teñidas al azar por herencia del Expresionismo abstracto.
Información sacada de :
http://www.masdearte.com/noticias/articulo/muere_george_brecht_11982.htm
Para más info:
http://en.wikipedia.org/wiki/George_Brecht
18/12/08
Poesía visual. Toni Prat
Una reseña para Toni Prat y sus muy recomendables poemas visuales, del cual he elegido su maquina expendedora de arte...aunque si visitáis su blog..http://www.poemesvisuals.com/ vereis que no tiene desperdicio.
16/12/08
Siracusa Bravo Guerrero. Sevilla
Dos poemas y un poco de info sobre una joven poeta ligada al Cangrejo Pistolero, Sevilla, el jueves 18 lee en El Perro Andaluz, que renace de sus cenizas.
SIN ALPISTE
No beben ya mis sueños de tus besos
ni picoteo caricias como antaño,
tanto amé ser pájaro enjaulado
que me estrello en cada vuelo
y eso,
y eso que ahora me sobra espacio.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
DESVIACIÓN DE COLUMNA
Escalé tu espalda.
Dejé la mochila y los pies de gato,
las cintas y los mosquetones,
la cuerda, el casco...
Dejé el arnés en el suelo.
Me desnudé
para poder hacerlo a pelo.
Fui sin frenos ni descensores.
Escalé tu espalda
y no puse fi jaciones.
No fue tan difícil,
sólo había que ir con cuidado
para no hacernos daño.
Siracusa Bravo
*Ambos del libro inédito 20 Biopoemas y una canción sagitada.
-------
SIN ALPISTE
No beben ya mis sueños de tus besos
ni picoteo caricias como antaño,
tanto amé ser pájaro enjaulado
que me estrello en cada vuelo
y eso,
y eso que ahora me sobra espacio.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
DESVIACIÓN DE COLUMNA
Escalé tu espalda.
Dejé la mochila y los pies de gato,
las cintas y los mosquetones,
la cuerda, el casco...
Dejé el arnés en el suelo.
Me desnudé
para poder hacerlo a pelo.
Fui sin frenos ni descensores.
Escalé tu espalda
y no puse fi jaciones.
No fue tan difícil,
sólo había que ir con cuidado
para no hacernos daño.
Siracusa Bravo
*Ambos del libro inédito 20 Biopoemas y una canción sagitada.
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Biobibliografía
Fue seleccionada en el II Certamen de Poesía Erótica «Libro de Érato» organizado
Femigrama
14/12/08
Artistas con África, un acto de solidaridad
Siguiendo las noticias candentes de estos días, de disturbios y revueltas, de cero esperanzas, ningún sueño de futuro para toda una generación de jóvenes sobradamente preparados y a los que hemos dejado en
Félix Menkar
13/12/08
Carla Badillo “on the road” entre dos mundos:
Hace ya un mes que estuvo por Valencia esta viajera procedente de Kitu a la que dedico un recuerdo y esta carta:"Has pasado por Valencia como un ciclón y has dejado tu huella; aun no nos hemos puesto de acuerdo en que es lo que te hace especial, intuimos (o sea sabemos más allá de la razón y los sentidos) que tras de ti hay algo más que una chiquilla de veintipocos años, percibimos que trasladas contigo una conciencia, un aura ancestral. Sin duda eres una mujer guerrera (en el mejor sentido de la palabra) como dice tu blog: mujer en tierra firme, quizás tengas algo de bruja --versión occidental de mujer sabia--. En lo que coincidimos todos es que has aportado, durante tu breve estancia una visión diferente del mundo, nos has ganado con tus relatos, de primerísima mano sobre ritos, historias, vivencias, y culturas que aquí solo llegan por los medios con sus limitaciones intrínsecas; nos has cautivado con tu presencia mágica y enamorado a muchos/as. En la tertulia poética que coordina Eddie Bermudez se leyeron poemas inspirados en tu visita, incluso uno de los poetas dijo haber vuelto a escribir gracias a la intensidad de aquel miércoles en El Dorado. Nos ha sorprendido gratamente tu alegato por la libertad defendiendo a Jaime Guevara, enseñándonos tu documental “Entre cuerdas libertarias”, que nos hizo ver lo lejos y cerca a la vez que estamos ambos mundos, otro paso más para entender que puede existir otra globalización más alternativa, menos económica y con mas humanidad, menos imperialismo cultural y más solidaridad y reconocimiento en nuestras luchas comunes. Hasta pronto Carla Badillo."
Félix Menkar
10/12/08
ARWEZ
ARWEZ es un proyecto poético y musical que aúna palabra y música a partir de los textos y sonidos del músico y escritor Miguel Ángel García Argüez. La formación de ARWEZ es: Isa, (guitarra y coros), Germán (teclados, bases sonoras y coros) y Miguel Ángel (guitarra, voz y recitados). Ligados al movimiento “La palabra itinerante”, vienen del sur. Naa mejor que escucharles…..
"Cartografía de la guerrillas", cuyo poema inicial es de Iván Mariscal, de su libro Comprensión de la penumbra (Ediciones 4 de agosto, Logroño, 2008) y el resto del texto es un collage a partir de versos de los poetas del colectivo
arwez.arwez@gmail.com
http://proyectoarwez.blogspot.com.es
9/12/08
Sandra sin data. Videopoesía
-->
Una de las excusas de Cuadernautas es difundir a creadores en sinfonía y a sus realizaciones (“Esta es una carrera de fondo en solitario, pero se corre mejor si van a verte correr ¿no?, Sandra dixit), hoy he reparado en “Sandra sindata” (Una artista de la imagen y la videopoesia, que expele sus trabajos desde Madrid, llena de contenido un blog de nombre curioso (“Síndrome del drop ausente”), el cual no ha tenido mas remedio que explicar, así:
”SIDA > síndrome de inmunodeficiencia adquirida
Sindrome > Conjunto de síntomas característicos de una enfermedad
Drop >( Gota en ingles). Fallo en las telecomunicaciones
En informática, cuando se da un dato erróneo, en música en forma de chasquido o klic".
Son datos corrompidos que generan errores.
Por tanto Síndrome del Drop Ausente (SIDA) es:
El conjunto de síntomas que genera un error que no se ha producido. Lo que podía haber sido y no fue. Es el síndrome de Estocolmo del que está llamado a ser un grano en el culo, pero se siente culpable por no poder hacer su papel... es esto mas o menos....
Sindrome > Conjunto de síntomas característicos de una enfermedad
Drop >( Gota en ingles). Fallo en las telecomunicaciones
En informática, cuando se da un dato erróneo, en música en forma de chasquido o klic".
Son datos corrompidos que generan errores.
Por tanto Síndrome del Drop Ausente (SIDA) es:
El conjunto de síntomas que genera un error que no se ha producido. Lo que podía haber sido y no fue. Es el síndrome de Estocolmo del que está llamado a ser un grano en el culo, pero se siente culpable por no poder hacer su papel... es esto mas o menos....
y situa sus trabajos en You Tube y Artelista.
De Sandra he elegido el video poema sonoro…”El parto del mundo”, aunque toda su obra es bien interesante. La podéis ver pinchando aquí.
7/12/08
Jose Agustin Goytisolo
EL OFICIO DEL POETA
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.
30/11/08
Juan Marsé, Cristina Peri Rossi, Juan Goytisolo y Joan Margarit. --cuatro premios recientes--
Cuatro premios a cuatr@ escritores:
-->
Premio Cervantes, Loewe de poesía, Nacional de las letras y Nacional de poesía. del Mº de Cultura o sea: 125.000 € (Cervantes), por toda una trayectoria; 20.000 € (Loewe) por el poemario “Play Station”, 40.000 € (el de las letras) por toda la obra y otros 20.000 € (el nacional de poesía) por “Casa de Misericordia”.
¿Qué tienen en común? no lo sabría decir, quizás que los cuatro son bastante heterodoxos, que excepto en el caso de Cristina, están ligados a la ciudad de Barcelona, o que para variar los jurados han sido algo mas atrevidos de lo normal, quien sabe a lo mejor lo inconformista, lo políticamente incorrecto es hoy en día más necesario que nunca e incluso hasta que estas cuatro “bestias de la literatura” en este nuestro país de analfabetos –o sea, como decía Margarit: “que no se conocen a si mismos”—pueden ser tenidos en cuenta y obtener un merecido homenaje..
De Juan Marsé se ha escrito tanto…que si hijo de obreros, que si sus personajes son burdos (pijoaparte y cia), pero no olvidemos que fue amigo de Gil de Biedma, de Carlos Barral y que en sus novelas (o te gustan o las aborreces) cuenta las peripecias, miserias y grandezas de los derrotados, de los supervivientes del franquismo en los barrios deprimidos de una Barcelona muy diferente de esta actual , de diseño y parque temático; no se trata de un escritor innovador, ni vanguardista; escribe para que la gente lo entienda, siempre ha sido un tipo integro, irreverente, sarcástico….
Cristina Peri Rossi, la primera mujer en recibir ese galardón no ha tenido pelos en la lengua (nunca los ha tenido) al reconocer que se presentó por el dinero del premio; su poemario, Play Station un compendio de anécdotas y vivencias, --según sus palabras, "un poemario audaz en las antípodas de la corrección formal", opina Peri Rossi que la poesía española debe modernizarse como hizo la americana con Bukowski; para muestra sus versos: “Aquella mujer me gustaba mucho / pero me propuso que formáramos una familia”, “¿tu que haces por Navidad?, me preguntó entonces. / Busco una emisora de música clásica le dije / y juego con la Play Station ”.
Juan Goytisolo, el tercero de la saga (Jose Agustín, Luis y Juan), intelectual reconocido internacionalmente y novelista comprometido con las minorías, observa los avatares patrios desde su residencia de Marrakech.
Joan Margarit, escribió su primer poemario en 1963, es catedrático, arquitecto y poeta bilingüe. El poeta augura un "buen futuro" a la poesía porque ésta es la "última casa de misericordia". "Si afuera sólo nos espera la intemperie, la filosofía, la música, la pintura y la poesía son las únicas que nos pueden brindar cobijo", nos dice..
La reacción de los premiados ha sido –como no podía ser de otras forma —desigual y atípica. A Goytisolo le dio igual recibirlo, contestó que los premios no significan nada. Peri Rossi dijo estar gratamente sorprendida por ser la primera mujer en recibirlo. Margarit en cambio comentó que llegaba tarde, que a su edad ya no le hacia maldita falta y Juan Marsé, que recibió la noticia en el ambulatorio, manifestó –en su línea—que se lo gastaría en mujeres y vino.
29/11/08
John Fante. Pregúntale al polvo. Prólogo de Bukowski
Fante, la inspiración del realismo sucio de Charles Bukowski, si os gusta éste, es preciso leer a Fante, en especial "Pregúntale al polvo" de 1939, copio por esclarecedor el prólogo de C.B. para la edición española de Anagrama.
-- 
PROLOGO
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PROLOGO
YO era joven, pasaba hambre, bebía, quería ser escritor. Casi todos los libros que leía pertenecían a la Biblioteca Municipal del centro de Los Angeles, pero nada de cuanto me caía en las manos tenía que ver conmigo, con las calles, ni con las personas que me rodeaban. Me daba la sensación de que todos se dedicaban a hacer juegos de prestidigitación con las palabras, que aquellos que no tenían prácticamente nada que decir pasaban por escritores de primera línea. Sus libros eran una mezcla de sutileza, artesanía y formalismo, y era esto lo que se leía, se enseñaba en las escuelas, se digería y se transmitía.
Era un invento cómodo, una Logocultura ingeniosa y prudente. Había que volver a los autores anteriores a la Revolución Rusa para encontrar algo de aventura, un poco de pasión.
Había excepciones, pero eran tan escasas que se agotaban rápidamente y uno se quedaba sin saber qué hacer ante las filas interminables de libros insípidos. A pesar de todo lo que podía haberse aprendido en los siglos precedentes, los autores modernos no eran lo que se dice muy hábiles.
Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? ¿Por qué no alzaba nadie la voz por encima de la de los demás?
Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de Religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de Filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión. no me afectaban en absoluto.
Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte.
Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre.
Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron los libros sobre cirugía: las palabras eran nuevas y maravillosas las ilustraciones. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon.
Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos. (Cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa le perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas.) Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, y casi todos dormidos sobre el libro abierto.
Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación.
Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He allí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia.
Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto.
Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba "Pregúntale al polvo" y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé "Pregúntale al polvo" y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. Dago red y Espera a la primavera, Bandini. La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa.
Sí, Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: «1No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!».
Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz,
que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de Angel’s Flight en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca.
Treinta y nueve años más tarde he vuelto a leer Pregúntale al polvo. Quiero decir que lo he vuelto a leer este año y que todavía se sostiene, al igual que las demás obras de Fante, pero que éste es el libro que prefiero porque constituyó mi primer encuentro con la magia.
Escribió otros libros, además de Dago red y Espera a la primavera, Bandini. Por ejemplo, Plenitud de vida y The brotherhood of the grape. En la actualidad está escribiendo otra novela, A dream of Bunker Hill.
Al final, gracias a otras vicisitudes, he conocido al novelista este mismo año. Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentía tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión.
Es todo. A partir de este momento, el libro pertenece al lector.
CHARLES BUKOWSKI
5-6-79
Era un invento cómodo, una Logocultura ingeniosa y prudente. Había que volver a los autores anteriores a la Revolución Rusa para encontrar algo de aventura, un poco de pasión.
Había excepciones, pero eran tan escasas que se agotaban rápidamente y uno se quedaba sin saber qué hacer ante las filas interminables de libros insípidos. A pesar de todo lo que podía haberse aprendido en los siglos precedentes, los autores modernos no eran lo que se dice muy hábiles.
Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? ¿Por qué no alzaba nadie la voz por encima de la de los demás?
Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de Religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de Filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión. no me afectaban en absoluto.
Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte.
Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre.
Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron los libros sobre cirugía: las palabras eran nuevas y maravillosas las ilustraciones. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon.
Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos. (Cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa le perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas.) Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, y casi todos dormidos sobre el libro abierto.
Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación.
Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He allí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia.
Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto.
Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba "Pregúntale al polvo" y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé "Pregúntale al polvo" y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. Dago red y Espera a la primavera, Bandini. La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa.
Sí, Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: «1No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!».
Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz,
que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de Angel’s Flight en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca.
Treinta y nueve años más tarde he vuelto a leer Pregúntale al polvo. Quiero decir que lo he vuelto a leer este año y que todavía se sostiene, al igual que las demás obras de Fante, pero que éste es el libro que prefiero porque constituyó mi primer encuentro con la magia.
Escribió otros libros, además de Dago red y Espera a la primavera, Bandini. Por ejemplo, Plenitud de vida y The brotherhood of the grape. En la actualidad está escribiendo otra novela, A dream of Bunker Hill.
Al final, gracias a otras vicisitudes, he conocido al novelista este mismo año. Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentía tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión.
Es todo. A partir de este momento, el libro pertenece al lector.
CHARLES BUKOWSKI
28/11/08
Eva Pérez i Nelo Vilar, performance en el Institut Français
<>
El proper dimarts 2 de desembre, a les 20:00 h, Eva Pérez i Nelo Vilar estrenaran una acció en la inauguració de l'exposició de fotografia de Vicente Torregrosa, "Le pain... c'est la France!".
Institut Français de Valencia - C/ Moro Zeit, 6 - 46001 Valencia
Allí us esperem.
EVA PEREZ Campanar, 1980. Llicenciada en Belles Arts a València. Artista perfórmer. Ha participat en trobades com Portes Obertes al Cabanyal, diverses accions col·lectives a València i festivals com Nits d´Aielo i Art , quan encara estava ubicat a Aielo de Malferit; o Influxus , al Museo Vostell (Malpartida de Càceres). Membre actiu de l'Associació Cultural Sinberifora , que organitza el cicle Arrt d'Accció a l'Octubre CCC. Anteriorment, membre de l'Associació Cultural Menosuno , de Madrid, encara que amb una finalitat ben diferent: no es tractava tant de treballar en la gestió col·lectiva, sinó mes bé de crear un sac o una base de dades eclèctica d'artistes on poder estirar d'un fil i muntar exposicions.
NELO VILAR Artana, 1968. Doctor en Belles Arts. Artista-gestor, practica la performance, la maniobra artística o la intervenció desmaterialitzada. Ha fet accions arreu de l'Estat, a França, Alemanya, Quebec... Membre de A.C. Sinberifora, ha participat en xarxes d'artistes i animat els circuits de l'art alternatiu o paral·lel. Treballa com a peó agrícola i algunes voltes com a gestor cultural independent
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